Me dicen que ya no ves el telediario, que no admites
el rostro nuevo de la política
y la cotidiana sucesión de asesinatos;
que confundes la tarde y la mañana, me dicen,
y que el tiempo es un niño travieso que te esconde
las horas en los desvanes altos de la casa.
Y a veces no recuerdas aquel cortejo de novias
que aguardaban en las verbenas
a que llegaras con tu uniforme de soldado republicano.
Pierdes la orientación y residuos del frío
empañan tus manos. Ya no sales a pasear
por las calles de Córdoba, al acecho
del latido de las piedras,
y dialogas con el silencio
en el idioma mudo del olvido.
Me dicen, en fin, que vaya preparándome
para el final: desciendes despacio
por la escalera del sueño, dejando un rastro
de ataduras y de aquellos ramos secos de margaritas
que yo recogía en nuestras excursiones al campo
¿recuerdas, padre?:
en las carreras, siempre te ganaba.
Isabel Pérez Montalbán, incluido en Feroces (DVD Ediciones, Barcelona, 1998, ed. de Isla Correyero).
Otros poemas de Isabel Pérez Montalbán
Fronteras del cielo, Siberia propia, Tiranía
Toca aquí para ir al Catálogo de poemas
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Tomo la palabra: