En una callejuela de Cinelandia
—futura ruina de un mundo
que será piedra y heno—
se balancea el camión de basura
entre limpiabotas somnolientos
y barberos de rostros verduscos.
Fuera del calendario divino
la aurora nació fétida.
Un vómito de luz lívida
ilumina frascos de crema
y pelucas de maniquíes.
En los platos sucios de los restaurantes
que atesoran frías langostas
la noche es un rehén:
al paso de los astros se estremecen
migajas acumuladas en los platos floreados.
En los cuartos de los hoteles
que absorben el paisaje de tergal
los viajeros de las pequeñas ciudades,
en sueños generados por los carbones
de la noche de los cines y por los deslavados
carteles de los teatros de revista,
intentan tocar senos de actrices
que son ojos de peces congelados.
Y las palomas beben la luz
del agua ciega y pura
que escurre en las atarjeas.
Lêdo Ivo en Finisterra (1972), incluido en Las islas inacabadas (UAM, Ciudad de México, 1985, trad. de Maricela Terán).
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