Desde los tugurios del campo de concentración
veíamos a los judíos deportados hacerse columnas
de humo que subían directo al cielo,
eran ligeras, iban a enardecer los ojos y la nariz de su Dios.
Nosotros no fuimos tan livianos.
Las cenizas de los cuerpos de los gitanos
no lograban alzarse al cielo de Alta Silesia.
En pleno verano nos convertimos en niebla coralina.
Nos mantenía en tierra la música que repiqueteaba
(hasta el aburrimiento)
alrededor de las llamas de los fuegos de Auschwitz.
Barricada de acordeones y danzas,
la música inventada cada tarde del mundo
no nos dejaba ir.
Nosotros, que sonábamos sin ningún arreglo,
fuimos encerrados tras las líneas
de un pentagrama de alambre espinoso.
Nosotros, gitanos de Europa, de pesada ceniza
sin destino en la otra vida,
por ningún Dios llamados para dar testimonio,
extraños por instinto al sacrificio
ardemos sin el olor de santidad,
sin los residuos orgánicos de una piedad postrera,
ardimos enteros, guitarras con cuerdas de tripas.
Erri de Luca, incluido en Arquitrave (nº 69, abril-julio de 2021, Colombia, versiones de Harold Alvarado Tenorio).
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