viernes, 7 de agosto de 2026

Poema del día: "Primer grado de primaria", de Ali Cobby Eckerman (Australia, 1963)


Ahora estoy sentada arriba del árbol
¡y NO voy a bajar!
Ya no me siento segura en la escuela.
Y sólo porque mi piel es oscura.
Si me quedo aquí durante la noche
¿me volveré un pájaro?
Y así podré
volar lejos de aquí
y de todas esas despreciables palabras.
No es nada divertido ser diferente
¿dónde puedo yo acomodarme?
Algunos niños en la escuela son crueles
y sus palabras tienen harta ponzoña.
Hey tú perra descastada, tiznada, cavernícola,
pinchi aborigen apestosa
no sé lo que significan estas palabras
pero me hieren como una flecha.
Le pedí a mi maestra una explicación
y ella me abofeteó groseramente
y luego a la hora del recreo
fui llevada a empujones
al patio.
Ahora estoy sentada arriba del árbol
me esconderé de todos.
No entiendo este sitio
apenas estoy en primer grado.

Ali Cobby Eckerman, incluido en Círculo de poesía (México, 23 de julio de 2023, trad. de Mario Licón Cabrera).

Otros poemas de Ali Cobby Eckerman

jueves, 6 de agosto de 2026

Poema del día: "Rosario para Nadia", de Verónica Volkow (México, 1955)


Desde un interno hablar a paraíso
supo el poeta, a la rosa sin espinas
dar sonido al color y una memoria
encendida y honda a su fragancia,
Y fue nueva al jardín; aunque ya inúmera,
rosa súbitamente allí nimbada
con su pureza de luz y una añoranza
de estrella en su músico ovillar.

Busco un hilo de luz para esa rosa
que en laberinto vegetal o escrito
desentraña al oído el ser más puro.

Rosa la huella digital recuerda
en su urdido centro, vastas órbitas,
del hoy sonoro prístino concierto.

Verónica Volkow, incluido en Poetas latinoamericanas. Antología crítica  (Escuela de Estudios Literarios, Universidad del Valle, Colombia, 2009, selec. de Carmiña Navia Velasco).

miércoles, 5 de agosto de 2026

Poema del día: "Ingratos los objetos cayeron...", de Leonor García Hernando (Argentina, 1955-2001)


                          Ingratos
los objetos cayeron por la escalera, desentendidos de todo cuidado.
La arenilla de las cosas rotas, como líneas de cocaína en los escalones,
invitan a la fiesta inversa del desastre.
    La puerta del balcón está abierta
y el frío colma los platos sucios olvidados sobre el mantel

                          ¿recuerdas cómo oscurecía mi frente
bajo el sombrero de ala rota
o el dolor           esa aguada esparcida en la noche donde
un animal bebe apartado
porque su sed es de ese brillo de agua rara en la oscuridad

                          la sospecha de que las cosas empiezan a
empeorar es lo único que duerme sobre mi hombro
tranquila Leonor
los vidrios ya están rotos al fondo de la escalera
y asomada al barral
ves los destellos insignificantes de lo que tuvo un orden
de belleza y utilidad.
            Rabiosos insectos corren por los tabiques porque el
ruido de lo que estallaba los quitó de la armonía
tranquila Leonor
serena como el criminal en el momento de quitar el
cuchillo de entre los cubiertos
porque en tu mano los objetos pierden su inocencia
y en tu vida los sucesos se ordenan con crueldad

                          ¿recuerdas la corrida en la media, a lo largo del
muslo como una vena expuesta
al sombrío perfume del tiempo que perdías contemplando
actores de teleteatro en las tardes inmensas como otra
patagonia en las sienes
eterno femenino
de fastidiados mechones humedecidos en la comisura de la boca?
no pidas otro lugar que este descanso en el final de la escalera
donde verás el derrumbe de las construcciones;
como ocurre a esta altura de la vida
embebido en acetona el algodón con el que vas a quitarte
el esmalte de los ojos.

Leonor García Hernando en El cansancio de los materiales (2001), incluido en Poetas argentinas (1940-1960) (Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2006, ed. de Irene Gruss).


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martes, 4 de agosto de 2026

Poema del día: "Pasad aleves...", de Khalil Hawi (Líbano, 1919-1982)


Pasad aleves
por nuestros nervios, caminantes.
No hemos muerto, pero estamos cansados
de tanta sucia niebla
y rostro lacerado, adulador,
que se estira cual sierpe, como pulpo
de enigmas.
El útero de la tierra, y no el aire maldito.
Pasad aleves
por nuestros nervios, caminantes.
Nosotros, a la sombra de una cripta tranquila,
enjugamos la fiebre,
alertamos, cantando,
velámonos,
ocultamos la vida al adarve de los años.
Pasad aleves
por nuestros nervios, caminantes.

Khalil Hawi, incluido en Poetas árabes realistas (Ediciones Rialp, Madrid, 1970, ed. y trad. de Pedro Martínez Montávez).

Otros poemas de Khalil Hawi


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lunes, 3 de agosto de 2026

Poema del día: "El viajero", de Josefina Pla (España, 1903-1999)


...Y, de pronto, el viajero
surgió. Sobre el sendero
sus pies dejaban pálido,
fosforente reguero.

Vio mi mano en oferta,
y dijo: —¿Es para mí?—
(Yo no sé si despierta
o en ensueños le oí).

...Extasiado, mirándole
los ojos, se lo di...
¡Poder no pensar,
poderse abandonar,
como el pétalo al viento,
como al fuego el sarmiento,
como la astilla al mar!

Caminito escondido
Caminito escondido
que te embozas en sombra
y con grama te alfombras,
y al silencio haces nido.

Caminito escondido:
eres humilde y breve,
y tu surco es muy leve
entre el bosque tupido.

Medio sol de mañana,
un poquito de luna,
un hilo de fontana,
son toda tu fortuna...

¡Poco tienes, sendero
enflecado de sauces,
mas tú sabes, camino,
que breve, pobre, austero,
en sombra, eres el cauce
de un designio divino.

También yo sé, camino
que, aunque corto y umbroso,
te vio el dolor celoso
y el amor adivino;

que alguna vez, acaso,
pudo encontrarte al paso
el hada de la suerte,

y que, en noche sombría
o en el claror del día,
te sabrá hallar la muerte!

 Josefina Pla en El precio de los sueños (1934), incluido en Poesía soy yo. Poetas en español del siglo XX (1886-1960) (Visor Libros, Madrid, 2016, ed. de Raquel Lanseros y Ana Merino).

domingo, 2 de agosto de 2026

Poema del día: "No digas", de Setsuko Miyao (Japón, siglo XX)


No lo conozcas
Conoce a alguien

No ames
Ama a alguien

No te vayas
Ve a algún sitio

No lo hagas
¡Ay, sin querer lo hice!

Esa es la condena divina
recibe este pecho al que fuiste confinada y…

Desde dentro de su jaula
mira y mira las estrellas y la luna

No pienses
lo escribo y hago una nota por los barrotes de la ventana.

Seguramente desde que nací
no debía ser mi existencia

No nazcas
existencia

No digas
¿palabras soy? ¿Yo…?

Setsuko Miyao, incluido en Periódico de poesía (18 de noviembre de 2024, UNAM, México, versión de Mar Palacios).


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sábado, 1 de agosto de 2026

Poema del día: "Dona nobis pacem", de Luis Melgarejo (España, 1977)


Dame media ración de raciocinios
y rézale a la raza a ver si arrecian
los zorros y las corzas por los cerros
baldíos y estragados de las pútridas patrias.

La luz que asaz de bruces va a bruñir
peñones, raspas, cuestas y calveros
solaz nunca le brinde a esos gazmoños
que audaces arrebuscan tan nuestro el matarile.

Me cago’n beneficios y linajes,
en to’ la’stampa viva de’sta gente,
en to’ lo más sagrado de sus pulsos
y en su sed de uniformes, de sangre y de banderas.

De sapiencia y coraje gozas ya,
de mi amor sin doblez ni escaramuzas
al amparo implacable de las bestias,
los insectos y el viento. No te ensopen las babas

de su inquina. No te achantes. Resiste.
Porque nunca se fueron. Ni se irán.
Ni nosotras tampoco. Ni los nuestros.
La paz jamás les demos. Y a otra cosa. Así.

Luis Melgarejo, incluido en Nayagua. Revista de poesía  (nº 40, diciembre de 2025, Fundación Centro de Poesía José Hierro, Getafe).


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