tag:blogger.com,1999:blog-37482427748095179572024-03-28T11:59:07.553+01:00asamblea de palabras #poesíaBlog de #poesía: catálogo de #poetas y #poemas por nombre y por países. Editado por Francisco Cenamor.Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.comBlogger6461125tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-30091164521892877512024-03-28T04:00:00.013+01:002024-03-28T11:29:19.679+01:00Poema del día: "Lavá la ropa mujer...", de Silvia Álvarez (Argentina, 1956)<div style="text-align: left;"><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1aD9bOci69XmNmRbZML7euj6NNWVX-H7r5YswJB9y4PAfE_gSo5ssY9LX6R57ZInq1FUTwUhslPKQjxsGpXP1llq3ToQX7UosmgFfIPe6l3Y1ZuVXfML095gocPR1RrbU11_tJK5TDkzBiltNKd-uTPXAb9Wz-PXfeUrYjrYHLS2cWzMJiw-4gkof/s740/Silvia%20%C3%81lvarez.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="740" height="270" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1aD9bOci69XmNmRbZML7euj6NNWVX-H7r5YswJB9y4PAfE_gSo5ssY9LX6R57ZInq1FUTwUhslPKQjxsGpXP1llq3ToQX7UosmgFfIPe6l3Y1ZuVXfML095gocPR1RrbU11_tJK5TDkzBiltNKd-uTPXAb9Wz-PXfeUrYjrYHLS2cWzMJiw-4gkof/w400-h270/Silvia%20%C3%81lvarez.jpeg" width="400" /></a></div><br />Lavá la ropa mujer</div><div>sacá esas manchas de allí</div><div>con limón al sol y jabón blando</div><div>lavá rápido la mancha</div><div>se expande</div><div>y temías perderte</div><div>fregá urgida urgente la mancha</div><div><div>mustia te mira tiene olor</div><div>pero mira cómo vibra</div><div>una lengua se posa sobre ella y la chupa</div><div>lavá la ropa la mancha la lengua</div><div>mujer</div><div>que no queden vestigios</div><div>y temías</div><div>friegaquetefriega</div><div>no mires más -te dicen</div><div>pronto</div><div>sacá esa mancha de ahí</div></div><div><br /></div><div><a href="https://enelarca.com/silvia-alvarez-y-el-fin-de-lo-imaginario/">Silvia Álvarez</a> en <i>Déjala correr, déjala correr</i> (1987), incluido en <i>Poetas argentinas (1940-1960)</i> (<a href="http://www.deldock.com.ar/">Ediciones del Dock</a>, Buenos Aires, 2006, ed. de <a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2021/07/poema-del-dia-la-mente-de-aguila-de-un.html">Irene Gruss</a>).</div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-24778447815663784592024-03-27T04:00:00.009+01:002024-03-27T07:33:59.783+01:00Poema del día: "Degollado mi corazón...", de Juan Eduardo Cirlot (España, 1916-1973)<div style="text-align: left;"><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTWkyLCz_Bc25rEx2KRTTKByrAOLH-sz9YZe1_VuFdaXCsQHczne3IW5ZFud30R-VMagMQ3fjYzU-CRnPQKEZHrYacWhEZpQlYO844Rulh-zo_dA0YVz5YDn961eWcJS2UWFXrP3qlDuZCMRsxJvUyj9TptkFFu8YsJkdtY4fHYg3czGOHTQMmbaLI/s1706/Juan%20Eduardo%20Cirlot.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1706" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTWkyLCz_Bc25rEx2KRTTKByrAOLH-sz9YZe1_VuFdaXCsQHczne3IW5ZFud30R-VMagMQ3fjYzU-CRnPQKEZHrYacWhEZpQlYO844Rulh-zo_dA0YVz5YDn961eWcJS2UWFXrP3qlDuZCMRsxJvUyj9TptkFFu8YsJkdtY4fHYg3czGOHTQMmbaLI/w400-h225/Juan%20Eduardo%20Cirlot.jpg" width="400" /></a></div><br />Degollado</div><div>mi corazón todavía puede abrir los ojos</div><div>y emitir los sonidos que el cielo sollozaría.</div><div><div>Abierto</div><div>todavía respiro las grandes esperanzas azules</div><div>y verdes,</div><div>como en un siglo XIV donde está</div><div>la herida y el plomo de los sellos colgantes.</div><div>No puedo reconocer</div><div>los campos donde estaría al atardecer la dama,</div><div>ni el oro dorado y gris</div><div>me puede acompañar en estas noches quemadas</div><div>por la luz de otros astros que nadie ha dibujado.</div><div>Sin voz</div><div>aún puedo acercarme a la fuente. Y a rastras</div><div>mojo mis manos lejanas,</div><div>mi frente cortada por los látigos,</div><div>mis palabras cosidas con un hilo de seda</div><div>entre los alfabetos, que aparecen al fin</div><div>al excavar los fondos,</div><div>los campos donde estaría la guerra de hierros,</div><div>donde mi estandarte negro con una lis roja</div><div>y mi boca de siempre estarían.</div><div><br /></div><div>Degollado</div><div>mi corazón todavía puede mover los labios</div><div>y avergonzarse con cada amanecer y con cada anochecer</div><div>porque la Gran Corona cayó de mi frente.</div></div><div><br /></div><div><div><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Eduardo_Cirlot">Juan Eduardo Cirlot</a>, incluido en <i>Poesía surrealista en español</i> (<a href="https://fr.wikipedia.org/wiki/%C3%89ditions_de_La_Sir%C3%A8ne">Éditions de la Sirène</a>, París, 2002, ed. de <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/%C3%81ngel_Pariente">Ángel Pariente</a>).</div><div><br /></div><div><div><b>Otros poemas de Juan Eduardo Cirlot</b></div><div><i><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2024/02/poema-del-dia-dama-del-horizonte-de.html">Dama del horizonte</a>, </i><i><a href="http://franciscocenamor.blogspot.com.es/2015/01/poema-del-dia-eterna-prisionera-del.html">Eterna prisionera del momento...</a></i><i>, <a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2020/12/poema-del-dia-homenaje-becquer-de-juan.html">Homenaje a Bécquer</a></i></div><br /><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-26265005538982036962024-03-26T04:00:00.028+01:002024-03-26T04:00:00.249+01:00Poema del día: "Yo, el brujo", de José Roberto Cea (El Salvador, 1939)<div style="text-align: left;"><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVhnDRtQkjfyheKbxP9zFOeJO_B055QuQEYHs4_lWhDuZ8Vy9eU5LN24WMGtoUYmn8Rx9RIccLsAkb8UTk-KwfSaCpllzRKF4nmw74LsHawI1Wjv09sMaZmqZNNzi8biqQE3hmM8zFkQ9-tWMUWE1-7rWBK2kFP3scU1ALy5oLIKRDNtjs_YCUjSzC/s2000/Jos%C3%A9%20Roberto%20Cea.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1187" data-original-width="2000" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVhnDRtQkjfyheKbxP9zFOeJO_B055QuQEYHs4_lWhDuZ8Vy9eU5LN24WMGtoUYmn8Rx9RIccLsAkb8UTk-KwfSaCpllzRKF4nmw74LsHawI1Wjv09sMaZmqZNNzi8biqQE3hmM8zFkQ9-tWMUWE1-7rWBK2kFP3scU1ALy5oLIKRDNtjs_YCUjSzC/w400-h238/Jos%C3%A9%20Roberto%20Cea.jpg" width="400" /></a></div><br />Yo soy Quirino Vega,</div><div>Tengo hierbas de pájaros malignos</div><div>para falsear candados y memorias.</div><div>Tengo, además, oraciones que alejan la maldad</div><div>y hacen retroceder al enemigo.</div><div><br /></div><div>Yo, Quirino Vega,</div><div>Sé matar la cal viva, pero sufro.</div><div>Hace años que he muerto para el ángel,</div><div>pero me sobreviven, la Chagua Théspan, mi mujer,</div><div>y diez hijos.</div><div>Seis hembras ya cazadas sin casarse,</div><div>y el resto, unos muchachos locos,</div><div>alegres como pascuas.</div><div><br /></div><div>Lo que sé, lo heredo de mi padre.</div><div>Él sabía sus cosas. Tantas sabía</div><div>que me alcanzó a dejar mucho que vale.</div><div>Por ejemplo, su corazón de codorniz salvaje.</div><div>Y ese afán tan limpio,</div><div>de agua que no cede en el pantano,</div><div>que todo lo del mundo se encuentre en su lugar.</div><div><br /></div><div>El nombre que me puso,</div><div>según dicen las piedras de coral,</div><div>fue para que yo no perdiese el camino.</div><div><div>Y las espinas no dejaran su huella en mi memoria.</div><div>Y las hormigas me trajeran gusanos moribundos,</div><div>sapos muertos y cogollos de plantas misteriosas</div><div>que harán perder el agua de las pilas...</div><div><br /></div><div>Yo, Quirino Vega,</div><div>siempre anduve en camisa de once varas</div><div>por decir la verdad a quemarropa</div><div>y no hacer uso de platos de lentejas.</div><div><br /></div><div>No di palos de ciego, me cayeron.</div><div>Pero ahí voy, de memoria en memoria,</div><div>más querido que el aire y que el dinero.</div><div>Repartiéndome azul, a manos llenas.</div><div><br /></div><div>Dándome de verdad, completamente nuevo en cada entrega.</div><div>Sin sudar tinta, sí, pero soberbio.</div><div>Así somos los brujos de Izalco.</div></div><div><br /></div><div><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Roberto_Cea">José Roberto Cea</a>, incluido en <i>Poesía contemporánea de Centroamérica</i> (<a href="https://www.librosfrontera.com/">Los libros de la frontera</a>, Barcelona, 1983, selec. de <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Roberto_Armijo">Roberto Armijo</a> y <a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2015/04/poema-del-dia-memorial-de-rigoberto.html">Rigoberto Paredes</a>).</div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-32963896172816491602024-03-25T04:00:00.005+01:002024-03-25T04:00:00.133+01:00Poema del día: "A quienes se van para olvidar su hogar...", de Georges Schehadé (Líbano, 1905-1989)<div style="text-align: left;"><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiopHVtIjcVpfpZeYrwACcipGFJx6siGoOF_wI4RJOYJhi4UE0mxs_zRAlLRGZzsIg7EAKOy7DNpWjIHjcW_MSFm8ChHxKJ-yAzSlEf_Gbi4U3E5xTZtkdGYO-3efZezAAXOr0grayngdEZneUabN28IoMgCBLduTBZqBENrJD6Vwf5k4Iqz_INM2lk/s1280/Georges%20Schehad%C3%A9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="692" data-original-width="1280" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiopHVtIjcVpfpZeYrwACcipGFJx6siGoOF_wI4RJOYJhi4UE0mxs_zRAlLRGZzsIg7EAKOy7DNpWjIHjcW_MSFm8ChHxKJ-yAzSlEf_Gbi4U3E5xTZtkdGYO-3efZezAAXOr0grayngdEZneUabN28IoMgCBLduTBZqBENrJD6Vwf5k4Iqz_INM2lk/w400-h216/Georges%20Schehad%C3%A9.jpg" width="400" /></a></div><br />A quienes se van para olvidar su hogar</div><div>Y el muro familiar a las sombras</div><div>Les revelo la llanura y las aguas herrugentas</div><div>Y la regia Biblia de las piedras</div><div><br /></div><div>No sabrán</div><div>-Excepto del hierro y del jazmín de las figuras</div><div>La Noche lisonjera de trasplantar los mundos</div><div>La vejez en el reposo como una savia</div><div><br /></div><div>Para ellos ningún canto</div><div>Sino el rocío candente de la mar</div><div>Sino la eternal tristeza de las fuentes</div><div><br /></div><div><div><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Georges_Schehad%C3%A9">Georges Schehadé</a>, incluido en <a href="https://poesia.uc.edu.ve/">Revista Poesía</a> (Venezuela, 27 de marzo de 2023, trad. de <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Reynaldo_P%C3%A9rez_S%C3%B3">Reynaldo Pérez Só</a>).</div><div><br /></div><div><b>Otros poemas de Georges Schehadé</b></div><div><i><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2023/12/poema-del-dia-aqui-tengo-madre-mia-de.html">Aquí tengo madre mía...</a></i><i>, <a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2024/01/poema-del-dia-es-la-siesta-de-georges.html">Es la siesta...</a></i><i>, <a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2024/02/poema-del-dia-pobre-lamartine-de.html">Pobre Lamartine...</a></i></div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-7822913998050943552024-03-24T04:00:00.004+01:002024-03-24T04:00:00.138+01:00Poema del día: "1918", de Ostap Slyvynsky (Ucrania, 1978)<div style="text-align: left;"><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJEqtAW7Mo6WklVOfQOWh9as-sw2O5a8-D8GWTmV5fEEaLNgS43VZX9SAe7v9r1u-URDcIoOFefsq1w6nb_vzmhnSk9qYXlFCeNgIADeI2qJOmOFrDZRXh5adPF_H9eCOzWGXbHYxHv7SHdlkpIoWi67ujX2eBTynrTKtjm7-YiOd25IDiOiUGcoyN/s860/Ostap%20Slyvynsky.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="485" data-original-width="860" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJEqtAW7Mo6WklVOfQOWh9as-sw2O5a8-D8GWTmV5fEEaLNgS43VZX9SAe7v9r1u-URDcIoOFefsq1w6nb_vzmhnSk9qYXlFCeNgIADeI2qJOmOFrDZRXh5adPF_H9eCOzWGXbHYxHv7SHdlkpIoWi67ujX2eBTynrTKtjm7-YiOd25IDiOiUGcoyN/w400-h225/Ostap%20Slyvynsky.jpg" width="400" /></a></div><br />Lo que queda de una bala expansiva</div><div>a veces no es más que esquirlas.</div><div>Lo que recuerdo de la guerra</div><div>es un caballo</div><div>que se cayó de un vagón de tren</div><div>en una torcedura del indicador</div><div>justo antes de que la guerra terminara.</div><div>Nadie regresaría por él, nadie</div><div><div>lo recogería del dique.</div><div>Los niños lo alimentaban con pasto,</div><div>estaba ahí, echado,</div><div>las patas rotas, la vista nublada,</div><div>la piel rezumaba una viscosidad negra</div><div>como una señal de que la noche,</div><div>retirándose, abandonaba el terreno</div><div>en favor de la noche</div><div>que estaba por llegar.</div></div><div><br /></div><div><a href="https://en.wikipedia.org/wiki/Ostap_Slyvynsky">Ostap Slyvynsky</a>, incluido en <i><a href="https://periodicodepoesia.unam.mx/">Periódico de poesía</a></i> (14 de noviembre de 2022, <a href="https://www.unam.mx/">UNAM</a>, México, versiones de <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Alberto_Paredes">Alberto Paredes</a>).</div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-36179265055085446482024-03-23T10:21:00.001+01:002024-03-24T10:24:20.339+01:00Poemas de Claribel Alegría (Nicaragua, 1924-2018)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisC0A9yuoJjXkBy4JIHvo2x64Rzttn9XRe-IXgWm8nR-GweyAVbS_NDtAB5ejR0ZV8Ru1iZv1w1xuJj5lkNX7js82zXLtxKp5SPDwh-aQbL67F2sQAjDsul-R_-ca-YGF7SpdL9eVnWfUpYGwKWo6rn8Xxv8of7y9d5vEN7LE4X6JKiinxyodtocz7/s499/Claribel%20Alegr%C3%ADa%20post.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="374" data-original-width="499" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisC0A9yuoJjXkBy4JIHvo2x64Rzttn9XRe-IXgWm8nR-GweyAVbS_NDtAB5ejR0ZV8Ru1iZv1w1xuJj5lkNX7js82zXLtxKp5SPDwh-aQbL67F2sQAjDsul-R_-ca-YGF7SpdL9eVnWfUpYGwKWo6rn8Xxv8of7y9d5vEN7LE4X6JKiinxyodtocz7/s320/Claribel%20Alegr%C3%ADa%20post.jpg" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: left;"><i><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2023/06/poema-del-dia-el-abuelo-de-claribel.html">El abuelo</a></i></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-17269675607697231292024-03-23T04:00:00.031+01:002024-03-23T04:00:00.239+01:00Poema del día: "Valle de ojos cerrados", de Nina Kossman (Rusia, 1972)<div style="text-align: left;"><div><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH-4J72hrOxrVelGjl8aY_YcEe6O-Q4cmEQKrH4aqwCj4RsqHPbit4KpwppU8v2sOVnaIw4IK_-12HeTU5JUSyovsFGb8f6EaCzYa2xBjMvYEhZRc5Psenez3ITX27Q2bsPppGy0NzFnxQeDwK3TzN0G5Ri0nhOKXeypHLj_utbYQKR0IFmNr5Hepa/s744/Nina%20Kossman.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="496" data-original-width="744" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH-4J72hrOxrVelGjl8aY_YcEe6O-Q4cmEQKrH4aqwCj4RsqHPbit4KpwppU8v2sOVnaIw4IK_-12HeTU5JUSyovsFGb8f6EaCzYa2xBjMvYEhZRc5Psenez3ITX27Q2bsPppGy0NzFnxQeDwK3TzN0G5Ri0nhOKXeypHLj_utbYQKR0IFmNr5Hepa/w400-h266/Nina%20Kossman.jpg" width="400" /></a></div><br />1</b></div><div><br /></div><div>En esta segunda década del tercer milenio</div><div>yo,</div><div>nacido tres veces del árbol de la carne,</div><div>caído tres veces desde sus ramas vacías,</div><div>como agua diáfana empozada,</div><div>roja por el mar materno,</div><div>sílabas de mi nombre apúranse a rescatar</div><div>de tus labios</div><div>quietud</div><div>aire</div><div>con los que tu boca intenta crear mi nombre-</div><div>"quejas del viento sobre montón</div><div>de huesos"-.</div><div>Sea ese mi nombre en esta vida:</div><div>Cielo Precipitándose para Unirse al Agua.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>2</b></div><div><br /></div><div>Agua de piedra</div><div>coloreada por el viento,</div><div>esculpida por la luz desprendida de tus párpados:</div><div>un momento lo es todo en el silencio del recién nacido.</div><div><div>Ahora toma una jarra,</div><div>vierte pequeños ecos por igual</div><div>sobre la tierra,</div><div>en la fortaleza de escorpio,</div><div>sobre las piedras transparentes,</div><div>y la llama inmóvil a la puerta.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>3</b></div><div><br /></div><div>Sumergiendo mis pómulos</div><div>en la sustancia ciega,</div><div>en el agua refrescante del sí materno,</div><div>yo, río de tu cuerpo,</div><div>yo, la cuerda floja del miedo que caminas,</div><div>vuelvo a ti cada noche, inmóvil.</div><div>Diariamente, noche a noche</div><div>entierro ambas manos en tu soledad:</div><div>ecos</div><div>me responden en tu valle de ojos cerrados.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>4</b></div><div><br /></div><div>Sal de la tierra en una semilla de girasol,</div><div>sal en las hojas del árbol de la destrucción,</div><div>sal abriéndose y cerrándose</div><div>como una flor,</div><div>transparente</div><div>laberinto que debo cruzar</div><div>para cerrar mis párpados con tus dedos de sueño,</div><div>para abrir los tuyos con mis dedos de arcilla y agua.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>5</b></div><div><br /></div><div>En la segunda década del tercer milenio,</div><div>yo,</div><div>alucinación de flama en la cara de un niño,</div><div>guardián de los sueños sutiles del niño,</div><div>todos sus alientos ahora un solo aliento,</div><div>todas sus palabras una frase interminable.</div><div>Me divido en lunas paralelas,</div><div>me derramo en un tazón de sangre -</div></div><div><div>me verás como a la sal de tu cuerpo,</div><div>me oirás pensar en tus pensamientos...</div><div>Cuando te ofrezco una cara de la luna, ya sabes:</div><div>mi cara es la cara carcomida</div><div>por años de enfermedad y hambre,</div><div>cara de un niño que murió</div><div>hace ochenta años.</div></div><div><br /></div><div><a href="https://en.wikipedia.org/wiki/Nina_Kossman">Nina Kossman</a>, incluido en <i><a href="https://www.nuevayorkpoetryreview.com/index.php">Nueva York Poetry</a></i> (EEUU, 7 de marzo de 2021, trad. <a href="https://www.poetryny.com/post/linda-morales-caballero">Linda Morales Caballero</a>).</div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-28011886715325442152024-03-22T04:00:00.017+01:002024-03-22T11:20:49.551+01:00Poema del día: "La primera lección de lo que nos rodea...", de Marta Solanas Domínguez (España, 1983)<div style="text-align: left;"><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgodrYhMIdKl5lEeq_I2Mx-3QKt_bfTe0honnhgoGfqV6GmbWa-RDitDW8hd8qNavqfW5TqMCKm97k_ip7hIdvpeJbnDh2VJc8tL12MNbphp0_WtAMOozJAUNsB06O6Bo3V1aNzmde844n5tPjP8LK-SG-XdjU99wsbDfkdQx9WbMaE-fe9z2itQSwp/s600/Marta%20Solanas%20Dom%C3%ADnguez.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="600" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgodrYhMIdKl5lEeq_I2Mx-3QKt_bfTe0honnhgoGfqV6GmbWa-RDitDW8hd8qNavqfW5TqMCKm97k_ip7hIdvpeJbnDh2VJc8tL12MNbphp0_WtAMOozJAUNsB06O6Bo3V1aNzmde844n5tPjP8LK-SG-XdjU99wsbDfkdQx9WbMaE-fe9z2itQSwp/w400-h266/Marta%20Solanas%20Dom%C3%ADnguez.jpg" width="400" /></a></div><br />«La primera lección de lo que nos rodea»(1)</div><div>podría ser tu nombre</div><div>una letra grande</div><div>una fila de letras pequeñas</div><div>un dedo que te señala</div><div><div>un cuerpo que se gira al oír</div><div>dos sílabas</div><div><br /></div><div>la primera lección es un horizonte</div><div>una manta de lluvia</div><div>una encina al centro</div><div>una ventana que cierra bien</div><div>una taza de chocolate caliente</div><div><br /></div><div>la primera lección no está escrita</div><div>llega después de abrir los ojos</div><div>quitarse los restos de piel</div><div>soltar la maleta</div><div>dejar la siesta para mañana</div><div>gastar el penúltimo aliento en perderse</div><div><br /></div><div>la primera lección no es la última</div><div>ni es un cuadro refugiado en un museo</div><div>la primera lección se olvida</div><div>o se lleva al fondo de un bolsillo</div><div>hasta que se borra el papel</div><div><br /></div><div>la primera</div><div>respiración</div><div>es con llanto.</div></div><div><br /></div><div> (1) <i>Conjuntos</i>, de <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Circe_Maia">Circe Maia</a>.</div><div><br /></div><div><a href="https://www.linkedin.com/in/martasolanas-/?originalSubdomain=es">Marta Solanas Domínguez</a>, incluido en <i><a href="http://www.cpoesiajosehierro.org/web/index.php/nayagua">Nayagua. Revista de poesía</a></i> (III época, nº 35, febrero de 2023, <a href="http://www.cpoesiajosehierro.org/web/index.php">Fundación Centro de Poesía José Hierro</a>, Getafe).</div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-60658831602512229482024-03-21T04:00:00.013+01:002024-03-28T11:25:44.039+01:00Poema del día: "Señal de humo", de Mihók Tamás (Rumanía, 1991)<div style="text-align: left;"><div>más luminoso que el fuego</div><div>tan aterrorizado y sin tregua</div><div>como los aborígenes</div><div>ellos reprodujeron</div><div>y lloré por ayuda</div><div>la filogenia los empujó a actuar</div><div>miraron la biosfera</div><div>o lo que quedó de ella</div><div>enclavado en el perímetro</div><div>de un geoglifo improvisado</div><div>las enormes llamas</div><div>veinte metros de altura</div><div>ahogó el cielo</div><div>el gong oxidado se cansó</div><div>el joven geometrizado</div><div>sus caras en el torno</div><div>los viejos parcelaron su piel</div><div>encajaron sus huesos en los marcos</div><div>cada uno llorando en su propio idioma</div><div>pero quién podría escucharlos</div><div>y aunque algún dios lejano</div><div>podría bajar</div><div>su corazón latiría</div><div>como canguros inocentes</div><div>saltando entre las llamas</div><div>y quién contaría su historia</div><div>civilizaciones carbonizadas</div><div>en la posición de loto</div><div>o de rodillas</div><div>como en los viejos libros sagrados</div><div>con gente elegida</div><div>colgado por su propia señal de humo</div><div><br /></div><div><a href="https://versumonline.hu/fordito/mihok-tamas/">Mihók Tamás</a>, incluido en <a href="https://liberoamericamag.com/">Liberoamérica</a> (16 de enero de 2021).</div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-28175492455777154012024-03-20T04:00:00.005+01:002024-03-27T10:15:08.774+01:00Poema del día: "Un sueño desde una colina", de Tatiana Grosu (Moldavia, 1999)<div style="text-align: left;"><div>gotas de leche gotean de tus labios</div><div>blanco</div><div>frente al mío</div><div>a una distancia casi prohibida</div><div>sosteniendo nuestras manos</div><div>y rezando</div><div>para no sacudir la cima de la montaña</div><div>bajo nuestros pies</div><div>entre nuestros dedos</div><div>nos comeremos las manzanas</div><div>acariciaremos nuestros vientres</div><div>mirando al cielo</div><div>a través de los párpados.</div><div><br /></div><div><a href="https://revistakametsa.wordpress.com/2021/07/06/nueva-poesia-contemporanea-tatiana-grosu-moldavia/">Tatiana Grosu</a>, incluido en <i><a href="https://revistakametsa.wordpress.com/">Revista Kametsa</a></i> (Perú, 6 de julio de 2021).</div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-81507711368478032242024-03-19T04:00:00.016+01:002024-03-26T08:37:26.507+01:00Poema del día: "Esta es la abeja...", de Juan Sánchez Peláez (Venezuela, 1922-2003)<div style="text-align: left;">Esta es la abeja: Zumba en el fruto elegido</div><div style="text-align: left;">Esta vez es mi padre: Me espera en Vigo</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"> (frente a los humanos debe transcurrir</div><div style="text-align: left;"> y hacerme señas)</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">he aquí a mi reina que tiene el tamaño del aire</div><div style="text-align: left;">y cuya piel y tacto son el tiempo</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">he aquí a <a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2014/07/poema-del-dia-juan-sanchez-pelaez-de.html">Vicente Gerbasi</a> que trae una lechuza</div><div style="text-align: left;">desde el cerro del Ávila</div><div style="text-align: left;">y una ardilla de alquimia</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Y este que soy yo: blanco y anciano en mi libro.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Juan_S%C3%A1nchez_Pel%C3%A1ez">Juan Sánchez Peláez</a>, incluido en <i>Las ínsulas extrañas. Antología de poesía en lengua española (1950-2000)</i> (<a href="http://www.galaxiagutenberg.com/">Galaxia Gutenberg Círculo de lectores</a>, Barcelona, 2002, selec. de <a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2019/03/poema-del-dia-se-perdio-siguiendo-ahi.html">Eduardo Milán</a>, <a href="http://www.andressanchezrobayna.com/">Andrés Sánchez Robayna</a>, <a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2016/02/poema-del-dia-alla-prima-de-blanca.html">Blanca Varela</a> y <a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2009/02/poema-del-dia-vii-de-jose-angel-valente_15.html">José Ángel Valente</a>).</div><div><div><br /></div><div><b>Poemas de Vicente Gerbasi en el blog</b></div><div><i><a href="http://franciscocenamor.blogspot.com.es/2014/07/poema-del-dia-en-el-fondo-forestal-del.html">En el fondo forestal del día</a>, <a href="http://franciscocenamor.blogspot.com.es/2014/07/poema-del-dia-juan-sanchez-pelaez-de.html">Juan Sánchez Peláez</a>, <a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2020/04/poema-del-dia-verano-de-vicente-gerbasi.html">Verano</a></i></div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-79822354518082448792024-03-18T04:00:00.020+01:002024-03-25T09:55:24.536+01:00Poema del día: "Las casas no son paredes...", de Teresa Colom i Pich (Andorra, 1973)<div style="text-align: left;"><div>Las casas no son paredes y una puerta,</div><div>las casas son una puerta con llave y opacas paredes</div><div>– y ventanas también, pero tan solo ventanas –</div><div>porque si las casas fuesen de vidrio acabaríamos en un rincón,</div><div>implorando paredes, aplastados por el vértigo de una casa</div><div>encarada hacia la inmensidad de las estrellas.</div><div><br /></div><div>Nos dirigimos al cielo y al horizonte</div><div>pero necesitamos cerrar la ventana y poner en un jarrón las flores.</div><div>Y mirarlas; concretas, nuestras,</div><div>sin que su mundo nos devuelva la pregunta.</div><div><br /></div><div><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Teresa_Colom_i_Pich">Teresa Colom</a> en <i>On tot és vidre</i> (2009), incluido en <a href="https://herederosdelkaos.blogspot.com/">Herederos del kaos</a> (16 de junio de 2023, Barcelona).</div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-52062928967748553262024-03-17T07:42:00.001+01:002024-03-18T07:48:13.953+01:00Andorra<div style="text-align: left;"><b><span style="color: #674ea7; font-size: large;">T</span></b></div><div style="text-align: left;"><div><b>Teresa Colom i Pich (Andorra, 1973)</b></div><div><i><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2024/03/poema-del-dia-las-casas-no-son-paredes.html">Las casas no son paredes...</a></i></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-26631516724371664652024-03-17T04:00:00.003+01:002024-03-24T09:43:09.556+01:00Poema del día: "Mariposas", de Manuel Gutiérrez Nájera (México, 1859-1895)<div style="text-align: left;"><div>Ora blancas cual copos de nieve,</div><div>ora negras, azules, o rojas,</div><div>en miríadas esmaltan el aire,</div><div>y en los pétalos frescos retozan.</div><div>Leves saltan del cáliz abierto,</div><div>como prófugas almas de rosas,</div><div>y con gracia gentil se columpian</div><div>en sus verdes hamacas de hojas.</div><div>Una chispa de luz les da vida</div><div>y una gota al caer las ahoga;</div><div>aparecen al claro del día,</div><div>y ya muertas las halla la sombra.</div><div><br /></div><div>¿Quién conoce sus nidos ocultos?</div><div>¿En qué sitio de noche reposan?</div><div>¡Las coquetas no tienen morada!</div><div>¡Las volubles no tienen alcoba!</div><div>Nacen, aman y brillan y mueren;</div><div>en el aire al morir se transforman,</div><div><div>y se van, sin dejarnos su huella,</div><div>cual de tenue llovizna las gotas.</div><div>Tal vez unas en flores se truecan,</div><div>y llamadas al cielo las otras,</div><div>con millones de alitas compactas</div><div>el arco iris espléndido forman.</div><div>Vagabundas, ¿en dónde está el nido?</div><div>Sultanita, ¿qué harén te aprisiona?</div><div>¿A qué amante prefieres, coqueta?</div><div>¿En qué tumba dormís, mariposas?</div><div><br /></div><div>¡Así vuelan y pasan y expiran</div><div>las quimeras de amor y de gloria,</div><div>esas alas brillantes del alma,</div><div>ora blancas, azules o rojas!</div><div>¿quién conoce en qué sitio os perdisteis,</div><div>ilusiones que sois mariposas?</div><div>¡Cuán ligero voló vuestro enjambre</div><div>al caer en el alma la sombra!</div><div>Tú, la blanca, ¿por qué ya no vienes?</div><div>¿no eras fresco azahar de mi novia?</div><div>Te formé con un grumo del cirio</div><div>que de niño llevé a la parroquia;</div><div>eras casta, creyente, sencilla,</div><div>y al posarte temblando en mi boca,</div><div>murmurabas, heraldo de goces:</div><div>— ¡Ya está cerca tu noche de bodas!</div><div><br /></div><div>¡Ya no viene la blanca, la buena!</div><div>Ya no viene tampoco la roja,</div><div>la que en sangre teñí, beso vivo,</div><div>al morder unos labios de rosa;</div><div>ni la azul que me dijo: “¡Poeta!”,</div><div>ni la de oro, promesa de gloria.</div><div>¡Ha caído la tarde en el alma!</div><div>¡Es de noche... ya no hay mariposas!</div></div><div><div>Encended ese cirio amarillo...</div><div>Ya vendrán en tumulto las otras,</div><div>las que tienen las alas muy negras</div><div>y se acercan en fúnebre ronda.</div><div>¡Compañeras, la cera está ardiendo;</div><div>compañeras, la pieza está sola!</div><div>Si por mi alma os habéis enlutado</div><div>¡venid pronto, venid, mariposas!</div></div><div><br /></div><div><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Manuel_Guti%C3%A9rrez_N%C3%A1jera">Manuel Gutiérrez Nájera</a>, incluido en <i>Faunética. Antología poética zoológica panamericana y europea</i> (<a href="https://www.caroycuervo.gov.co/">Instituto Caro y Cuervo</a>, Santa Fe de Bogotá, 1999, selec. de <a href="https://www.revistacredencial.com/historia/temas/victor-manuel-patino-pionero-de-la-historia-cientifica">Víctor Manuel Patiño</a>, trad. de <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Mauro_Armi%C3%B1o">Mauro Armiño</a>).</div><div><br /></div><div><b>Otros poemas de Manuel Gutiérrez Nájera</b></div><div><i><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2022/03/poema-del-dia-la-duquesa-job-de-manuel.html">La duquesa Job</a>, <a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2022/04/poema-del-dia-mis-enlutadas-de-manuel.html">Mis enlutadas</a>, <a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2022/05/poema-del-dia-non-omnis-moriar-de.html">Non omnis moriar</a>, </i><i><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2022/02/poema-del-dia-para-entonces-de-manuel.html">Para entonces</a></i></div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-49728964449863432792024-03-16T04:00:00.013+01:002024-03-23T09:36:08.597+01:00Poema del día: "Solsticio", de Sjón (Sigurjón Birgir Sigurðsson. Islandia, 1962)<div style="text-align: left;"><div>cuando tus ojos</div><div>se detienen junto a la bola</div><div>que cuelga de la tercera rama de una estrella</div><div>recordás por qué oscurece y por qué amanece de nuevo</div><div><br /></div><div>la tierra se inclina en su asiento (como el corazón)</div><div>y así viaja por una órbita</div><div>dibujada en la oscuridad</div><div><br /></div><div>una perla sin bruñir en una mano negra como el cielo</div><div>un rayo solar titilando</div><div><br /></div><div>entonces recordás</div><div>que vos misma sos portadora de luz</div><div>que recibís tu resplandor de otros</div><div><br /></div><div><div><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Sigurj%C3%B3n_Birgir_Sigur%C3%B0sson">Sjón</a> en <i>Canto del coleccionista de piedras</i> (<a href="https://twitter.com/EvaristoE">Evaristo editorial</a>, Argentina, 2019, trad. de <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/El%C3%ADas_Portela">Elías Portela</a>).</div><div><br /></div><div><b>Otros poemas de Sjón</b></div><div><i><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2024/02/poema-del-dia-ars-poetica-de-sjon.html">Ars poética</a></i></div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-69207044928253034552024-03-15T04:00:00.013+01:002024-03-23T09:27:35.958+01:00Poema del día: "Dolores modernos", de Elham Hamedi (Irán, 1967)<div style="text-align: left;"><div>Nuestra gloria estaba exactamente en un punto blanco de la montaña</div><div>que cayó con una golondrina</div><div>el vuelo fue el reflejo del pájaro en la montaña</div><div>y nos disparábamos</div><div>con la piedra de la ignorancia</div><div>herida desde el principio</div><div>se estimó en todos nuestros documentos históricos</div><div>nuestra gloria ha sangrado</div><div>y yo soy una poeta de pie al principio de la herida</div><div>y yo soy una poeta desde los dolores clásicos</div><div>me he arrastrado hacia los dolores modernos</div><div>y aquí estoy parada en el precipicio de la palabra más moderna</div><div>con el libro más fragmentado de la historia antigua</div><div>con una enorme bolsa de cadáveres</div><div>mitos ejecutados.</div><div><br /></div><div><div><a href="https://www.enlamasmedula.com/2023/10/los-arboles-caminan-elham-hamedi-iran.html">Elham Hamedi</a>, incluido en <a href="https://www.enlamasmedula.com/">En la Masmédula</a> (Octubre de 2023, México, trad. de <a href="https://www.diariosigloxxi.com/texto-diario/mostrar/4210906/poemas-biografia-poeta-traductora-venezolana-mariela-cordero">Mariela Cordero</a>).</div><div><br /></div><div><b>Otros poemas de Elham Hamedi</b></div><div><i><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2024/02/poema-del-dia-los-arboles-caminan-de.html">Los árboles caminan</a></i></div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-51681236954859926012024-03-14T04:00:00.011+01:002024-03-21T08:23:29.148+01:00Poema del día: "¿Adónde se fueron, pues?", de Alfa Ibrahima Sow (Guinea, 1935-2005)<div style="text-align: left;"><div> A Traoré Mamadu Ray-Antra</div><div><br /></div><div>¡He marchado mil años! por este país de exilio</div><div>Que gime y madura bajo el peso de los demonios.</div><div>He punteado la kóra en la leyenda de los tiempos,</div><div><br />Para reencontrar las Voces bajo el montón de años,</div><div>Volver a verlas, sentirlas, oírlas como antaño</div><div>En los cuentos, los relatos y la conversación de nuestras madres.</div><div>¡Sólo se ve la Noche, los demonios que nos persiguen;</div><div>Sólo se siente el tiempo, los duelos, los sollozos</div><div>De un país que gime en la primavera de la vida!</div><div>¿Adónde se fueron pues, los héroes indomables,</div><div>Que desafiaban la tormenta, arrancaban de la angustia,</div><div>Reanimaban la confianza y guiaban al combate?</div><div>Bajo el peso de los demonios, de lacayos y cómplices,</div><div>Para revivir las Voces, sus quejas, su revuelta,</div><div><div>Despreciar la muerte, marchar a la guerra, conquistar la victoria,</div><div>¡Mil años! ¡buscamos el rayo para trazar el surco!</div><div>Reanima el fuego, hermana mía;</div><div>La noche que llegó es negra;</div><div>Hay que marchar sin ruido.</div><div><br /></div></div><div><a href="https://www.wikidata.org/wiki/Q28839271">Alfa Ibrahima Sow</a>, incluido en <i>Diwan africano. Poetas de expresión francesa</i> (<a href="https://www.facebook.com/editorialarteyliteratura/">Editorial Arte y literatura</a>, La Habana, 1988, selec. y trad. de <a href="https://www.ecured.cu/Rogelio_Mart%C3%ADnez_Fur%C3%A9">Rogelio Martínez Furé</a>).</div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-65488310210374648572024-03-13T08:08:00.001+01:002024-03-14T08:10:56.319+01:00Guinea<div style="text-align: left;"><span style="color: #674ea7; font-size: large;"><b>A</b></span></div><div style="text-align: left;"><div><b>Alfa Ibrahima Sow (Guinea, 1935-2005)</b></div><div><i><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2024/03/poema-del-dia-adonde-se-fueron-pues-de.html">¿Adónde se fueron, pues?</a><br /></i></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-90786462035505115842024-03-13T04:00:00.015+01:002024-03-21T08:23:50.829+01:00Poema del día: "Canción rechazada", de Saniya Saleh (Siria, 1935-1985)<div style="text-align: left;"><div>Oh, ¡cuánto necesito la locura!</div><div>La cumbre se viste de niebla,</div><div>y mi camino hacia ella es oscuridad y precipicio.</div><div>¿Adónde voy?</div><div>¿Adónde voy sin que me fatiguen los rastros como mi sombra?</div><div>¡oh, noche!, ¡oh noche!</div><div>¿Adónde iré con este miedo infantil mío?</div><div>Préstame tu inmensidad y espanto, noche,</div><div>préstame la tenue luz de tus estrellas</div><div>para abrir un estrecho pasadizo a la felicidad en mi corazón.</div><div>¿Existe acaso algún corazón que ame mi tristeza?</div><div>«Solo aves, miedo y polvo».</div><div>Los animales de la lejana selva oyen mis gritos</div><div>y no acuden a socorrerme</div><div>frente a este mundo furioso,</div><div>frente a este mundo</div><div>que rechaza todo afecto,</div><div>que rechaza hasta a sus hijos.</div><div>Derrotada me quedo</div><div>ante los tiranos y los amantes,</div><div>y el viento me sigue.</div><div>Soy animal pequeño y salvaje,</div><div>que solo el amor o la muerte doma.</div><div>Entrégame tu olor, oh tierra hermosa,</div><div>tal vez aparezca en mi corazón una primavera.</div><div><br /></div><div><a href="https://en.wikipedia.org/wiki/Sania_Saleh">Saniya Saleh</a>, incluido en <i>Diván de poetisas árabes contemporáneas</i> (<a href="https://www.orienteymediterraneo.com/">Ediciones del Oriente y del Mediterráneo</a>, Madrid, 2016, ed. y trad. de <a href="https://www.rtve.es/play/audios/mediterraneo/mediterraneo-divan-poetisas-arabes-contemporaneas-11-12-16/3825767/">Jaafar Al Aluni</a>).</div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-74078866763130272672024-03-12T04:00:00.012+01:002024-03-19T07:50:25.872+01:00Poema del día: "En los cielos...", de Nathalie Ronvaux (Luxemburgo, 1977)<div style="text-align: left;"><div>En los cielos</div><div>de un azul inacabado</div><div>una obra maestra nocturna</div><div>me concede</div><div>el refugio de los desterrados</div><div><br /></div><div>Aquí</div><div>el tonto es el rey</div><div><br /></div><div><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Nathalie_Ronvaux">Nathalie Ronvaux</a>, incluido en <a href="https://circulodepoesia.com/">Círculo de poesía</a> (México, 13 de febrero de 2023).</div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-17055710625147603262024-03-11T04:00:00.019+01:002024-03-18T07:50:38.648+01:00Poema del día: "En la noche", de Mercedes García Tuduri (Cuba, 1904-1997)<div style="text-align: left;"><div>En la noche, que es húmeda,</div><div>ni una hoja se mueve; grandes charcos</div><div>dejó la lluvia en la ardorosa tierra</div><div>y hasta ellos vienen a beber los astros.</div><div>Sólo el alma, en vigilia,</div><div>se inquieta ante el silencio de los campos.</div><div><br /></div><div>Por el viejo camino</div><div>alguien cruza a caballo</div><div>y parece en fragmentos dividida</div><div>la noche; en el agua se quiebran</div><div>los luceros al golpe de los cascos</div><div>y la unidad nocturna</div><div>vacila como herida por relámpagos.</div><div><br /></div><div>Poco a poco la noche</div><div>funde de nuevo todos sus pedazos,</div><div>mientras se extingue lentamente el ruido;</div><div>el agua chapoteada</div><div>sus espejos sosiega en cada charco</div><div>¡y trémulos y fúlgidos</div><div>van retornando los sedientos astros... !</div><div><br /></div><div>¡Y el alma vuelve a su vigilia inquieta</div><div>como un lucero que quedó temblando!</div><div><br /></div><div><div><a href="https://www.filosofia.org/ave/001/a311.htm">Mercedes García Tuduri</a>, incluido en <i>Cinco poetisas cubanas (1935-1969)</i> (<a href="http://www.ediciones.com/Somos.htm">Ediciones Universal</a>, Miami, 1970, ed. de Ángel Aparicio Laurencio).</div><div><br /></div><div><b>Otros poemas de Mercedes García Tuduri</b></div><div><i><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2023/11/poema-del-dia-inquietud-de-mercedes.html">Inquietud</a>, </i><i><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2024/02/poema-del-dia-marti-de-mercedes-garcia.html">Martí</a>, </i><i><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2023/12/poema-del-dia-sor-juana-ines-de-la-cruz.html">Sor Juana Inés de la Cruz</a></i></div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-69604919293447364222024-03-10T04:00:00.005+01:002024-03-17T10:55:59.393+01:00Poema del día: "Sueño de trigo", de Fatma Savci (Kurdistán, 1974)<div style="text-align: left;"><div>Cada amanecer extraigo un pañuelo azul de mi sueño de trigo,</div><div>cada atardecer soy una mariquita reposando en las hojas del nogal,</div><div>estoy lejos…</div><div>evito la añoranza.</div><div>me consuelo con las manos del héroe de la leyenda del llano</div><div>me sacio la sed con violeta y nieve de montaña.</div><div><br /></div><div><a href="https://ku.wikipedia.org/wiki/Fatma_Savc%C4%B1">Fatma Savci</a>, incluido en <a href="https://elcautivo.net/">El cautivo</a> (19 de enero de 2024, Caracas, trad. de <a href="https://www.alastorliterario.com/autor/231/">Jiyar Homer</a> y <a href="https://elcautivo.net/2024/01/19/poesia-kurda-4-poemas-fatma-savci/">Gabriela Paz</a>).</div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-43872841276985879792024-03-09T04:00:00.031+01:002024-03-16T09:41:47.517+01:00Poema del día: "Tardes observando el volcán", de Francisco Cenamor (España, 1965)<div>Había allí tantas formas de ser mujer</div><div>que decir mujeres resultaba un intento vano</div><div>Nunca podemos retener esos momentos</div><div>la placidez de observar aquellos montes</div><div>que se juntan en suave declive al borde mismo del volcán</div><div>se nos escapaba sin remedio al final de la escalera</div><div><br /></div><div>Nunca cogemos el tren al volver</div><div>volamos envueltos en los olores</div><div>de una tarde que se resiste a ser noche</div><div>Dormimos después serenos cansados</div><div>abrazados a cada momento que se quedó</div><div>acostado en los rincones de la memoria</div><div><br /></div><div><div><div><a href="https://www.elkar.eus/es/liburu_fitxa/amando-nubes/cenamor-francisco/9788488119766">Francisco Cenamor</a> en <i>Amando nubes</i> (<a href="https://www.todostuslibros.com/editorial/talasa-ediciones">Talasa Ediciones</a>, Madrid, 1999).</div><div><br /></div><div><b>Otros poemas de Francisco Cenamor y artículos sobre su obra</b><br /><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2020/09/poemas-de-francisco-cenamor-espana-1965.html">Pincha para ver la lista de poemas incluidos en el blog</a></div></div><br /><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-9638387835837638112024-03-08T04:00:00.013+01:002024-03-15T07:16:39.708+01:00Poema del día: "Me mudo a un cuarto de alquiler...", de Amalie Kasin Lerstang (Noruega, 1988)<div style="text-align: left;"><div>Me mudo a un cuarto de alquiler</div><div>tengo dieciséis años</div><div>solo como fideos</div><div>una ciudad más grande</div><div>personas ligeramente distintas</div><div>aficiones nuevas</div><div>música nueva</div><div>no busco un sitio más grande</div><div>tengo morriña</div><div>añoro discutir</div><div>rugir y gritar</div><div>conocer las reglas</div><div>lo que se te permite decir</div><div>viajo a casa</div><div>en bautizos y funerales</div><div>en Navidad</div><div>en un garito muy estrecho</div><div>una vieja compañera de clase</div><div>que realmente odia su ciudad</div><div>siendo empujada en la cola del bar</div><div>el desprecio brillando en sus ojos</div><div>nunca podría imaginar un lugar peor</div><div>se mudará tan pronto como pueda</div><div>y encuentra en mí a una aliada</div><div>veo a mi novia tomar fotos de las fábricas</div><div>me pregunto qué piensa realmente</div><div>de las ventanas vacías</div><div>los hundidos bastidores</div><div>kebabs</div><div>pizza para llevar</div><div>ella que es de una ciudad de nuevos ricos</div><div>con ascensores para coches en garajes</div><div>con avenidas de castaños y escuelas de negocios</div><div>tíos y tías ricachones</div><div>con ella sí puedo discutir</div><div><br /></div><div><a href="https://cappelendamm.no/forfattere/Amalie%20Kasin%20Lerstang-scid:39053">Amalie Kasin Lerstang</a>, incluido en <i><a href="http://aullidolit.com/">Aullido</a></i> (Internet, 21 de noviembre de 2018, trad. de <a href="https://lanochedelosinvestigadores.fundaciondescubre.es/investigador/jose-manuel-romero-santos/">José Manuel Romero Santos</a>).</div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3748242774809517957.post-19213650011265278272024-03-07T04:00:00.022+01:002024-03-14T08:13:04.303+01:00Poema del día: "Pecho rasgado de munición", de Oriette D'Angelo (Venezuela, 1990)<div style="text-align: left;"><div>Te busco en el primer crujido</div><div>en la primera gota de sangre</div><div>que salta de tus labios</div><div><br /></div><div><i>Los malos</i> -se escucha</div><div>sigo las huellas del concreto</div><div>casi seco para buscarte</div><div><i>Los malos</i> -pronuncio</div><div>limpio tu frente llena de sudor</div><div>y me consigo</div><div><br /></div><div><i>Los Malos</i></div><div>así se llama un país</div><div>que tiene por isla tu nombre</div><div>pecho rasgado de munición</div><div>252.073 gritos atrapados en la rendija de la tierra</div><div>ondas</div><div>amigos que no supieron rezar</div><div><br /></div><div>Por identidad tienes</div><div>pequeño músculo cansado</div><div>la voz que se perdió en el ruido</div><div>la voz multiplicada</div><div>que hace eco en la garganta</div><div><br /></div><div><div>Si te escribo es para que lo sepas</div><div>eres más</div><div>que el metal frío que te aguanta</div><div>más</div><div>que el precipicio asomado</div><div>de las manos que te rompen</div><div><br /></div><div>Te pronuncio para que lo sepas</div><div>niño muerto de país asomado en la venganza</div><div>niño muerto de país</div><div><br /></div><div>Si aquí te nombro</div><div>es porque estoy</div><div>esperando que te salves.</div></div><div><br /></div><div><div><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Oriette_D%27Angelo">Oriette D'Angelo</a>, incluido en <i><a href="http://www.arquitrave.com/">Arquitrave</a></i> (nº 68, julio-septiembre de 2017, Colombia).</div><div><br /></div><div><b>Otros poemas de Oriette D'Angelo</b></div><div><i><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2024/02/poema-del-dia-inanicion-de-oriette.html">Inanición</a></i></div><div><br /></div><div><b><span style="font-size: large;"><a href="https://franciscocenamor.blogspot.com/2013/09/catalogo-de-poetas-y-poemas-por-orden.html">Toca aquí para ir al Catálogo de poemas</a></span></b></div></div></div>Francisco Cenamorhttp://www.blogger.com/profile/17135807211259354375noreply@blogger.com0