Incluso después de diez mil años,
acumula capas sobre capas de soledad.
Aunque la gente camine sobre ella,
el sendero siempre permanece solo.
Con diez mil formas,
y, sin embargo, sin poseer nada en absoluto.
Oh, tú, majestuosa montaña.
Blog de #poesía: catálogo de #poetas y #poemas por nombre y por países. Editado por Francisco Cenamor.
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miércoles, 24 de junio de 2026
miércoles, 23 de julio de 2025
Poema del día: "En la aldea del bosque", de Hye Seon Lee (Corea del Sur, 1950)
En el bosque, los árboles se reúnen y viven.
Bajo los árboles grandes, árboles pequeños.
Bajo los árboles pequeños, pequeñas y encantadoras flores silvestres.
Brotando y estirando sus tallos, conviviendo en armonía.
En el bosque, los árboles se reúnen y viven.
Los árboles grandes cogen de la mano a los pequeños.
Los árboles pequeños levantan a las flores silvestres sentadas.
Floreciendo y sonriendo, viviendo juntos en armonía.
Nada más entrar en el bosque, la luz del sol sonríe.
El arroyo expone la parte inferior de su cuerpo y también ríe.
En el bosque, la risa florece en cada estación.
En el bosque, incluso las lágrimas se convierten en flores.
Otros poemas de Hye Seon Lee
martes, 17 de junio de 2025
Poema del día: "Ley koi", de Hye Seon Lee (Corea del Sur, 1950)
Un pez koi es un tipo de pez ornamental
cuando se mantiene en una pecera
crece sólo 8 centímetros.
Pero si se libera en un arroyo
puede crecer indefinidamente-
como el árbol de tus sueños.
Otros poemas de Hye Seon Lee
martes, 27 de mayo de 2025
Poema del día: "Mark Rothko y yo — Muerte en febrero", de Han Kang (Corea del Sur, 1970)
Sin nada que declarar por adelantado,
no existe relación alguna entre Mark Rothko y yo.
Él nació el 25 de septiembre de 1903,
murió el 25 de febrero de 1970.
Yo nací el 27 de noviembre de 1970
y sigo viva.
Es sólo que
a veces pienso en el espacio de nueve meses
que separa mi nacimiento de su muerte.
Sólo unos pocos días
después de aquella mañana temprano en que se cortó las venas
en la cocina aneja a su estudio,
mis padres unieron sus cuerpos
y poco después una mota de vida
se debió quedar alojada en el tibio útero.
Mientras en el invierno tardío de Nueva York
su cuerpo aún no se habría descompuesto.
Eso no es algo maravilloso,
es algo solitario.
Me debí quedar alojada como una mota
cuyo corazón aún no había empezado a latir,
sin saber nada del lenguaje,
sin saber nada de la luz,
sin saber nada de las lágrimas,
dentro de un útero rosado.
Entre la vida y la muerte,
febrero como una brecha
que perdura,
perdura y finalmente sana.
En la tierra a medio derretir, todavía más fría,
su mano aún no se habría descompuesto.
Han Kang, incluido en Poética 2.0 (10 de octubre de 2024, España, trad. del inglés de Ángel Salguero).
viernes, 4 de abril de 2025
Poema del día: "Jardín de flores de melocotón en sueños", de Kim Nam-Kwon (Corea del sur, 1961)
Parece que han pasado doscientos años
en el porche de un Hanok
una niña de unos diez años con el cabello trenzado está sentada
un viento azul sopla en el bosque de bambú.
Llevando el sonido del río que fluye por los campos,
los pájaros se posan en las ramas de un árbol de caqui y miran a la niña.
Sentada sola en una casa vacía sin nadie alrededor
recoge el viento
recoge el sol
la niña que eligió el sonido
muerde el patrón del cielo y sonríe ampliamente
ajá, las estrellas pueden salir incluso a plena luz del día
puedes morder una flor y convertirte en estrella
durante doscientos años
viviendo en una casa vacía con una respiración constante
por una sola flor
por la que estoy sin aliento.
Kim Nam-Kwon, incluido en En la Masmédula (20 de mayo de 2024, México, trad. del inglés Mariela Cordero).
miércoles, 25 de diciembre de 2024
Poema del día: "Una sombra", de Haingsook Kim (Corea del Sur, 1970)
Poco a poco
va siendo borrada
incluso el color
incluso la luz
se desvanece
la puerta oculta
donde me embriagué en un largo sueño
hasta nacer como pétalo.
sábado, 19 de octubre de 2024
Poema del día: "El monumento pintado", de Hsieh Pi-Hsiu (Taiwan, 1953)
Alguna vez
en diferentes colores
te han pintado los ojos
te vacías representando un teatro como la vida
cientos de posturas
millones de comportamientos elegantes
Al final con la postura humilde
le quedan las imágenes que no se borran
no importa que haya sido brillante u oscuro
todo regresa a la
tranquilidad y pureza.
Hsieh Pi-Hsiu, incluido en En la Masmédula (13 de marzo de 2024, México, trad. de Chin Yi, selec. de Mariela Cordero).
lunes, 16 de septiembre de 2024
Poema del día: "El profeta 4", de Kim Hak Jung (Corea del Sur, 1977)
Por favor me cubrirás
hojas de palabras que no hay una sola
las pequeñas palmeras del jardín que respira
las ramas cortadas a tijera son
su palabra, la tuya
los susurros caen
sin saber dónde está el exterior, así que
las paredes de los árboles que alguien llamó crecen y crecen
los brotes de las ramas erguidos y firmes
bastan para ocultar a las mujeres que se cambian de ropa
ojos murmurando sólo hacia adentro, hacia adentro
te cubrirías
por tu profecía
quiero perder este mundo
de pie frente a frente en este laberinto rodeado de muros
al extender la alfombra tejida por muñecas que perderán nombre, se hará
si ocultando muros, el jardín restante abierto
se convierte en bosque y frutos de las profecías que invocaste;
puede hacer que huela bien al tiempo que se duerme de pie
por el mundo que perdí
puedo abrazarte y cubrir
el mundo que una vez estuvo en tus manos
oculta la profecía sabiendo donde está el exterior
tejido por la respiración, respiración
cuando se despliega, el jardín de hojas que revolotean al viento.
Kim Hak Jung, incluido en En la Masmédula (3 de marzo de 2024, México, trad. del coreano al inglés Byeon Euisu, trad. de Mariela Cordero).
miércoles, 9 de noviembre de 2022
Poema del día: "Yo, Sin-Margarita", de Don Mee Choi (Corea del Sur, 1962)
Yo, Sin-Margarita, nacida a dos millas de aquí. Aquí es zona desmilitarizada. De hecho, yo, Sin-Margarita, nacida a dos millas de dondequiera que usted haya estado. Qué anaranjado… sí, señora. Yo, Sin-Margarita, nacida a dos millas de dondequiera que usted haya estado, conocido como el meollo de lo humano, que se traduce a nacida a dos millas de cualquier ombligo florido. Aquí es zona desmilitarizada. Marco-Margarita. Cualquier vientre es sospechoso. Yo, Sin-Margarita, nacida a dos millas de cualquier lugar, cualquier sospechoso, cualquier pétalo abierto, estoy muy conmovida por los recuerdos del mundo. No hay elección en este asunto. ¿Qué son los recuerdos del mundo? Resulta que son recuerdos de guerra. ¿Y qué son recuerdos de guerra? Son recuerdos huérfanos. Los recuerdos huérfanos son como fetos arrojados en botellas. Coágulos con olor a pescado. Yo, Sin-Margarita, nunca vi las botellas con fetos con mis propios ojos, pero cuando eres una niña pequeña, lo que oyes es lo mismo que si lo vieras con tus mismísimos ojos. Aquí es zona desmilitarizada. Hablamos mucho de sangre. Los fetos cautivan nuestra imaginación, en particular los fetos huérfanos. Después de todo, yo misma fui casi un feto huérfano. Por suerte, sobreviví. Yo, Sin-Margarita, agradezco los recuerdos huérfanos. Soy muy fetal. Soy puro pétalo. Soy apenas guerra. Ahora, hágame una pregunta difícil. Qué anaranjado… sí, señora. Es mi hijo.
Don Mee Choi en Hardly War (2016), incluido en Buenos Aires Poetry (Argentina, 11 de abril de 2018).
Otros poemas de Don Mee Choi
martes, 4 de octubre de 2022
Poema del día: "Una pequeña confesión", de Don Mee Choi (Corea del Sur, 1962)
Solía pensar que mi padre era extranjero
Quería crecer para ser extranjera como mi padre
Finalmente me convertí en extranjera
Ya no me hago la que escribo en inglés
Porque el inglés es extranjero como yo
Pero me sigo haciendo la extranjera… ¡Qué tontería!
Porque eso soy en inglés
Ahora me hago flor
¡una Flor Garabateada!
Porque no soy Eterna
Garabateo
Porque no soy Ovario
Garabateo
Porque no soy Antera
Garabateo
Porque no soy Pétalo
Garabateo
Porque no soy Belleza
Garabateo
Soy una extranjera que escribe en inglés
porque el inglés es un extranjero como yo
Prescribo recetas para los heridos y los enfermos
¡República Garabato!
¡Qué tontería!
¡Sin duda no es una margarita!
Clozapina
Don Mee Choi en Hardly War (2016), incluido en Buenos Aires Poetry (Argentina, 11 de abril de 2018).
Otros poemas de Don Mee Choi
viernes, 14 de septiembre de 2018
Poema del día: "Pintura de bambúes", de Oh Sae-young (Corea del Sur, 1942)
como nave que se inclina,
afuera sopla la tormenta.
Sentado, solo, a la luz de una vela,
preparo la tinta china, con paciencia.
La montaña es um mar nocturno
y cuando llega el viento feroz
el bosque de bambúes es una ola gigantesca
que se estrella contra el farallón;
y los robles, como pequeñas olas,
rugen y muestran sus dientes blancos.
La cabaña en peligro,
velero a merced de un mar furioso.
Debo dibujar un mapa con mis propias manos
para surcar las aguas de este mar violento.
Tranquilo,
se mueve el barco.
Bajo la frágil luz del puente,
pinto bambúes con la tinta negra
sobre la página en blanco.
Mar de penurias, la vida. Entonces,
¿cómo podrá ser la montaña la misma siempre?
Un velero solitario a la deriva
en el mar nocturno, bajo la tormenta.
Un pincel que tiembla.
Oh Sae-young, incluido en Poesía coreana en España (Prometeo Digital, Internet, 2006, selecc. de Pío E. Serrano, trad. de Kim Changmin).
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domingo, 1 de julio de 2018
Poema del día: "Ojo", de Cheon Sang-byeong (Corea del Sur, 1930-1993)
y va cayendo sobre mi corazón.
El lugar donde cayó,
hondo y descarnado,
queda exactamente al lado de la herida
que te mató
sin tiempo para un grito.
Allí, la hoja,
ahora junto al corazón,
examina tu vida en todos sus detalles.
Aunque el viento sopla
y sopla,
inmóvil, la hoja que protege la herida
es un ojo, un ojo.
El ojo de un cielo claro, el ojo nuestro,
el ojo en llanto de tu madre que te llama, lleno de ira.
Cheon Sang-byeong, incluido en Poesía coreana en España (Prometeo Digital, Internet, 2006, selecc. de Pío E. Serrano, trad. de Kim Changmin).
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jueves, 3 de mayo de 2018
Poema del día: "Junto al árbol", de Kim Nam-jo (Corea del Sur, 1927-2023)
árbol soy,
cuerpo inerte en baño glacial
sumergido.
El cielo resplandece,
la amistad no deslumbra.
Y el invierno se afirma,
flor entre las flores.
Árbol, junto a ti,
árbol soy.
Frío que estremece.
En agua helada, glacial,
tú y yo, día y noche, sumergidos.
Kim Nam-jo, incluido en Poesía coreana en España (Prometeo Digital, Internet, 2006, selecc. de Pío E. Serrano, trad. de Kwon Eunhee y Yoon Junesick).
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lunes, 30 de abril de 2018
Poema del día: "La rosa enferma", de Yun Dong-ju (Corea del Norte, 1917-1945)
a la rosa enferma.
¿Acaso la enviaré al monte,
montada en el cadencioso penar de la carreta?
¿La enviaré al océano
montada en el bufido triste del barco?
¿La mandaré al espacio
montada en las estrepitosas alas del avión?
Déjalo,
déjalo todo así.
Y antes de que mi pequeño despierte,
entiérrala en mi pecho.
Yun Dong-ju, incluido en Poesía coreana en España (Prometeo Digital, Internet, 2006, selecc. de Pío E. Serrano, trad. de Kwon Eunhee y Yoon Junesick).
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lunes, 5 de marzo de 2018
Poema del día: "Piedra", de Kim Chun-su (Corea del Sur, 1922-2004)
Madre mía
que me engendraste en aquella tenebrosa oscuridad;
las niñas de mis ojos, mi pelo,
todo lo que va a nacer
es un secreto de tu viejo sueño.
No me des un nombre
todavía.
Guarda
mi nombre
en tu oscuridad más deslumbrante
hasta que, rompiendo el silencio, te levantes
sin poder soportar el peso
de las lunas.
Por ese Yo jamás visto,
el Yo innumerable ha desaparecido en la oscuridad...
¡Oh, piedra!
¡Oh, piedra que sueñas!
Kim Chun-su, incluido en Poesía coreana en España (Prometeo Digital, Internet, 2006, selecc. de Pío E. Serrano, trad. de Kim Changmin).
Otros poemas de Kim Chun-su
A Natasha, Con todo mi respeto a mi maestro Stravogin, Piedra
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domingo, 21 de enero de 2018
Poema del día: "A Natasha", de Kim Chun-su (Corea del Sur, 1922-2004)
el crimen
es un escabeche
que se hace poniendo carne y sangre en sal.
El setenta por ciento es sal.
Petersburgo, como un poema de Baudelaire,
huele a sodio por todas partes.
Después de lanzarme a las ruedas de un coche de caballos,
yo también pude saberlo:
aún en el dolor de muelas hay placer.
¿Por qué Sonia, pese a que vendió su cuerpo,
se convirtió en un ángel?
Añorando la luz,
esperamos ahora la noche.
El príncipe Valkovski,
un holgazán que no hizo nada en esta vida.
Nota del blog: Natasha, Sonia y el príncipe Valkovski son personajes creados por Fiodor Dostoievski.
Kim Chun-su, incluido en Selección de poesía coreana moderna (s.l., s.a.).
Otros poemas de Kim Chun-su
A Natasha, Con todo mi respeto a mi maestro Stravogin, Piedra
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lunes, 20 de noviembre de 2017
Poema del día: "Con todo mi respeto a mi maestro Stravogin", de Kim Chun-su (Corea del Sur, 1922-2004)
pruebo achicharrarme el costado.
Con un cuchillo me levanto las uñas de la mano
y también las uñas de los pies.
¿Cuánto podré aguantar?,
mido la altura de mi imaginación.
Demasiadas palabras y demasiados problemas,
es la metafísica de la torre de babel
que yo sacudo.
Digo derrúmbate, derrúmbate
hasta que se derrumbe.
Sin embargo, como le sucedió a un poeta,
una espina verde de la primavera tardía
se me clava. Finalmente me mata.
Esta es la realidad.
Un corpezuelo físico compuesto de siete partes de agua,
¿qué haré con esta vergüenza,
maestro?
A punto de suicidarse,
su estúpido discípulo Kirilov.
Nota del blog: Stravogin es un personaje de la novela Los endemoniados o Los demonios, de Fiodor Dovstoieski.
Kim Chun-su, incluido en Selección de poesía coreana moderna (s.l., s.a.).
Otros poemas de Kim Chun-su
A Natasha, Con todo mi respeto a mi maestro Stravogin, Piedra
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miércoles, 1 de noviembre de 2017
Poema del día: "Lo último que me queda (lamento de un vagabundo)", de Seo Jeong-ju (Corea, 1915-2002)
es la sepultura de mi amor, cubierta de hierbas,
en un valle de mi pueblo natal.
Y sólo unas lágrimas oscuras que caen sobre ella.
Sólo el cielo de mi pueblo
que entra por la mar de mis ojos.
Sólo el bello azul aguado del cielo
como el color olvidado de la cerámica de la dinastía Li.
Desde lo profundo del abismo celestial
me llega un sonido sin sonido:
¿por qué tardaste, de dónde vienes?
Sólo el Espíritu de mi amor, sin carne, sin hueso,
que viene gritándome.
Seo Jeong-ju, incluido en Poesía coreana en España (Prometeo Digital, Internet, 2006, selecc. de Pío E. Serrano, trad. de Kim Hyun Chang).
Otros poemas de Seo Jeong-ju
Lo último que me queda (lamento de un vagabundo), Resurrección
miércoles, 4 de octubre de 2017
Poema del día: "Harapos con cien costuras", de Naong Hyegŭn (Corea, 1320-1376)
cómoda aun en verano y en otoño.
Si se rompe, la zurzo miles de veces;
los zurcidos de delante y de atrás quedan iguales.
Me sirve como asiento y como ropa.
Sirve en cualquier estación y lugar.
Yo sé cuan cómoda es para el ejercicio ascético,
es grande la influencia de Kasiyapa.
El monje Chochu predicó en vano dos o tres veces
una taza de té y siete geun de ropa de monje.
Miles de maravillosos sermones
no se igualan a esta ropa de harapos.
Esta ropa de harapos es muy cómoda
y apropiada a todos los movimientos de vaivén.
¿Qué descubre el que mira las flores con ojos ebrios?
Los que viven en profundo ascetismo sí descubren.
¿Sabe cuántos años tiene esta ropa?
Queda la mitad; la otra, sin color por el viento y la lluvia.
En las noches de luna al caer la escarcha
muchas ideas llegan a esta choza.
Soy pobre; y el ascetismo es sin fin,
y no tiene fin el magnífico uso de la ropa.
Los tontos se burlan de los desharrapados.
Por la vía del zen busco la verdad.
Con mis ropas harapientas y mi bastón delgado
he recorrido todo este mundo.
Lo que he ganado andando por el mundo
es la pobreza y la frugalidad.
No busqué ganar dinero ni fama.
¿Qué puede tener un vacuo paupérrimo?
Con el bastón, doquiera muy contento,
pasaré gustoso toda la vida.
Feliz con esta vida, ¿qué más tengo que esperar?
Me causa risa cuando pretendo conseguir algo.
Sin saber que la dicha es producto de vidas anteriores
muchos culpan al cielo y a la tierra.
Soy tonto, cual partícula de tierra y de ceniza,
ignorante de las fases de la luna y el sol,
sin leer libros budistas, sin hacer meditación
vivo la vida en ropa harapienta.
Naong Hyegŭn en Naongjip (siglo XIV)), incluido a su vez en Manioshu. Colección para diez mil generaciones (Ediciones Hiperión, Madrid, 1980, ed. y trad. de Antonio Cabezas García).
Otros poemas de Naong Hyegŭn
Harapos con cien costuras, La tierra pura del paraíso occidental
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jueves, 14 de septiembre de 2017
Poema del día: "Estoy leyendo el poema...", de Kim Ki Dong (Corea del Sur, 1938-2022)
lo estoy memorizando
leo y memorizo un poema que no entiendo
y me angustia
leo y memorizo un poema que es imposible interpretar
y me angustio
el espacio profundo del poema
no me absorbe
sino que me angustio y penetro en él
el secreto que no puede ser revelado
y su búsqueda ¿será éste el mundo del poema?
Es dar y recibir lo que uno tiene adentro
¿o será esto el mundo del poema?
este viaje tortuoso sin camino ni señales
ay, pobre de mí que estoy cansado, muy cansado
¿será por mi ignorancia o mi terquedad?
lloré leyendo el poema como una mesa servida para otro
he llorado por querer entender
he llorado por no haber abierto la puerta
toda mi vida he leído y he memorizado
leí lo que no entendía
memorizé lo que no fue revelado
el cielo inmenso
el mar profundo, el mundo del poema
Kim Ki Dong, incluido en Selección de poesía coreana moderna (s.l., s.a.).
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