Blog del día: Cristinha

Cristinha es un blog que nos llega desde Lugo. Está editado por la joven poeta gallega Cristina Ferreiro Real y nos muestra ejemplos de su obra, escrita en gallego, y ejemplos de poetas que le gustan. No tiene etiquetas, pero sí un menú, visible en la parte superior y se navega a través de su Archivo temporal. En su columna lateral, otras interesantes propuestas poéticas en esta bella lengua.

Poema del día: "Un día de primavera, al levantarme después de la borrachera", de Li Bai (China, 701-762)

Morar en este mundo es como un sueño.
¿A qué dejar la vida en los afanes?
Por eso estoy borracho el día entero
y rendido, me tumbo aquí en la entrada.
Al despertarme miro allá en el patio
un pájaro que canta entre las flores.
Decidme, por favor, ¿qué tiempo es éste?
Al viento vernal habla la oropéndola.
La emoción casi me hace suspirar,
mas me sirvo de nuevo, frente al vino.
Esperando la luna, canto a voces;
al acabar olvido el sentimiento.

Li Bai, incluido en A punto de partir. 100 poemas de Li Bai (Editorial Pre-Textos, Valencia, 2005, trad. de Anne-Hélène Suárez Girard).

Revistas literarias: 'Prosofagia', nº 8.

Pincha aquí para leer la revista o descargarla en un pdf. Incluye el artículo Hay que leer poesía, de Francisco Cenamor.

Blog del día: Pensión Ulises

Pensión Ulises es un blog colectivo que pretende iniciar debates sobre los más variados asuntos. Eso sí, muchos de ellos circunscritos a Catalunya: su cultura, sus artistas, su vida cotidiana, sus avatares políticos, las decisiones de sus gobernantes... Está etiquetado, así que echando un ojo a la lista de etiquetas podremos navegar por el blog.

Poema del día: "El recuerdo desgarrador", de Pierre Louÿs (Francia, 1870-1925)

Me acuerdo... -¡a qué hora del día no está delante de mis ojos!- me acuerdo de aquella manera que tenía de levantarse el cabello con sus débiles dedos, ¡tan pálidos!

Me acuerdo de la noche que pasó con la mejilla sobre mi seno, tan dulcemente, que el placer me tuvo desvelada. Al otro día su cara guardaba la huella del pezón redondo.

La veo, con la taza de leche en la mano, mirarme de lado, sonriente. La veo, empolvada y peinada, abriendo sus grandes ojos delante del espejo, y retocando con un dedo el carmín de sus labios.

Mas, sobre todo, mi desesperación es una tortura continua, porque recuerdo a cada instante cómo desfallece en brazos de otra, y lo que le pide, y lo que le da.

Pierre Louÿs, versión de Juan Ramón Jiménez, incluido en Música de otros. Traducciones y paráfrasis (Editorial Galaxia Gutenberg-Círculo de lectores, Barcelona, 2006).

Poema del día: "El extraño", de Abelardo Linares (España, 1952)

Alguien está a la puerta de mi casa.
Me he levantado en medio de la noche
y lo espío a través de los visillos.
Alguien llama al portal, llama a mi casa,
y yo escucho sus golpes sin abrirle.
Hay alguien en la calle que se oculta
en la noche sin luna y que me llama,
alguien que no conozco, alguien extraño.
¿Por qué, entonces, me inquieta su presencia?
¿Cómo sabré que es a mí a quien llama
si no es por mi temor, por esta angustia
irreal como un sueño, inexplicable?

Sí, quizás es un sueño y nadie llama,
o es un sueño y yo mismo soy quien llama
a una puerta que nadie ha de abrir nunca,
pues la cierra el temor, y él es la llave.

Miro afuera y no puedo ver su rostro.
Miro arriba y veo los visillos
y una sombra tras ellos que se oculta.
Solamente una sombra.

Abelardo Linares, incluido en El Dios del mediodía. Fe y creación poética en Andalucía (Biblioteca de autores cristianos, Madrid, 1997), incluido a su vez en Al celebrar tu memoria. Poemas para domingos y fiestas (Editorial Sal Terrae, Santander, 2005, ed. de Casiano Floristán).

Poema del día: "Raya, dorado sol...", de Luis de Góngora (España, 1561-1627)

Raya, dorado sol, orna, i colora
Del alto monte la loçana cumbre,
Sigue con agradable mansedumbre
El roxo passo de la blanca Aurora.

Suelta las riendas a Fauonio, i Flora,
I vsando al esparcir tu nueua lumbre
Tu generoso officio, i Real costumbre,
El mar argenta, las campañas dora,

Para que de esta vega el campo raso
Borde saliendo Flerida de flores;
Mas sino huuiere de salir acaso,

Ni el monte raies, ornes, ni colores,
Ni sigas de la Aurora el roxo passo,
Ni el mar argentes, ni los campos dores.

Luis de Góngora, incluido en Sonetos (Consejería de Cultura de la Junta de Andalucía, Málaga, 2007, ed. de Biruté Ciplijauskaité).

Blog del día: Cacao negro

Cacao negro es el blog donde está alojada la novela Cumbres altas, escrita por la ecuatoriana Águeda Pallares. Antes debía de tener algo más este blog, pero ahora solamente tiene la novela, ordenada por capítulos de fácil acceso. Al comienzo podemos ver una breve sinopsis.

Poema del día: "Los pescadores de perlas", de Cristián Gómez Olivares (Chile, 1971)

No hay desacato en el argumento.
Liberar a los amantes fue una cuestión de nobleza,
incluso mis jueces se habrían entregado a este
tipo de romanticismo. Las culpas, los collares y
las vueltas de mano tienen poco o nada que
ver con haber perdido la gracia del mar
pese a contemplarlo con los mismos

ojos con que se asiste al final de una derrota.

Cristián Gómez Olivares en Homenaje a Chester Kallman (Editorial Luces de gálibo, Málaga, 2010).

Blog del día: Marlo

Marlo nos remite a la obra creativa, en sus diversas facetas, de Mar Lozano Reinoso, quien edita su blog desde algún punto de España. Poesía, relato, artes visuales..., una artista polifacética sin duda. En su columna lateral tiene acumulada mucha información sobre lugares de interés como revistas o páginas con poesía visual. Tiene algunas etiquetas, pero no tiene la lista visible.

Poema del día: "Nocturnos 1", de Oliverio Girondo (Argentina, 1891-1967)

No soy yo quien escucha
ese trote llovido que atraviesa mis venas.

No soy yo quien se pasa la lengua entre los labios,
al sentir que la boca se me llena de arena.

No soy yo quien espera,
enredado en mis nervios,
que las horas me acerquen el alivio del sueño,
ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido,
mirando, entre mis huesos, las áridas paredes.

No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas.

Oliverio Girondo, incluido en Veinte poemas para ser leídos en el tranvía. Calcomanías y otros poemas (Visor libros, Madrid, 1995).

Blog del día: Max Aub Juego de cartas

Max Aub Juego de cartas es una original iniciativa editorial. Rescata un juego de cartas ideado por Max Aub mediante su edición. El juego, con sus propias reglas, nos propone numerosas y divertidas situaciones. En este blog se explican algunas de las cosas que rodean a este juego de cartas. De paso, podemos comenzar a conocer a quien, casi sin ninguna duda, es el gran literato español del siglo XX.

Poema del día: "La memoria en las manos", de Pedro Salinas (España, 1891-1951)

Hoy son las manos la memoria.
El alma no se acuerda, está dolida
de tanto recordar. Pero en las manos
queda el recuerdo de lo que han tenido.

Recuerdo de una piedra
que hubo junto a un arroyo
y que cogimos distraídamente
sin darnos cuenta de nuestra ventura.
Pero su peso áspero,
sentir nos hace que por fin cogimos
el fruto más hermoso de los tiempos.
A tiempo sabe
el peso de una piedra entre las manos.
En una piedra está
la paciencia del mundo, madurada despacio.
Incalculable suma
de días y de noches, sol y agua
la que costó esta forma torpe y dura
que acariciar no sabe y acompaña
tan sólo con su peso, oscuramente.
Se estuvo siempre quieta,
sin buscar, encerrada,
en una voluntad densa y constante
de no volar como la mariposa,
de no ser bella, como el lirio,
para salvar de envidias su pureza.
¡Cuántos esbeltos lirios, cuántas gráciles
libélulas se han muerto, allí, a su lado
por correr tanto hacia la primavera!
Ella supo esperar sin pedir nada
más que la eternidad de su ser puro.
Por renunciar al pétalo, y al vuelo,
está viva y me enseña
que un amor debe estarse quizá quieto, muy quieto,
soltar las falsas alas de la prisa,
y derrotar así su propia muerte.
También recuerdan ellas, mis manos,
haber tenido una cabeza amada entre sus palmas.
Nada más misterioso en este mundo.
Los dedos reconocen los cabellos
lentamente, uno a uno, como hojas
de calendario: son recuerdos
de otros tantos, también innumerables
días felices,
dóciles al amor que los revive.
Pero al palpar la forma inexorable
que detrás de la carne nos resiste
las palmas ya se quedan ciegas.
No son caricias, no, lo que repiten
pasando y repasando sobre el hueso:
son preguntas sin fin, son infinitas
angustias hechas tactos ardorosos.
Y nada les contesta: una sospecha
de que todo se escapa y se nos huye
cuando entre nuestras manos lo oprimimos
nos sube del calor de aquella frente.
La cabeza se entrega. ¿Es la entrega absoluta?
El peso en nuestras manos lo insinúa,
los dedos se lo creen,
y quieren convencerse: palpan, palpan.
Pero una voz oscura tras la frente,
-¿nuestra frente o la suya?-
nos dice que el misterio más lejano,
porque está allí tan cerca, no se toca
con la carne mortal con que buscamos
allí, en la punta de los dedos,
la presencia invisible.
Teniendo una cabeza así cogida
nada se sabe, nada
sino que está el futuro decidiendo
o nuestra vida o nuestra muerte,
tras esas pobres manos engañadas
por la hermosura de lo que sostienen.
Entre unas manos ciegas
que no pueden saber. Cuya fe única
está en ser buenas, en hacer caricias
sin casarse, por ver si así se ganan
cuando ya la cabeza amada vuelva
a vivir otra vez sobre sus hombros,
y parezca que nada les queda entre las palmas,
el triunfo de no estar nunca vacías.

Pedro Salinas en Largo lamento (1939), incluido en Antología de los poetas del 27 (Editorial Espasa-Calpe, Madrid, 1982, selec. de José Luis Cano).

Blog del día: Perfecto Herrera

Perfecto Herrera ha utilizado su propio nombre para dar título a su blog. Bueno, a su blog poemario, pues contiene únicamente sus textos. Lo edita desde La Mojonera, en Almería y en su columna lateral encontraréis una extensa lista de blogs poéticos.

Poema del día: "Comentarios XLV (homero expósito)", de Juan Gelman (Argentina, 1930)

no como sombra que se escapa
sino sabrosadulcemente/
o como ayeres/como hermosos/
las tortolitas de tu voz

nidándome/niñandomé/
tu rostros hermoso como vos
que cose mundos rotos del
alma/los junta como ríos

del solo mar no oscuro como
pueblo de madres donde hablás
como arrabal obrero que
humana todo lo que es suave

Juan Gelman en Cometarios (1978-1979), incluido en de palabra (Visor libros, Madrid, 1994).

El poeta Frank Ruffino (Costa Rica, 1965), habitual visitante y comentarista en Asamblea de palabras, gana el certamen de poesía 'Brunca' 2010

El pasado viernes 13 de agosto se revelaron los nombres de los ganadores del Certamen literario 'Brunca' 2010, de la Universidad Nacional que convoca cada año a los poetas y escritores costarricenses.

En poesía ganó el poeta tilaranense Frank Ruffino, con su poemario Sangre armada. Ruffino se hizo acreedor de un premio de 250.000 colones; el segundo premio fue para el poeta Carlos Eduardo Quirós Mena con el texto Mujer de lluvia II y obtuvo 100.000 colones. El tercer Premio fue para el poeta Ronald Bonilla Carvajal (Premio Nacional de Poesía 'Aquileo J. Echeverria' 2001) con 75.000 colones por su obra Resquicios de la soledad.

En la categoría de cuento resultó desierto debido a que las obras no llenaron la calidad suficiente.

"Como ahora casi nunca reviso un mail mío ahí el Decanato de la Universidad Nacional de Costa Rica de la Región Brunca (UNA) me informaba del premio, pero no lo supe hasta el domingo. Ya todo está confirmado, bueno, y otro reconocimiento a mi obra que acepto con humildad, éste que considero de mucho prestigio por ser de donde procede, tan importante institución costarricense que premia los mejores trabajos literarios cada año a nivel nacional, en poesía y cuento", dijo el poeta Frank Ruffino.

Este rapsoda ganó en 2007 el segundo lugar en México del Premio internacional de poesía para obra publicada 2007, entre 197 poetas de España e Hispanoamérica con su obra Viaje de ausentes, de quien Alfonso Chase (poeta, escritor e intelectual costarricense de gran importancia), en artículo en La Prensa Libre en 2006, la destacaba como lo mejor de este poeta escrito hasta esa fecha llamándolo "poeta planetario". También en 2009 obtuvo el tercer lugar en este importante certamen literario nacional con su poemario Canto sin nombre.

El poeta tilaranense tiene publicados los libros Diablos alucinados, Torre de vigilias, Fingida lágrima y Viaje de ausentes. Su blog internacional de poesía Poeta Frank Ruffino ha alcanzado gran popularidad en su corto escaso año de existencia. Este vate ya es un referente mundial en la poesía centroamericana actual.

Sangre armada contiene 24 poemas y se estructura en dos partes; la primera "Abstracciones", compuesta por 12 textos; y la segunda "Realidades", conformada por igual número de poemas.

Entre algunos de los jurados, se contó con la participación destacada de los distinguidos profesionales de la Universidad Nacional (UNA), Dra. Adela Rojas Marín y Dra. María de la Luz Guzmán Arguedas, en poesía. La Dra. Hazel Vargas Zeledón y Dr. Heriberto Valverde Castro y el Dr. Edwin Salas Zamora, en cuento.

El poeta Edwin Cano fungió de coordinador de este importante certamen nacional que se esfuerza por premiar cada año a los mejores poetas y cuentistas del país, justas literarias consideradas las segundas en importancia solo después de los Premios Nacionales Aquileo Echeverría.

Alberto Fonseca

Ascensión mayor

Al poeta español Francisco Cenamor, con Amistad

Ascender por la noche
como peregrino circular
destronando la dictadura de los miedos
aunque en cada lugar de los hombres
recrudezca un invierno de sombras.

En la cúspide quebrar
y echar al vacío las inservibles cosas
de la memoria
fijadas con clavos al alma cautiva.

Ascender el manto de oscuridad
con curiosidad inocente,
y al buscar la semilla de todo
descubrir a cada ser
germinando sin tiempo.

(Poema incluido en el libro premiado).

Blog del día: Poemas de Marina Centeno

Poemas de Marina Centeno es un título muy descriptivo para un blog. Y eso es lo que contiene: los poemas de esta poeta mexicana, es su blog poemario. No tiene etiquetas, para visitarlo debéis echar mano de su Archivo temporal o de lo que está a la vista.

Poema del día: "Miseria", de Susana Barragués (España, 1979)

La campesina que despierta y sacude las migas de pan de su pecho, sacude su blusa y vuelve a cortar el trigo, en el sopor del verano, toda tostada. De repente se pregunta cómo será un beso, cómo será recibir un beso, cómo será meterse en el otro muy despacio y qué se hace después con todo eso. A esa miseria me refiero.

Susana Barragués en La campesina fascinada (2007), incluido en Fuga de la nada. Dieciséis propuestas poéticas (Bohodón Ediciones, Madrid, 2009).

Poema del día: "El egoísta", de Manuel Altolaguirre (España, 1905-1959)

Era dueño de sí, dueño de nada.
Como no era de Dios ni de los hombres,
nunca jinete fue de la blancura,
ni nadador, ni águila.
Su tierra estéril nunca los frondosos
verdores consintió de una alegría,
ni los negros plumajes angustiosos.
Era dueño de sí, dueño de nada.

Manuel Altolaguirre, incluido en El Dios del mediodía. Fe y creación poética en Andalucía (Biblioteca de autores cristianos, Madrid, 1997), incluido a su vez en Al celebrar tu memoria. Poemas para domingos y fiestas (Editorial Sal Terrae, Santander, 2005, ed. de Casiano Floristán).

Poema del día: "Y ahora el llanto", de Ángela Figuera Aymerich

                           -¿Por qué lloras si no sirve para nada?
                           -Precisamente por eso. Porque no sirve.
                                                                                  Solón

Como quien se despierta rodeado de llamas,
rodeado de lobos,
rodeado de cárceles.
Como un niño al que quitan el pecho bruscamente,
como una dama histérica,
como una oveja que montara en cólera,
he gritado, he gritado cuando he visto,
cuando, sencillamente, me he hecho cargo.

He gritado de día y por la noche.
Con muy poco respeto, lo concedo,
para el descanso de las almas probas
que no quieren saber nada de nada
porque ellos, desde luego, ellos, ¿qué culpa tienen?

He gritado a mi modo (soy tozuda),
hasta resquebrajarme la garganta,
hasta el dolor profundo de las vísceras,
hasta llenar de prosa despreciable mis versos.
(Mejor hubiera estado cortando margaritas
o sonetos de boj correlativos.)

Me habréis oído a veces
(Señor, qué mujer ésta)
y os habréis arropado la cabeza en las sábanas
para dormir en paz y soñar con los angelitos.

Ahora (esto es más tonto todavía) ahora lloro.
Estoy llorando a hilo, a metáfora viva.
Y mis lágrimas caen ineficaces
sobre los hombros apiñados y los codos con codos
de los rebaños callejeros.
Y caen sobre las manos duramente adiestradas
que empuñan una azada, un fusil, una lima,
un pedazo de tiza o una llave maestra.
Y caen sobre los ojos encogidos
de los oscuros niños coreanos
y sobre las veredas enfangadas
por donde huyen sus madres.
Van cayendo sin ruido
sobre la calva de los sabios y de los presidentes,
sobre la frente de los poetas y de los esquizofrénicos
y de las amas de casa que porfían en vano
porque tres y tres suman dieciocho.
Caen mis lágrimas, caen
sobre los altares de las iglesias y los lechos de los prostíbulos.
Sobre los micrófonos de las conferencias internacionales.
Sobre las ventanillas de las casas de empeños.
Sobre los cementerios sin cruces de la muerte innumerable
y los mostradores de las cafeterías.
Y caen sobre el sudor y sobre el beso
y sobre la risa comprada en los cinematógrafos,
y sobre el pus de las heridas
y el olor a éter de los hospitales.
Van cayendo mis lágrimas.
Sobre el griterío de los campos de fútbol
y los tinteros de las comisarías
y el artículo de fondo de los periódicos
y el brasero raquítico de las mesas camilla
y hasta en los vasos con flores de las antesalas de los abogados.

Y lloro y lloro un llanto irrestañable.
Sabiendo que no sirve para nada.
Que el llorar hace feo.
Que ese poco de sal y de sangre caliente
de mis lágrimas bobas
perderá su importancia
en el glaciar amargo sin desagüe
que está siendo la vida para el hombre.
Y lloro (no hay remedio, soy idiota)
con toda buena fe y a todo riesgo.
Como si a mí me fuera y me viniera.
Como si no estuviera tan a gusto en mi casa.

Ángela Figuera Aymerich en El grito inútil (1952), incluido en Obras completas (Ediciones Hiperión, Madrid, 1986).

Blog del día: LaNiñaMariposa

LaNiñaMariposa es el blog en el que Abigail López Torres nos demuestra que es artista, de la palabra, de la fotografía, y seguramente de otras cosas: por ejemplo, artesanía, que vende desde la tienda en línea que podréis visitar desde este mismo blog. Sin etiquetas, toca moverse por el Archivo temporal. Está editado desde Málaga.

Poema del día: "El paraguas", de María Victoria Atencia (España, 1931)

Intento abrir el negro paraguas de mi padre
debajo de la cama, sin poder conseguirlo
porque voy tropezando con zapatos y botas.
Pruebo después con otro paraguas más pequeño
y mío, de colores, de cuando yo era niña,
y tampoco lo logro.
                              Alguien me dice entonces
que no deben abrirse los paraguas en casa.
Pero prosigo, terca, hasta que doy con algo
apenas consistente, por donde mi pequeño
paraguas se me escapa completamente abierto
y girando con todo su esplendor de colores.

María Victoria Atencia en Los sueños (1976), incluido en En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70. Antología (Ediciones Hiperión, Madrid, 2007, ed. de Sharon Keefe Ugalde).

Blog del día: Escúchame en el silencio

Escúchame en el silencio es un blog poemario que nos llega desde Tarragona. Los textos son de Maica, quien los ilustra con bellas pinturas y fotografías. Se navega a través del Archivo temporal, aunque no tiene demasiadas entradas.

Poema del día: "Cartas cerradas 4", de Ernestina de Champourcin (España, 1905-1999)

Más lejos hoy que nunca en este 19 de marzo y primavera
en esta soledad colmada de esperanza,
que al deshojarse el día se nos ha ido muriendo...

Más lejos que hace un año,
cuando el mar penetraba los abiertos cristales;
cuando estabas ahí consolándome un poco
del proyecto frustrado que anuló la distancia.

¿Te acuerdas de ese marzo en que era ya verano?
Entonces me faltó el fraternal mensaje
que yo soñé al cruzar las estancias de siempre,
la escalera agobiada de follajes oscuros,
de frutas rezumantes...

Nadie llegó a decirme las palabras aquellas.
El saludo gozoso, el abrazo fraterno
no cruzaron el mar;
pero Tú sí estuviste en aquellas estampas
de lecturas antiguas, revividas entonces.

Ha sido 19 otra vez, ahora mismo,
y no había pretextos de ausencias ni viajes.
¿Dí, por qué, te escondiste huyendo todo el día,
y por qué, ya de noche, esa limosna inútil?

Entrega, darse: verbos y nombres que se viven,
pero no se pronuncian.
¿Por qué me has obligado a engañarme gritándolos,
a repetir palabras que me hicieron piedras?

19 de marzo. Van muchos diecinueves
que abren surcos de fuego en mi frente cansada.

Voy a cerrar los ojos para abrirlos un día...
19 de marzo, inmutable y eterno.

Ernestina de Champourcin en Cartas Cerradas (1968) (Centro Cultural de la Generación del 27, Málaga 1997).

Blog del día: Lengua-Libre

Lengua-Libre está poblado por pequeños textos difíciles de clasificar: poemas, reflexiones, microrrelatos, greguerías..., en cualquier caso, textos de creación elaborados desde Argentina por Valentín Ibarra. Tiene unas etiquetas un tanto particulares, pero no está a la vista la lista, así que se debe navegar a través del Archivo temporal.

Poema del día: "Es un martillito de joyero...", de Iker Biguri (España, 1980)

Es un martillito de joyero el que sostienes. Estás sentado, las piernas cruzadas. A tu alrededor multitud de relojes de todas las formas y tamaños.
Con la parte aguda del utensilio los vas golpeando uno a uno, metódicamente, sin pasión, ajustando los movimientos. La punta atraviesa plástico y cristal destrozando las maquinarias.

Sólo fallas un golpe.
Sin querer le has acertado a una babosa que se arrastraba junto a tu pie.
Éste es el momento en el que el tiempo se detiene.

Iker Biguri en Agujeros y jardines (Editorial Luces de gálibo, Málaga, 2009).

Blog del día: Poemas sonoros

Poemas sonoros es una propuesta interesante que nos llega desde Madrid, editada, según pone en el blog, por Sandra sin data. Podemos disfrutar de algunos poemas visuales y sonoros, no muchos, pues aún es un blog joven. Accederemos a las entradas a través de su Archivo temporal.

Poema del día: "El mundo de M. V.", de María Victoria Atencia (España, 1931)

Si mi mano acaricia la cretona de pájaros
inglesa y he encendido el quinqué y hay un lirio
en la opalina y huele a madera de la casa,
puedo llegarme al verde y al azul de los bosques
de Aubusson y sentarme al borde de un estanque
cuyas aguas retiene el tapiz en sus hilos.

Me asomo a las umbrías de cuanto en esta hora
dispongo y pueda darme su reposo: también
este mundo es el mío: entreabro la puerta
de su ficción y dejo que sobre este añadido
vegetal de mi casa, por donde los insectos
derivan su zumbido, se instale una paloma.

María Victoria Atencia en El mundo de M. V. (1978), incluido en Ex Libris (Visor libros, Madrid, 1984).

Blog del día: Hatoros

Hatoros es un blog con textos que parecen ir en una línea determinada, casi como si fuese una novela, o una historia creada por muchas historias. Bueno, no tantas, que lleva poco tiempo funcionando este blog. Podemos ver una foto de su creador, pero no su nombre. Se navega a través del Archivo temporal.

Poema del día: "Lago amarillo", de Kazuko Shiraishi (Japón, 1931)

Puedes pescar aquí peces deliciosos
y ponerlos en tu mesa
pero el lago es amarillo
Para ocultar su profundidad
los Indios que viven cerca del lago
también ocultan su fondo
Quizás los peces vivan en sus ojos
o deliciosos espíritus canten al hervir con odio
las profundidades de sus ojos oscuros
nadie puede ver algo que vive en el lago amarillo
sin mostrar su forma sobre la mesa.

Kazuko Shiraishi, incluido en la revista Arquitrave (nº 46, Cartagena de Indias, diciembre de 2009).

Poema del día: "Estate, Señor, conmigo...", de Fray Damián de Vegas (España, siglos XVI-XVII)

Estate, Señor, conmigo
siempre, sin jamás partirte,
y cuando decidas irte,
llévame, Señor, contigo;
porque el pensar que te irás
me causa un terrible miedo
de si yo sin ti me quedo,
de si tú sin mí te vas.

Llévame en tu compañía,
donde tu vayas, Jesús,
porque bien sé que eres tú
la vida del alma mía;
si tú vida no me das,
yo sé que vivir no puedo
ni si yo sin ti me quedo,
ni si tú sin mí te vas.

Por eso, más que a la muerte,
temo, Señor, tu partida
y quiero perder la vida
mil veces más que perderte,
pues la inmortal que tú das
sé que alcanzarla no puedo
cuando yo sin ti me quedo,
cuando tú sin mí te vas.

Fray Damián de Vegas, incluido en Himnos de la Liturgia de las horas (Coeditores litúrgicos, Barcelona, 1988), incluido a su vez en Al celebrar tu memoria. Poesía para domingos y fiestas (Editorial Sal Terrae, Santander, 2005, ed. de Casiano Floristán).

Poema del día: "Aparición urbana", de Oliverio Girondo (Argentina, 1891-1967)

¿Surgió de bajo tierra?
¿Se desprendió del cielo?
Estaba entre los ruidos,
herido,
malherido,
inmóvil,
en silencio,
hincado ante la tarde,
ante lo inevitable,
las venas adheridas
al espanto,
al asfalto,
con sus crenchas caídas,
con sus ojos de santo,
todo, todo desnudo,
casi azul, de tan blanco.

Hablaban de un caballo.
Yo creo que era un ángel.

Oliverio Girondo en Persuasión de los días (1942), incluido en Antología de la poesía hispanoamericana contemporánea 1914-1970 (Alianza Editorial, Madrid, 1971, selec. de José Olivio Jiménez).

Blog del día: 7 plumas

7 plumas es una novela de creación colectiva escrita por cuatro mujeres y tres hombres. Se supone que cada miércoles y domingo suben un nuevo capítulo. El blog está bastante bien organizado y podemos saber muchas cosas en torno a la novela. En el momento de escribir esta entrada va por el capítulo 28. Incluye banda sonora.

Poema del día: "Recuerdos de morir", de Álvares de Azevedo (Brasil, 1831-1852)

Cuando estalle en mi pecho aquella fibra
Que enlaza al alma y al dolor viviente,
No derramen por mí ninguna lágrima
             Con párpado demente.

    Y en la materia impura no deshojen
La flor del valle que se duerme al viento:
No quiero que a una nota de alegría
Haga callar el fúnebre lamento.

    Dejo la vida como deja el tedio
Del desierto el romero fatigado:
Como horas de una larga pesadilla
Que un doblar de campanas ha ahuyentado;

    Como el destierro de mi alma errante
A la que insano fuego consumía;
Me llevo una añoranza: la del tiempo
Que amorosa ilusión embellecía.

    Me llevo una añoranza de esas sombras
Que de noche velaban junto a mí...
De ti, mi pobre madre tan querida,
A quien por mi tristeza triste vi.

    De mi padre... los únicos amigos,
Pocos -muy pocos- y que no burlaban
Cuando, en noches de fiebre enloquecido,
De mis creencias pálidas dudaban.

    Si me inunda una lágrima los ojos,
Si un suspiro en mi seno aún resuella,
Es por la virgen que soñé... que nunca
Aproximó a mis labios su faz bella.

    Sólo tú a la edad joven soñadora
Del pálido poeta diste flores...
Si vivió, ¡fue por ti! con la esperanza
De en la vida gozar de tus amores.

    Besaré la verdad santa y desnuda,
Veré cristalizar el sueño amigo...
¡Oh virgen mía de errabundos sueños,
Hija del cielo, voy a amar contigo!

    Depositen mi lecho solitario
En la selva que al paso no convida,
Debajo de una cruz, y escriban esto:
Fue poeta, soñó y amó en la vida.

    Sombras del valle, noches de los montes
Que mi alma cantó y amaba tanto,
¡Mi cuerpo abandonado proteged
Y en el silencio derramadle un canto!

    Pero cuanto preludia la calandria
Y a medianoche el cielo ya reposa,
Arboledas del bosque, abrid las ramas...
¡Pueda llorar la luna ante mi losa!

Álvares de Azevedo, incluido en Antología de la poesía brasileña. Desde el Romanticismo a la generación del cuarenta y cinco (Editorial Seix Barral, Barcelona, 1973, trad. de Ángel Crespo).

Blog del día: Sol de mitjanit a Reykjavík

Sol de mitjanit a Reykjavík es el blog poemario de una joven maestra que firma sus entradas como Alba y de quien podemos ver algunas fotografías. Lo edita desde L'Horta, en el País Valencià, bajo el seudónimo de La xica que va a fugir a Reykjavík. Está escrito en catalán valenciano y desde él podemos acceder a otros blogs poéticos escritos en la misma lengua. Para navegarlo hay que usar el Archivo temporal.

Poema del día: "Corazón habitado", de Eugénio de Andrade (Portugal, 1923-2005)

Aquí están las manos.
Son las cifras más bellas de la tierra;
aquí nacen los ángeles:
frescos, matinales, casi de rocío,
con corazón alegre y habitado.

Pongo en ellas mi boca,
respiro la sangre, su rumor blanco,
las caliento por dentro, abandonadas
en las mías, las manos pequeñas del mundo.

Algunos piensan que son las manos de dios
-yo sé que son las manos de un hombre,
trémulas barcazas donde el agua,
la tristeza y las cuatro estaciones
penetran, indiferentemente.

No las toquéis: son amor y bondad.
Más aún: huelen a madreselva.
Son el primer hombre, la primera mujer.
Y amanece.

Eugénio de Andrade en Hasta mañana (1956), incluido en Antología poética 1940-1980 (Plaza & Janés Editores, Barcelona, 1981, versión de Ángel Crespo).

14 de agosto de 2010, Hoyocaseros (Ávila): Inauguración del Espacio de Arte y Naturaleza 'Cerro Gallinero', con actividades e intervenciones de Ana Rossetti, Luis Luna y Carlos de Gredos

Pincha la imagen para ampliarla.

Blog del día: El pasillo de la octava planta de psiquiatría

El pasillo de la octava planta de psiquiatría nos habla de los avatares de una paciente de un psiquiátrico. Es un blog tratado como si fuese una obra de arte en su conjunto, todo en él hace referencia a lo mismo: los nombres de las etiquetas, los comentarios, las ilustraciones, las recomendaciones de libros... Un blog agradable de navegar, creativo y muy bien organizado, cuya editora se hace llamar La paciente nº 24. Enhorabuena.

Poema del día: "Querría vivir contigo...", de Marina Tsvetaieva (Rusia, 1892-1941)

...Querría vivir contigo
en una pequeña ciudad
con eternos atardeceres
y eterno sonar de campanas.
Y en una fonda, en el campo,
el fino tintineo
de un viejo reloj,
                           como el gotear del tiempo.
Y a veces, por las noches,
                                         desde una buhardilla,
una flauta,
y el flautista mismo en la ventana.
Y grandes tulipanes en las ventanas...
Tal vez tú ni me amaste siquiera.

En medio de la alcoba
                                    la gran estufa de cerámica,
cada azulejo, una imagen:
rosa, navío, corazón.
Y en la única ventana,
nieve, nieve, nieve.
Tú estarías recostado, tal como me gustas:
perezoso, indolente, indiferente.
De vez en cuando el gesto seco
de una cerilla.
El cigarrillo quema y se consume
y en su extremo tiembla largo rato
-breve columna gris- la ceniza.
Hasta te da pereza sacudirla,
y el cigarrillo entero vuela al fuego.

                                                  10 de diciembre de 1916

Marina Tsvetaieva, incluido en El canto y la ceniza (Círculo de lectores-Galaxia Gutenberg, Barcelona, 2005, selec. y trad. de Mónika Zgustova y Olvido García Valdés).

Blog del día: Recortes

Recortes está editado a caballo entre Santander y Madrid por Diana. Las últimas entradas hablan sobre libros y películas. Su columna lateral está bastante despoblada y la forma de navegar por el blog es a través del Archivo temporal.

Poema del día: "Erocéntrica I, 5", de Rocío Santillana (Perú, 1967)

el dorso de tu mano despereza mi vello.
despierta, que al fin soñaste que no hablo de amor.

Rocío Santillana en Erocéntrica. Poesía inconsecuente (La Habana, 2009).

Blog del día: Los cuentos de Nati

Los cuentos de Nati es un blog que contiene eso, los cuentos que Nati del Barco, desde Badajoz, nos va contando y almacenando. Son cuentos de temática infantil y fantásticos. El blog está muy bien organizado, tiene etiquetas y lista de etiquetas visible y, además, cada cuento tiene su propia cabecera en la columna lateral.

Poema del día: "Una luz", de Claudio Rodríguez (España, 1934-1999)

Esta luz cobre, la que más me ayuda
en tareas de amor y de sosiego,
me saca fuerzas de flaqueza. Este
beneficio de que vicioso aliento
hace rezo, cariño de lascivia,
y alza de la ceniza llama, y da
alas a la alianza; estos minutos
que protegen, montan y ensamblan treinta
años, poniendo en ellos sombra y mimo,
perseverancia y humildad y agudo
sacrificio, esta gracia, esta hermosura,
esta tortura que me da en la cara,
luz tan mía, tan fiel siempre y tan poco
duradera, por la que sé que soy
sencillo de reseña, por la que ahora
vivo sin andamiajes, sin programas,
sin repertorios. A esta luz yo quiero,
de tan cárdena, cobre. Luz que toma
cuerpo en mí, tiempo en mí, luz que es mi vida
porque me da la vida: lo que pido
para mi amor y para mi sosiego.

Claudio Rodríguez, incluido en Desde mis poemas (Ediciones Cátedra, Madrid, 1994).

Poema del día: "Quoniam advesperascit", de Juan Soros (Chile, 1975)

                                         Lc 24, 29

Un ángel y una sombra
se sientan a mi mesa.
Compartimos la comida
y el vino de casa.

No hablamos. Sólo
se sientan a la mesa
y brindan conmigo.

Tengo tres platos.
Tengo tres copas.
Todos vacíos.

No necesito más.

Juan Soros en Cineraria (Amargord Ediciones, Madrid, 2008).

Poema del día: "En el calor de un brazo...", de Violeta C. Rangel (Manuel Moya. España, 1960)

En el calor de un brazo,
en la distancia entre dos calles,
en toda esa simiente, en mi salario
de brasas, en la arena
de esos espigones
que se ven desde mi cuarto
cuando abro al mar estos escombros.

Violeta C. Rangel (Manuel Moya) en La posesión del humo (Ediciones Hiperión, Madrid, 1997).

Blog del día: Un cuaderno de sueños

Un cuaderno de sueños, en sus últimas entradas, parece un blog poemario, pero si nos remitimos a las etiquetas que tiene en su columna lateral podremos encontrar también textos narrativos de su autora, Tanya Valeria, quien edita este blog desde México. Los textos están bellamente ilustrados.

Blog del día: Narraciones interiores

Narraciones interiores contiene los relatos de Rubén M. M.. También alguna otra cosita relacionada con el mundo del relato. Tiene etiquetas, pero la lista no está visible, así que no nos ayudarán demasiado para navegar por el blog. Lo mejor, echar mano del Archivo temporal: no tiene demasiadas entradas.

Poema del día: "Para un arte poética 5", de Raymond Queneau (Francia, 1903-1976)

Dios santo del Dios santo qué ganas tengo de escribir un pequeño poema
Vaya por ahí justamente pasa uno
Pequeño pequeño pequeño
ven aquí que te enhebro
en el hilo del collar de mis otros poemas
ven aquí que te entubo
con los comprimidos de mis obras completas
ven aquí que te emparloteo
y te enrimo
y te enritmo
y te enrilo
y te empegaso
y te enverso
y te emproso

la vaca
ha jodido el paisaje

Raymond Queneau en El instante fatal (1946) (Visor Libros, Madrid, 2009, trad. de Adolfo García Ortega).

Blog del día: Adicción a la poesía

Adicción a la poesía está editado desde Badalona por Kina; en su título ya nos cuenta por donde van sus contenidos. Hay muchos poemas de autores y autoras que le gustan. Podremos disfrutar rápidamente de estos poemas porque, afortunadamente, ha ido creando etiquetas por nombres y ha incluido la lista en la columna lateral.

Poema del día: "Tres canciones de despedida 3", de Emilio Prados (España, 1899-1962)

Vengo de la sombra.
                               Mira
la blancura de mis huesos
levantándome sin carne
frente a la luz de tu pecho.
Tú, nada comprendes.
                                  Mira
cómo me aprietan tus besos
y, sin temor, iluminan
los límites de mi cuerpo.
Tus labios me están cercando
y sobre mi piel abiertos
quedan arriba, en mis bordes,
cerrándome, como un cielo.
Yo te miro desde abajo,
pero no sé si estoy ciego
o sin recuerdo, ni olvido,
renazco bajo tus besos.
Como una piedra en un pozo
voy hundido, en el espectro
altísimo de mi llanto,
sin dolor y sin consuelo.
Y vivo tan escondido
al fondo de mi esqueleto
que, apenas mi corazón
reconozco en mis deseos.
Tú, nada entiendes...
                                Un mundo
rueda por mi sangre, muerto...
Míralo al fondo de mí,
como un guijarro que el tiempo
fuera arrastrando en su cauce
al hondo mar de lo eterno.
Nada me preguntes.
                              Ciñe
mi cintura a tu universo...
Vengo de la sombra...
                                  Escucha
los ecos de mi silencio.

Emilio Prados en Jardín Cerrado (1946) (Ediciones Cátedra, Madrid, 2000).

Blog del día: Mónica Angelino "Fondoscuro"

Mónica Angelino "Fondoscuro" nos hace llegar sus poemas en este blog desde Argentina. También encontraremos muchos poemas de sus autores y autoras favoritas, así como información de actividades poéticas. No tiene etiquetas, así que la única forma de navegar es a través del Archivo temporal.

Poema del día: "Tres canciones de despedida 2", de Emilio Prados (España, 1899-1962)

Mucho vine caminando
y al llegar, vuelvo a encontrarme
la muerte junto a mi lado.
Muerte, tanto llevo huido
y tanto me acompañaste
que ya no sé si estoy vivo.
No te culpo.
                   ¿Acaso el cuerpo
donde estoy, es cosa mía?
¿No es el huésped de tu sueño,
heraldo que tú me envías?
No te culpo.
                   ¿Acaso es mía
la sombra que me acompaña?
¿Puedo conocer mi nombre
más allá de mi palabra?
Mucho vengo caminando
huyéndote, perseguido.
Aquí estoy, aquí te espero
como te temí de niño.
Ven; no me tengas parado
en medio de mi destino,
un ala bajo tu sombra
y otra en tu fuego más vivo.
Quiero ser fin de mi espera,
no mitad de tu infinito.
Quiero ser puerto del alba,
no puente de oscuro río.
Sálvame con tu guadaña
y déjame estar dormido,
fiel horizontal: cuajada
balanza de tu equilibrio.

Emilio Prados en Jardín Cerrado (1946) (Ediciones Cátedra, Madrid, 2000).

Poema del día: "Tres canciones de despedida 1", de Emilio Prados (España, 1899-1962)

Huyendo voy de la muerte,
vengo huyendo de mí mismo,
que ya la muerte y mi cuerpo
tienen un solo sentido.

Tanto a mi cuerpo le temo,
que no sé si el estar vivo
es morir o estar despierto
o muerto soñar dormido.
No sé dónde acaba el nudo
que amarra mi triste sino
con la cuerda de mi sueño,
sonda de mi propio abismo.
Abismo mudo es mi alma,
centro obscuro de mi olvido
adonde el mundo va entrando
igual que en el mar los ríos.

Muerto mi cuerpo, en mi alma
vivirá el mundo cautivo.
El mundo muerto, en mi alma
se alzará mi cuerpo vivo.
Vencida tengo a la muerte
que anduve el mismo camino:
ella lo anduvo por fuera,
yo por dentro de mí mismo.
Tanto temor padecí
como hallé, por fin, alivio.
Hoy no sé si vivo o muero
o en la eternidad habito.

Emilio Prados en Jardín Cerrado (1946) (Ediciones Cátedra, Madrid, 2000).

Blog del día: Periodismo y Literatura

Periodismo y Literatura es un nombre suficientemente descriptivo para un blog. Está editado desde Argentina por Miguel Hernández, quien nos muestra algunas de sus poesías en él. No tiene etiquetas, pero algunas de las entradas aparecen destacadas en la columna lateral.

Poema del día: "La poesía es un arma cargada de futuro", de Gabriel Celaya (España, 1911-1991)

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quiero daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso, con técnica, que puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos,
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Gabriel Celaya en Cantos iberos (1955), incluido en Poesía española 1939-1975. Antología (Ediciones Tarraco, Tarragona, 1977, selec. de Ricardo Velilla Barquero).

Poema del día: "Trilce XXXVI", de César Vallejo (Perú, 1892-1938)

Pugnamos ensartarnos por un ojo de aguja,
enfrentados a las ganadas.
Amoniácase casi el cuarto ángulo del círculo.
¡Hembra se continúa el macho, a raíz
de probables senos, y precisamente
a raíz de cuanto no florece!

¿Por ahí estás, Venus de Milo?
Tú manqueas apenas pululando
entrañada en los brazos plenarios
de la existencia,
de esta existencia que todaviiza
perenne imperfección.
Venus de Milo, cuyo cercenado, increado
brazo revuélvese y trata de encodarse
a través de verdeantes guijarros gagos,
ortivos nautilos, aunes que gatean
recién, vísperas inmortales,
Laceadora de inminencias, laceadora
del paréntesis.

Rehusad, y vosotros, a posar las plantas
en la seguridad dupla de la Armonía.
Rehusad la simetría a buen seguro.
Intervenid en el conflicto
de puntas que se disputan
en la más torionda de las justas
el salto por el ojo de la aguja!

Tal siento ahora el meñique
demás en la siniestra. Lo veo y creo
no debe serme, o por lo menos que está
en sitio donde no debe.
Y me inspira rabia y me azarea
y no hay cómo salir de él, sino haciendo
la cuenta de que hoy es jueves.

¡Ceded al nuevo impar
                                    potente de orfandad!

César Vallejo en Trilce (1922), incluido en Obra poética completa (Alianza Editorial, Madrid, 1994).