Estos monstruos pequeños
de cabezas diminutas e ideas extrañas.
Esos vagabundos de las buhardillas, desarmadores
de muñecas, los asesinos de insectos y los acusadores de los padres.
Los niños, los inocentes de toda conversación,
los pálidos testigos del coito, los ratones primarios de las alacenas,
y los encumbradores de ideas dulces como la mermelada.
Estos dueños de misteriosos territorios, de invisibles insectos
que ingieren en silencio, despeinadores de la mañana
y dueños del sol y la tristeza.
Los fumadores en los excusados y los espías de una Cía familiar,
los únicos subversivos de todos los sistemas,
los hacedores de muertes y los domadores del agua.
Sí, los niños, estos monstruos que se arrastran por el piso
en carreras de insectos y esconden las pipas
o se burlan del tiempo.
Y, claro, los niños, los memoriosos y los puercos,
diciendo las malas palabras en las noches
y espiando a las primas en los baños.
De la gran selva de las ideas los únicos claros hasta la médula
y por lo tanto los salvados y los verdugos de la hipocresía de los padres.
Y, claro, las niñas de lacitos claros e ideas cortas pero certeras,
pequeñas fecundadoras de todos nuestros pensamientos,
hermosas o quizás feas, pero dulces en el recuerdo
y extendidas sobre los años.
Alfonso Chase, incluido en Poesía contemporánea de Centroamérica (Los libros de la frontera, Barcelona, 1983, selec. de Roberto Armijo y Rigoberto Paredes).
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