Poema del día: "Yo los podría olvidar 2", de Boris Pasternak (Rusia, 1890-1960)

¿Podía yo olvidarlos? ¿A la familia,
al mar? ¿Acariciar el billete del tren?
¿Y por una orgía de sentimientos
caer en la trampa?
¿Marchar con el huracán
al juicio de Dios de los partidos?

¿Tras la ventanilla, en el compartimento,
hacia el cofrecito?
¿Apearme en algún sitio? ¿Alquilar algo?
¿Ponerme allí a vivir?
Yo me enorgullezco de esta tortura.
¡Cicatrízate!
¡Oh, no es usted el proletario,
soy yo!

Es verdad. He caído. ¡Oh, fustiga!
He caído en la fatuidad de la fiera.
Me he humillado hasta la falta de fe.
Y te he humillado a ti hasta la tristeza.

1921

Boris Pasternak en Temas y variaciones, incluido en Por la paz y por el pan. Obra completa. Tomo I (Ediciones 29, Barcelona, 1978, trad. de César Astor).

Blog del día: El futuro sin magia

El futuro sin magia es un blog claramente orientado hacia la poesía. Está editado por la joven poeta Clara Santafé e incluye en sus entradas poemas propios y de autores y autoras que le gustan. También referencias que en otros lugares se hace a su obra publicada, de la que tenemos bastante información en su columna lateral. Tiene etiquetas y lista de etiquetas, muy personales, eso sí.

Blog del día: Diario de la poeta mala

Diario de la poeta mala es un blog que no deja indiferente a nadie. Desde Buenos Aires, su autora, la performer y poeta Leonor Silvestri, lo mismo organiza un taller de lectura de poesía que otro sobre sado-maso y bondage. A caballo entre el anarquismo y la pornografía, no deja de sorprendernos este blog tan diferente, afortunadamente diferente, diría yo. Podréis ver un montón de fotos espectaculares de las performances de esta poeta argentina. Tiene etiquetas y lista de etiquetas, bajando un poco por el blog.

Poema del día: "Bebiendo solo bajo la luna II", de Li Bai (China, 701-762)

Si al cielo no le complaciera el vino,
en el no habría una Estrella del Vino.
Si a la tierra no le gustara el vino,
en ella no habría Fuente del Vino.
Si a cielo y a tierra les agrada el vino,
que a uno le agrade no es vergonzoso.
Dicen que cuando es claro es como el santo,
cuentan que cuando es turbio es como el sabio.
Habiendo bebido de sabio y santo,
¿para qué buscar la inmortalidad?
Con tres vasos uno capta el Gran Curso,
con un jarro, se funde con lo Espontáneo.
Mas si encuentras el sentido del vino,
no trates de transmitírselo al sobrio.

Li Bai, incluido en A punto de partir. 100 poemas de Li Bai (Editorial Pre-Textos, Valencia, 2005, trad. de Anne-Hélène Suárez Girard).

Blog del día: Cuarto de Máquinas

Cuarto de Máquinas, como ayer, nos remite de nuevo a Cuba y quienes no pueden o quieren vivir allí. Se trata de un bien elaborado blog cuyas entradas giran en torno a los artistas cubanos que desarrollan en el exilio su actividad y también sobre aquellos que, estando en Cuba, sufren persecución o se les niega la libertad de expresión. Encontramos, igualmente, información sobre la obra de su editor, a caballo entre Valencia y Cuba. Tiene etiquetas, pero no está visible la lista.

Poema del día: "Sonata en dos frases", de John Ash (Gran Bretaña, 1948)

Han pasado siglos desde que los cuernos de caza retumbaban aquí
y sólo la literatura nos hace imaginarlos
como las rosas muertas que tanto significaron para el joven
oficial de caballería que jugaba con una pistola en su elegante sien

en la niebla azul bajo una luna que en realidad es
una moneda lanzada por una apuesta, sostenida

en el cénit de su trayectoria. Porque concebimos
incluso los miembros sexuales como una metáfora este
aire tardío o esta última canción es arrastrada con facilidad más allá

del problema del enrojecimiento de los árboles o de las polillas
que mueren en nuestras ventanas, y hay algo más definitivo
que quizá no regresará y se transforma en humo
del jardín, los vapores de los polígonos industriales,

para orquestar de forma indescriptible
la sencilla sonata del sol mientras desciende.

John Ash, incluido en Les Cressons Bleus, suplemento de la revista Cuadernos del matemático (nº 44, mayo de 2010, Getafe), trad. de Ana Gorría y James Womack.

Blog del día: Lengua indómita

Lengua indómita nos llega desde Miami, en Estados Unidos. Es una compilación de textos poéticos y narrativos de los más diversos autores. También algunos textos y citas de autores actuales y del pasado sobre diversos temas. Presidido por la bandera cubana, está editado por Rolando Santini, de quien también encontraréis textos. Tiene etiquetas y la lista está al final del todo del blog.

Poema del día: "Sólo los muertos me oyen...", de Jean Moréas (Ioannis Papadiamantopoulos. Grecia, 1856-1910)

Sólo los muertos me oyen; habito los sepulcros;
de mí mismo he de ser el enemigo eterno.
Para el cuervo es mi grano, del ingrato mi gloria;
sin llegar nunca a las cosechas, labro y siembro.

No me he de lamentar: ¿qué importa el aquilón,
el oprobio, el desprecio, el rostro de la injuria,
pues que cuando te pulso, lira de Apolo, tú
me respondes más sabia, cada vez, y más pura?

Jean Moréas, versión de Juan Ramón Jiménez, incluido en Música de otros. Traducciones y paráfrasis (Galaxia Gutenberg-Círculo de lectores, Barcelona, 2006).

Blog del día: LDL, de Víctor Coral

LDL es un interesante blog en el que mantenerse informado de la realidad literaria de Perú, también sobre poetas y escritores de otras tierras que visitan este país hispanoamericano. Tiene etiquetas, pero, curiosamente, no está a la vista el listado de las mismas, así que se debe navegar por el Archivo temporal, aunque tiene muchas entradas: casi una media diaria de dos entradas desde el año 2006. Está editado por el poeta y escritor Víctor Coral, quien nos informa también de sus obras publicadas.

Poema del día: "De pura honestidad...", de Luis de Góngora (España, 1561-1627)

De pura honestidad templo sagrado,
Cuio bello cimiento, i gentil muro
De blanco nacar, i alabastro duro
Fue por diuina mano fabricado;

Pequeña puerta de coral preciado,
Claras lumbreras de mirar seguro,
Que a la esmeralda fina el verde puro
Aueis para viriles vsurpado,

Soberbio techo, cuias cimbrias de oro
Al claro Sol, en quanto en torno gyra,
Ornan de luz, coronan de belleza,

Idolo bello, a quien humilde adoro,
Oie piadoso al que por ti suspira,
Tus hymnos canta, i tus virtudes reza.

Luis de Góngora, incluido en Sonetos (Junta de Andalucía, Málaga, 2007, ed. de Biruté Ciplijkuskaité).

Blog del día: Voces, de Jannet Weeber

Voces. Pocas veces, y no recuerdo ninguna, nos ha llegado un blog desde Alemania. Pero bienvenido sea el blog de Jannet Weeber, una colombiana, profesora de español y traductora, que edita el suyo desde la ciudad de Baiern, en Baviera. Incluye una interesante compilación de poemas y enlaces a webs con poemas de poetas de siempre.

Poema del día: "Membretes 23", de Oliverio Girondo (Argentina, 1891-1967)

     Se podrá discutir mi erudición ornitológica y la eficacia de mis aperturas de ajedrez. Nunca faltará algún zopenco que niegue la exactitud astronómica de mis horóscopos ¡pero eso sí! a nadie se le ocurrirá dudar, ni un solo instante, de mi perfecta, de mi absoluta solidaridad.
     ¿Una colonia de microbios se aloja en los pulmones de una señorita? Solidario de los microbios, de los pulmones y de la señorita. ¿A un estudiante se le ocurre esperar el tranvía adentro del ropero de una mujer casada? Solidario del ropero, de la mujer casada, del tranvía, del estudiante y de la espera.
     A todas horas de la noche, en las fiestas patrias, en el aniversario del descubrimiento de América, dispuesto a solidarizarme con lo que sea, víctima de mi solidaridad.
     Inútil, completamente inútil, que me resista. La solidaridad ya es un reflejo en mí, algo tan inconsciente como la dilatación de las pupilas. Si durante un centésimo de segundo consigo desolidarizarme de mi solidaridad, en el centésimo de segundo que lo sucede, sufro un verdadero vértigo de solidaridad.
     Solidario de las olas sin velas... sin esperanza. Solidario del naufragio de las señoras ballenatos, de los tiburones vestidos de frac, que les devoran el vientre y la cartera. Solidario de las carteras, de los ballenatos y de los fraques.
     Solidario de los sirvientes y de las ratas que circulan en el subsuelo, junto con los abortos y las flores marchitas.
     Solidario de los automóviles, de los cadáveres descompuestos, de las comunicaciones telefónicas que se cortan al mismo tiempo que los collares de perlas y las sogas de los andamios.
     Solidario de los esqueletos que crecen casi tanto como los expedientes; de los estómagos que ingieren toneladas de sardinas y de bicarbonato, mientras se van llenando los depósitos de agua y de objetos perdidos.
     Solidario de los carteros, de las amas de cría, de los coroneles, de los pedicuros, de los contrabandistas.
     Solidario por predestinación y por oficio. Solidario por atavismo, por convencionalismo. Solidario a perpetuidad. Solidario de los insolidarios y solidario de mi propia solidaridad.

Oliverio Girondo, incluido en Veinte poemas para ser leídos en el tranvía. Calcomanías y otros poemas (Visor Libros, Madrid,1995).

Poema del día: "Aparición", de Juan Soros (Chile, 1975)

Ve las señales
dejadas en mis manos
por los clavos.

Mete tu dedo en ellas.
Mete tu mano en la herida
abierta en mi costado.

Hazme creer que la paz
puede estar conmigo.
Sopla sobre mí,
             miénteme.

Juan Soros en Cineraria (Ediciones Amargord, Madrid, 2008).

Poema del día: "Un verano que aún se nos pega aquí en la piel", de Cristián Gómez Olivares (Chile, 1971)

Esto no es un poema en prosa sino tu cuerpo. Tampoco una explicación ni una disculpa a estas alturas innecesarias sino más bien las ganas de volver a tenerte entre mis brazos, cerrar el círculo de ser posible desa larga rueda de las

         reencarnaciones:

y que tu rostro siga siendo tu rostro cuando llegue si es que llega la mañana y aún no te hayas ido, en el medioevo

         los amantes obligados a separarse

antes de que llegara el amanecer componían ese género de las albadas sin darse con facilidad por satisfechos:

         tampoco

la evidencia incuestionable de haber acumulado víveres indispensables para la sobrevivencia de la población en épocas de acaparamiento y escasez: ni

         muchísimo menos

la especulación financiera del mercado de capitales para asfixiar a los accionistas minoritarios que

         obnubilados por los voladores de luces del capitalismo popular pensaban que podrían mandar a sus hijos a la universidad con lo que hubieran sacado de las ganancias de los depósitos a plazo con renta fija: pero

         heme aquí atosigado

con los calores insoportables de un verano
que aún se nos pega aquí en la piel. Nadie
diría, nadie -en realidad- lo hubiera dicho (

quién se atrevería en este tiempo sin tragedia
a recoger una lata vacía de cerveza como un trofeo

en gloria y loor de nuestras ganas de no volver
a levantarnos cuando anuncien el término de la
temporada veraniega -pero no necesariamente
del calor que aún llevamos como una piel

                sobre la piel.

Cristián Gómez Olivares en Homenaje a Chester Kallman (Editorial Luces de gálibo, Málaga, 2010).

Blog del día: La sangre que faltaba, de Lucía Serrano

La sangre que faltaba es un blog sobre poesía, con información de eventos poéticos. Funciona también como blog poemario de su autora, Lucía Serrano, poeta y psicoanalista, miembro del Grupo Cero. Lo edita desde Buenos Aires, Argentina y no tiene demasiadas entradas por lo que se visita bien desde su Archivo temporal.

Poema del día: "La desaparición", de Joaquín O. Giannuzzi (Argentina, 1924-2004)

Con un par de convicciones
y algunas blasfemias
violaron la cerradura a tiros.
Animales de caza nocturna
lo sacaron de la cama. La presa
no alcanzó a despedir su rostro
ni poner a salvo su nervio principal.
En la vejación, el mundo
perdía su nombre y sospechó
no más poemas después de eso.
En nombre de un orden
que despuebla la vida, lo condujeron
en un coche cerrado como un ataúd
hurtando la vergüenza al exterior.
Entonces atravesaron
la vasta oscuridad sin jueces
de una ciudad en la que desapareció
y en cuyos jardines había amado
con un cuerpo visible tendido al sol.

Joaquín O. Giannuzzi, incluido en Antología poética (Visor Libros, Madrid, 2006).

Blog del día: Impronta en las dunas, de Antonio Díaz Castro

Impronta en las dunas es un nuevo blog poemario. Contiene los textos de Antonio Díaz Castro, quien escribe desde las Islas Canarias. No tiene demasiadas entradas, así que navegaremos bien a través de su Archivo temporal.

Poema del día: "Luces y sombras", de Mari Cruz Agüera (España, 1968)

Nadie repetirá el camino que ahora emprendo
con tanto afán, con este mismo paso;
el inédito pulso de mis huellas
me convierte en su dueña al invadirlo.
Este agreste lugar tan apartado,
que otro pudo tener en otra forma,
jamás conservará la misma pauta.
Todo está por andar y descubrirse
y ni siquiera el peso de otro cuerpo
-mínima violación sobre la yerba
descubierta de pronto- turbará mi egoísmo,
sé que nadie verá morir la tarde
con esta última luz, desde estas sombras.

Mari Cruz Agüera, incluido en Ámbito. Revista de poesía (Málaga, marzo de 2010, nº 2).

Blog del día: Jefhcardoso

Jefhcardoso nos llega desde Brasil, editado por un amante de la escritura del mismo nombre. Está editado en lengua portuguesa, no muy difícil de entender para los hispanohablantes. La literatura es una de sus principales temáticas, pero claro, en los últimos días también el fútbol. No tiene muchas entradas y se visita bien a través de su Archivo temporal.

Poema del día: "Thamar y Amnón", de Federico García Lorca (España, 1898-1936)

La luna gira en el cielo
sobre las sierras sin agua
mientras el verano siembra
rumores de tigre y llama.
Por encima de los techos
nervios de metal sonaban.
Aire rizado venía
con los balidos de lana.
La tierra se ofrece llena
de heridas cicatrizadas,
o estremecida de agudos
cauterios de luces blancas.

               *

   Thamar estaba soñando
pájaros en su garganta,
al son de panderos fríos
y cítaras enlunadas.
Su desnudo en el alero,
agudo norte de palma,
pide copos a su vientre
y granizo a sus espaldas.
Thamar estaba cantando
desnuda por la terraza.
Alrededor de sus pies,
cinco palomas heladas.
Amnón, delgado y concreto,
en la torre la miraba,
llenas las ingles de espuma
y oscilaciones la barba.
Su desnudo iluminado
se tendía en la terraza,
con un rumor entre dientes
de flecha recién clavada.
Amnón estaba mirando
la luna redonda y baja,
y vio en la luna los pechos
durísimos de su hermana.

               *

   Amnón a las tres y media
se tendió sobre la cama.
Toda la alcoba sufría
con sus ojos llenos de alas.
La luz, maciza, sepulta
pueblos en la arena parda,
y descubre transitorio
coral de rosas y dalias.
Linfa de pozo oprimida
brota silencio en las jarras.
En el musgo de los troncos
la cobra tendida canta.
Amnón gime por la tela
fresquísima de la cama.
Yedra del escalofrío
cubre su carne quemada.
Thamar entró silenciosa
en la alcoba silenciada,
color de vena y Danubio,
turbia de huellas lejanas.
Thamar, bórrame los ojos
con tu fija madrugada.
Mis hilos de sangre tejen
volantes sobre tu falda.
Déjame tranquila, hermano.
Son tus besos en mi espalda
avispas y vientecillos
en doble enjambre de flautas.
Thamar, en tus pechos altos
hay dos peces que me llaman,
y en las yemas de tus dedos
rumor de rosa encerrada.

               *

   Los cien caballos del rey
en el patio relinchaban.
Sol en cubos resistía
la delgadez de la parra.
Ya la coge del cabello,
ya la camisa le rasga.
Corales tibios dibujan
arroyos en rubio mapa.

               *

   ¡Oh, qué gritos se sentían
por encima de las casas!
Qué espesuras de puñales
y túnicas desgarradas.
Por las escaleras tristes
esclavos suben y bajan.
Émbolos y muslos juegan
bajo las nubes paradas.
Alrededor de Thamar
gritan vírgenes gitanas
y otras recogen las gotas
de su flor martirizada.
Paños blancos enrojecen
en las alcobas cerradas.
Rumores de tibia aurora
pámpanos y peces cambian.

               *

   Violador enfurecido,
Amnón huye con su jaca.
Negros le dirigen flechas
en los muros y atalayas.
Y cuando los cuatro cascos
eran cuatro resonancias,
David con unas tijeras
cortó las cuerdas del arpa.

Federico García Lorca en Romancero gitano (1928), incluido en Antología de los poetas del 27 (Editorial Espasa-Calpe, Madrid, 1982, selec. de José Luis Cano).

Blog del día: Huellas

Huellas es un blog que gira en torno a comentarios sobre actualidad en España y el mundo, sobre todo en torno al feminismo, la homosexualidad y la transexualidad. Está editado por una mujer que usa el seudónimo Silencio. En su columna lateral tiene un montón de recomendaciones de libros y películas interesantes.

Poema del día : "Comentario XXXVIII (roberto firpo)", de Juan Gelman (Argentina, 1930)

cómo conservo este cariño
de vos a vos/ amora mía/
ardor que sube del pasado
como tu pura voz/cielito

que no cielás la soledad
como pedazo de vos/fuego
en que ardo como porvenir
de tu hermosura abierta como

llama de vos o claridad
del arbolito que crecía
en tu jardín o gloria de
vos/dando olor a suavida

Juan Gelman en Comentarios (1978-1979), incluido en de palabra (Visor Libros, Madrid, 1994).

Blog del día: El alma de la luna

El alma de la luna es un blog poemario editado de manera anónima. También incluye algunos poemas que no son del autor o autora. Tiene muy pocas entradas, así que se hace fácil de navegar a través de su Archivo temporal. Está adornado con fotos muy sensuales.

Poema del día: "[Los tres ríos de Kiso]", de Ventura Camacho (España, 1975)

Todo lo que éramos
lo dejamos frente a los tres ríos de Kiso.
La leve y frágil divisoria entre una mano tendida al infinito,
lo que tú llamabas Puente Celestial,
y su mano opuesta,
arrastre de cargas y condiciones.

Tres ríos y dos destinos.
Aprendíamos
el noble arte de la elección
y sus afluentes.

Rompimos todos los viejos contratos
con trabajada ternura
y una impostada capacidad de desapego
terminó siendo la única salvación para el respeto,
el paño caliente que retira la suciedad de las cosas
que tienen su inicio en el amor.

¿Dónde irá el curso de este pensamiento?
¿Qué caudal será ahogo o reflote?

Tú decías todo cuanto sabías de geografía sin mirarme a los ojos.
Lo habías hecho siempre frente a los ríos.
Reías nerviosa tu caudalosa ansia de mundo
como si todo, además de inevitable,
tuviera en tus brazos
la voluntad de mecerse.

En ese balanceo hacia el sueño
el día funde a negro.
Pero antes el monte se hace rosa
y algo frena el tiempo
y nos atrapa.

Ventura Camacho en Los tres ríos de Kiso (Editorial Alea blanca, Granada, 2010).

Blog del día: Hernán Tenorio

Hernán Tenorio nos ofrece su blog poemario desde Buenos Aires, Argentina. Sus poemas parecen ser el único contenido del blog, ordenados en series. No tiene etiquetas, pero tampoco demasiados poemas, así que se navega fácil a través de su Archivo temporal.

Poema del día: "Las cosas viejas", de María Elvira Lacaci (España, 1928-1997)

Qué boba soy, Señor
-me da vergüenza que lo sepa alguien-,
con cuántas cosas cargo. Sin motivo.
Esta pluma así vieja que ha girado mi llanto.
Este abrigo, teñido, o mejor, desteñido,
porque cuántos inviernos...
Esta horrorosa planta
tan raquítica
como mi corazón,
porque ha sobrevivido -como él-
la angustiosa miseria
de la ventana
oscura
de este patio indecente.
Y así,
muchas cosas menudas
que yo siento. Indefensas.
Y debiera dejarlas,
jubilarlas, tirarlas; ahora
ya podré cambiarme
-el nuevo sueldo de los funcionarios...-.
Pero no. No podría
olvidarlas,
y llevaré conmigo
estas pequeñas cosas así dóciles
(Sería tan cruel si las dejara...)
Ellas
compartieron mis horas de agonía. No los seres humanos.
Además
tengo miedo. Señor.
Otro sitio. La Vida,
y seguiré tan sola. Desgajada,
y estas cosas
amigas
pronunciarán mi nombre
desde su silencio.
Y cuando allá muy dentro
la ternura
me arañe y me desgarre -por tenerla encerrada-,
lo mismo que otros días,
yo miraré estas cosas
tan sencillas, tan mínimas,
tan entregadas desde su inconsciencia,
y, lentamente,
mis venas
se irán tornando mansas. Sosegadas.
¡Oh, Señor, si al menos
pudieran comprender cómo las amo!

María Elvira Lacaci, incluido en  Dios en la poesía actual (Biblioteca de autores cristianos, Madrid, 1970, ed. de Ernestina de Champourcin).

Blog del día: Fases lunares, por Lunática

Fases lunares es un blog poético que incluye los textos de su creadora y los de poetas que le gustan. No tiene muchas entradas y tiene etiquetas, así que se navega la mar de fácil. Desde su blog podemos saltar al que muestra las actividades del colectivo cultural Ártese quien pueda. Viendo a sus componentes podemos intuir a la autora del blog, que utiliza el apodo de Lunática.

Poema del día: "Finalmente", de Julieta Valero (España, 1971)

Amanece algo empieza o sencillamente un hombre va caminando
(De otro lado) Alguien muere finaliza es bruscamente detenido
(Entonces) El horror la sorpresa se monta salvaje en tu corriente sanguínea
(Y así) Es el dolor el fluido que mejor conduce el dolor


No hay quien soporte esta sabiduría: existe la inocencia,
el ciervo sabía de la detonación antes que la mano.

Y tú convocas sus ojos, quieres saber, te revuelves, tú el ciervo,
cada vez que alguien, algo, toca a su fin, es arrebatado, fallece


y adónde.

Julieta Valero en Altar de los días parados (2003), incluido en Fuga de la nada. Dieciséis propuestas poéticas (Bohodón Ediciones, Madrid, 2009).

Blog del día: Palabras en tu camino, colectivo

Palabras en tu camino es un blog colectivo con poemas y relatos de sus participantes. No tiene demasiadas entradas, así que os será fácil navegar por él a pesar de que no tiene etiquetas.

Poema del día: "Cantamos contigo", de Gloria Fuertes (España, 1917-1998)

Ven a jugar con nosotros,
nosotros somos unos buenos chicos.

Hemos cambiado el fusil por una escoba,
vamos a barrer la trinchera.
Hemos cambiado la bomba de mano
por una mano en la mano.

Ven a jugar al corro de la sardana.
Ven a jugar al "no me da la gana".
Hacemos novillos para espantar cuervos.

¡Tira el pizarrín! ¡Sé valiente!
Ven a que te llamen diferente.

Gloria Fuertes en Sola en la sala (1973), incluido en Obras incompletas (Ediciones Cátedra, Madrid, 1984).

Revistas literarias: 'Poe+', nº 6. 'Al otro lado del espejo', nº 3. 'Clave', nº 15.

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Poema del día: "Regreso", de Ángela Figuera Aymerich (España, 1902-1994)

Salió a sembrar. Salió de madrugada.
Volvió al anochecido. Traía la simiente
intacta y una sombra de plomo le seguía.

Salió a sembrar. Dijeron que era tiempo
de regresar y uncirse a la costumbre.

El era sólo un rudo campesino.
Los ojos y las manos pegados a la tierra.
Y también la esperanza.
Su pequeña esperanza, justo para ir tirando
de un año para otro, de cosecha en cosecha.

Sudaba largamente. Deseaba la lluvia
o el sol según los casos. Maldecía a menudo.
Y cantaba otras veces.
Cuando el aire era dulce y obediente el ganado.

Un día vio en sus manos una dura culata.
Vio el fuego, el miedo, el odio, limándole los huesos.
La carne troceada. El aire al rojo
metiéndose debajo de sus párpados.
La furia repetida del acero y la pólvora.
La sangre despreciada.

Aquello era la guerra, le dijeron.
Luego, otro día, le ordenaron: Alto.

Volvió. Pensó primero que era hermoso.
La paz debía ser como una aurora.
Un oloroso aceite derramado.
Un vino alegre dentro de las venas.

Volvió. Salió a sembrar de madrugada.
Salió a sembrar. No pudo.
Le faltaba el silencio.
Sus oídos alerta
seguían escuchando los cañones,
la brama del motor entre las nubes,
la piedra dividida en estallidos,
el lento gotear de las heridas.

Y dejó solo el campo.
Y devolvió a sus arcas la simiente.
Porque no había silencio.
Porque no había fe ni existía el mañana.
Porque se había roto
el ritmo primitivo que movía sus manos.

Ángela Figuera Aymerich en El grito inútil (1952), incluido en Obras completas (Ediciones Hiperión, Madrid 1986).

Poema del día: "Conozco la densidad de las mareas...", de María Cinta Montagut (España, 1946)

Conozco la densidad de las mareas
y no llega la sal hasta estas calles
ni los niños juegan a saltar las olas,
aquí no hay mar.
La arena deserta de las playas
y ocupa, como una fina estera,
el espesor del aire y sus escamas.
Aquí no hay mar
y los niños estrujan las rosas con sus manos
y sus dientes taladran la mañana
mientras la arena juega entre las torres.

María Cinta Montagut en La voluntad de los metales (2006), incluido en En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70. Antología (Ediciones Hiperión, Madrid, 2007, ed. de Sharon Keefe Ugalde).

Blog del día: Mar de pasiones

Mar de pasiones es un blog muy sugerente, un blog poemario donde el tema principal es el amor y el erotismo. Apasionados textos ilustrados con muy bellas fotografías. Tiene muchos enlaces de interés en su columna lateral e incluye poemas de autores y autoras que le gustan a quien edita este blog.

Blog del día: Esquina Paradise, de Antonio Arroyo Silva

Esquina Paradise está editado desde Santa Cruz de La Palma (Canarias), el contenido fundamental del mismo, al menos en los últimos días, son poemas que le gustan a su autor, también escritor de poesía él mismo, Antonio Arroyo Silva. Está etiquetado y nos habla también de su obra poética.

Poema del día: "Mar", de Clara Dávila Mateo (España, 1987)

Soy una herida sin orillas,
cumplo mi pacto y construyo mi pena
dejando un silencio fluorescente.
Pero tu pena es siempre más grande,
más pétrea, y mi hombro está desierto.

Clara Dávila Mateo en La irrealidad nuestra (Puente de letras Editores, León, 2009).

Blog del día: El camino de la tangente, de Beatrice

El camino de la tangente lo edita una mujer que usa el seudónimo de Beatrice, apodo muy literario. Lo edita desde Madrid y es lo que yo suelo llamar un blog poemario, aunque, como podréis ver, tiene algún que otro comentario en torno a figuras de la literatura. Tiene índice de etiquetas. Es de reciente creación.

Poema del día: "Vendrán otros bárbaros", de Mahmud Darwish (Palestina, 1941-2008)

Vendrán otros bárbaros. Raptarán a la mujer del emperador. Los tambores
          redoblarán.
Redoblarán para que los caballos se alcen sobre los cadáveres, desde el mar
          Egeo hasta los Dardanelos.
Pero, ¿qué nos importa? ¿Qué les importan a nuestras esposas las carreras de
          caballos?

Raptarán a la mujer del emperador. Los tambores redoblarán y vendrán otros
          bárbaros.
Bárbaros que llenarán el vacío de las ciudades, un poco más alto que el mar, más
          fuerte que la espada en el momento de la locura.
Pero, ¿qué nos importa? ¿Qué les importa a nuestros hijos la estirpe de esos
          libertinos?

Lo tambores redoblarán. Y vendrán otros bárbaros. Raptarán a la mujer del
          emperador de su palacio.
Y de su palacio partirá la expedición militar para devolver a la favorita al lecho
          de su señor.
Pero, ¿qué nos importa? ¿Qué nos importan cincuenta mil víctimas de este
          matrimonio veloz?

¿Nacerá Homero después de nosotros?... ¿Abrirán los mitos sus puertas a todos?

Mahmud Darwish en Menos rosas (1986) (Ediciones Hiperión, Madrid, 2001, trad. de María Luisa Prieto).

Blog del día: Currículum.mediático de So

Curriculum.mediático de So nos llega desde Quito, la capital de Ecuador. Es un nuevo blog poemario firmado por So, una mujer que nos regala aquí sus textos poéticos. Está indexado por los apartados que ella misma ha creado para sus poemas y en su columna lateral tiene numerosos enlaces organizados por temáticas.

Poema del día: "Cartas cerradas 1", de Ernestina de Champourcin (España, 1905-1999)

No sé hablar de esas cosas que se han puesto de moda:
basura en las esquinas y vómitos de perro,
hedores adheridos al quicio de las puertas;
esa puerta en bostezo de hotelucho o cantina...

La poesía "social" no se me da tampoco...
-¿Poesía sin misterio es acaso poesía?
y prefiero callarme y acercarme al problema
llevándoles Tu amor que lo resuelve todo.

Por eso te dedico estas cartas cerradas
que Tú has leído ya infinidad de veces.
Si Tú quieres que otros alcancen a leerlas
haz que el sobre cerrado se transparente un día.

Poesía de "protesta"; poesía con "mensaje":
que cada uno tome en ella lo que quiera.
La vida del poeta es dialogar contigo.
Y que después Tú solo lo expliques al que lee...

Ernestina de Champourcin en Cartas cerradas (1968) (Centro Cultural de la Generación del 27, Málaga, 1997).

Blog del día: Amapolas en octubre, de Bel M.

Amapolas en octubre ha dado muchas vueltas en sus contenidos desde que se creó en 2008. Las últimas entradas nos acercan a los bellos cuadros que pintaron mujeres a lo largo de la historia. Las entradas están firmadas por Bel M., la mujer que edita el blog desde algún lugar de España. En su columna lateral un gran número de enlaces de interés.

Poema del día: "A millares perecen...", de Iker Biguri (España, 1980)

A millares perecen.
Sin darse cuenta caen uno tras otro.

Creen seguir viviendo porque levantan un brazo para recibir una pelota, porque están caminando por la calle o sentados en un bar, porque a cada instante saborean la basura y el amor.

Iker Biguri en Agujeros y jardines, Editorial Luces de gálibo, Málaga, 2009).

Blog del día: Zaragota, de Octavio Gómez Milián

Zaragota, como su propio nombre indica, está muy relacionado con la vida poética y musical de Zaragoza, Aragón y de más allá. Muy relacionado el blog con la radio, mantiene enlaces directos al programa musical Espíritu Margot. Está editado por Octavio Gómez Milián y en su columna lateral encontraréis muchos enlaces interesantes.

Poema del día: "Tulia", de María Victoria Atencia (España, 1931)

Hasta el tibio reposo de mi sueño te alzas,
ojos gualdos abiertos que saben mi costumbre:
te precede tu tacto y me roza tu aliento.
Una puerta se entorna a merced de la noche.
Me despierto de pronto y contigo comparto
tu impasible, felina quietud sobresaltada.

María Victoria Atencia en De la llama en que arde (Visor Libros, Madrid, 1988).

Blog del día: Desde la pecera, de Max E. G. B.

Desde la pecera es lo que yo llamo un blog poemario. Está editado por Max E. G. B. desde algún lugar de las Islas Canarias. Sus poemas son breves y directos. Su columna lateral está prácticamente vacía y la forma de navegarlo es mediante el Archivo temporal. No tiene demasiadas entradas.

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Durante los meses de julio y agosto me tomo un relativo descanso. Continuarán los Poemas del día, los concursos cuando tenga información de alguno y cuando no tenga nada con que acompañar a los poemas incluiré un blog. Los artículos y entrevistas volverán en septiembre.

Poema del día: "Bajo esta piel mestiza duerme un enano", de Carlos Aguasaco (Colombia, 1975)

Bajo esta piel mestiza duerme un enano
usa mi epidermis como una manta de vagabundo
la enrolla alrededor de su cuello
y, con una taza de café en la mano, pide limosna

Me molesta su olor a acróbata de circo
sus ínfulas de domador de trenes
sus deseos de saltar de una plataforma a la otra
en la estación del metro

En ocasiones, juego a dejarlo descubierto en mitad de la calle
halo mi piel y echo a correr por Lexington Avenue
lo abandono allí, en la esquina de la sesenta y ocho,
con su cuerpo de yuca y su taza de café
corre tras de mí, iracundo
mi piel ondea como una bandera agarrada a mi puño

Bajo esta piel mestiza duerme un bufón
arlequín neoyorquino que bromea en otra lengua
una lengua gruesa como mi piel,
una lengua-manta que cubre a quienes tienen frío.

Carlos Aguasaco, incluido en Arquitrave (nº 45, octubre de 2009, Colombia).

Poema del día: "Tres variaciones alrededor de la muerte", de Miguel Otero Silva (Venezuela, 1908-1985)

1
¡No! No es posible vivir cual los ríos
cantando entre laderas y lirios
o entre agudos peñascos y ramajes tronchados,
sin presentir el mar que los espera,
el infinito verde y encrespado
en cuyo corazón de sal los ríos se transforman en peces.

No es posible flamear como el fuego,
iluminando rostros de danzantes risueños
o tiñendo vetas de angustia en las caras dolorosas,
sin presentir la brisa que matará su luz
o el agua que tornará sus rosas en ceniza.
En mitad de la vida cantamos a la muerte
que es el mar de los ríos y el agua de las llamas.

2
Símbolos de la muerte no sueñan ser el hueso,
ni las cuencas vacías, ni la mortaja fláccida.
Los huesos son apenas el portal de la muerte.

Cuando los huesos dejan de ser huesos
y entre su blancor rígido hay un temblor de gérmenes,
es que nace la poesía de la muerte,
es que despunta el símbolo creador de la muerte.

La muerte que yo canto no es cruz de cementerio,
ni ilusión metafísica de las mentes cobardes,
ni lóbrego infinito de profundos filósofos.

La muerte que yo canto es una sombra constructora
de blancas mariposas que crucen los caminos del viento,
de tallos que entremezclan la pulpa maternal de la tierra,
de claros manantiales que sacudan las entrañas del mundo.

3
Un niño es la crisálida de un amor y de un llanto,
es la estrofa primera de un poema,
es la cuesta inicial de una montaña.
Y la muerte de un niño es tan absurda
cual la de una mañana que se volviera sombras.

Si ayer se desgarraron las carnes de la madre,
si un rumor de blancura le despertó los senos,
esa sangre, esa leche, ese dolor, han sido
la raíz de los pasos de un hombre.

Sólo el leñador loco corta un árbol
cuando el tronco es apenas tierno cogollo inútil.
Sólo loca la muerte ha de matar un niño,
apagar un amor que no ha nacido
y secar unas lágrimas que no han corrido nunca.
Mientras los niños mueran
yo no logro entender la misión de la muerte.

Miguel Otero Silva en 25 poemas (1942), incluido en Antología de la poesía hispanoamericana contemporánea 1914-1970 (Alianza Editorial, Madrid, 1971, selec. de José Olivio Jiménez).

Revistas literarias: 'Herederos del caos', nº 16

Ya podéis visitar un nuevo número de la interesante revista de poesía, narrativa y cultura Herederos del caos. Se trata del número 16, correspondiente al mes de julio de 2010. Pincha aquí para ir a la revista.

Poema del día: "Lecho de hojas verdes", de Gonçalves Dias (Brasil, 1823-1864)

¿Por qué tardas, Jatir, que con desgana
A la voz de mi amor mueves los pasos?
La brisa de la noche, entre las hojas,
En los altos del bosque rumorea.

   Bajo la copa del altivo mango
Nuestro lecho gentil cubrí celosa
Con delicada alfombra de hojas blandas,
Donde la luz lunar juega entre flores.

   ¡La flor del tamarindo abrióse ha poco
Y ya exhala el jazmín más dulce aroma!
Como una prez de amor, como estas preces,
En la noche silente el bosque exhala.

   Brilla la luna, brillan las estrellas,
Vuelan perfumes al volar la brisa,
A cuyo influjo mágico respírase
Un desmayo de amor, mejor que vida.

   Sea en valles o en montes, tierra o lago,
Donde quiera que vayas, día o noche,
Siempre va en pos de ti mi pensamiento;
¡Mío tú, tuya yo, sin más amores!

   Mis ojos otros ojos nunca vieron,
No sintieron mis labios otros labios,
Ni otra mano, Jatir, sino la tuya
La flor del arazá me ciñó al talle.

   La flor del tamarindo está entreabierta
Y ya exhala el jardín más dulce aroma;
También mi corazón, como estas flores,
Mejor perfume con la noche exhala.

   No me escuchas, Jatir, ni tardo acudes
A la voz de mi amor, que llama en vano.
¡Oh Dios ya rompe el sol: del lecho inútil
Barra las hojas mañanera brisa!

Gonçalves Dias, incluido en Antología de la poesía brasileña. Desde el Romanticismo a la Generación del cuarenta y cinco (Editorial Seix Barral, Barcelona, 1973, trad. de Ángel Crespo).

Poema del día: "Mar, mar y mar", de Eugénio de Andrade (Portugal, 1923-2005)

   Tú pregunta, y yo no sé,
tampoco sé lo que es el mar.

   Es tal vez una lágrima caída de mis ojos
al releer una carta, de noche.
Tus dientes, puede que tus dientes,
menudos, blancos dientes,
sean el mar,
un mar pequeño,
afable,
tan sólo música distante.

   Es evidente que mi madre me llama
cuando una ola y otra ola y otra
deshace su cuerpo contra mi cuerpo.
Entonces el mar es caricia
luz mojada en la que despierta
mi corazón reciente.

   A veces el mar es una figura blanca
brillando entre las rocas.
No sé si mira al agua
o si busca
algún beso en las conchas transparentes.

   No, el mar no es nardo ni azucena.
Es un adolescente muerto
con los labios abiertos a los labios de la espuma.
Es sangre,
sangre donde la luz se esconde
para amar otra luz sobre la arena.

   Un pedazo de luna insiste,
insiste y sube lenta arrastrando a la noche.
Los cabellos de mi madre se sueltan,
se extienden en el agua,
alisados por una brisa
que nace exactamente en mi corazón.
El mar vuelve a ser pequeño y mío,
anémona perfecta, abriéndose en mis dedos.

   Tampoco sé lo que es el mar.
La mañana aguardo, impaciente,
y con los pies descalzos en la arena.

Egugénio de Andrade en Las palabras prohibidas (1951), incluido en Antología poética 1940-1980 (Plaza & Janés Editores, Barcelona, 1981, versión de Ángel Crespo).

Poema del día: "Nombre: Jesús", de Julio Mariscal Montes (España, 1922-1977)

Nombre: Jesús. El Hijo de María.
Nació en Belén. Oficio: carpintero.
Treinta años puliéndose el madero
para tres lentas horas de agonía.

Jerusalén... Betsaida... La alegría
de un loco Tiberíades... El sendero
de la casa de Marta... El hormiguero
de "hosannas" por su frente todavía...

Jesús de Nazaret; Cristo prendido:
tres años de cosechas y nublados
dándose en su palabra iluminada.

Cristo muerto en la cruz, escarnecido:
una esponja con hiel, unos soldados
y una mujer que llora desolada.

Julio Mariscal Montes, incluido en Oración litúrgica del pueblo de Dios (Difusora del libro Tepeyac, México, 1974), y a su vez incluido en Al celebrar tu memoria. Poesía para domingos y fiestas (Editorial Sal Terrae, Santander, 2005, selec. de Casiano Floristán).

Poema del día: "Trilce XXIII", de César Vallejo (Perú, 1892-1938)

Tahona estuosa de aquellos mis bizcochos
pura yema infantil innumerable, madre.

Oh tus cuatro gorgas, asombrosamente
mal plañidas, madre: tus mendigos.
Las dos hermanas últimas, Miguel que ha muerto
y yo arrastrando todavía
una trenza por cada letra del abecedario.

En la sala de arriba nos repartías
de mañana, de tarde, de dual estiba,
aquellas ricas hostias de tiempo, para
que ahora nos sobrasen
cáscaras de relojes en flexión de las 24
en punto parados.

Madre, y ahora! Ahora, en cuál alvéolo
quedaría, en qué retoño capilar,
cierta migaja que hoy se me ata al cuello
y no quiere pasar. Hoy que hasta
tus puros huesos estarán harina
que no habrá en qué amasar
¡tierna dulcera de amor,
hasta en la cruda sombra, hasta en el gran molar
cuya encía late en aquel lácteo hoyuelo
que inadvertido lábrase y pulula ¡tú lo viste tánto!
en las cerradas manos recién nacidas.

Tal la tierra oirá en tu silenciar,
cómo nos van cobrando todos
el alquiler del mundo donde nos dejas
y el valor de aquel pan inacabable.
Y nos lo cobran, cuando, siendo nosotros
pequeños entonces, como tú verías,
no se lo podíamos haber arrebatado
a nadie; cuando tú nos lo diste,
¿di, mamá?

César Vallejo en Trilce (1922), incluido en Obra completa (Alianza Editorial, Madrid, 1994).

Repaso semanal a los blogs y webs más interesantes: 'Anónimo de la Piedra', 'Reflexiones al desnudo', ' Pensar, escribir, resistir...', 'Cerca del corazón salvaje', 'Luda', 'Pajaritas de papel' y 'Literatura en Lo que somos'

Anónimo de la Piedra es un bello blog que nos llega desde Sevilla, editado de manera anónima, claro. Contiene, fundamentalmente, dibujos y pinturas del autor del blog, acompañados, en ocasiones, por poemas, también de su autoría. Tiene una abundante lista de etiquetas desde la que visitarlo.

Reflexiones al desnudo nos propone hablar en torno a la sexualidad sin ningún tipo de tapujos. El blog está editado desde Colombia por Lully, que nos refresca con relatos eróticos y reflexiones en torno a lo mismo. Tiene etiquetas pero no lista de etiquetas. Eso sí, una larga lista de blogs interesantes en su columna lateral.

Pensar, escribir, resistir... está editado desde la provincia de Murcia por el profesor de Filosofía Carlos S. Olmo Bau. En él va alternando sus textos poéticos con reflexiones e informaciones sobre los más variados asuntos. Tiene etiquetas y lista de etiquetas.

Cerca del corazón salvaje, título de una novela de Clarice Lispector, es el título que ha elegido para su blog la barcelonesa Júlia Morell. En el blog nos regala con poemas de los poetas que le gustan, muy bellamente ilustrados. Tiene lista de etiquetas, aunque muy poética.

Luda, nombre o apodo de la mujer que desde Aguascalientes, México, nos presenta este blog. Encontramos informaciones sobre diversas actividades poéticas en su zona y también una selección de textos poéticos que le gustan. Se navega por él a través de su Archivo temporal.

Pajaritas de papel es el blog del poeta cordobés afincado en Sevilla Nacho Montoto. Además de textos suyos y comentarios de diversa índole, incluye información puntual sobre actividades poéticas en Andalucía. Conoceremos aquí su obra editada. Tiene muchos enlaces de interés en su columna lateral.

Literatura en Lo que somos nos muestra los textos reflexivos y poéticos de Encarna Martínez. Está editado desde Jávea, en Alicante. Encarna ha publicado un poemario y nos cuenta como conseguirlo. Lleva poco tiempo en funcionamiento y sus etiquetas son claras y concisas.

Poema del día: "Tentativa de celos", de Marina Tsvetaieva (Rusia, 1892-1941)

¿Cómo te va la vida con otra?
Más fácil, ¿verdad? Golpe de remo.
¿Cuándo -¿pronto?- por un puente seguro
se alejó de ti el recuerdo

de mí, una isla que flota?
(En el cielo, no en el agua.)
Almas. No amantes,
sino hermanas son nuestras almas.

¿Cómo te va junto a una simple
mujer? ¿Sin divinidad alguna?
Tras haber derrocado a tu reina
(tú mismo privado del trono),

¿cómo vives?, ¿te preocupas?,
¿te enfadas? ¿Cómo estás al levantarte?
Con ésa que te ha atado al cuello
su tributo inmortal, el tedio, ¿cómo te va,

pobrecito mío? "-Estoy harto de convulsiones,
de dolor: voy a agenciarme un hogar."
¿Cómo te va con cualquiera,
a ti, que fuiste elegido por mí?

¿Es la comida más comestible?
Y si te cansa, mala suerte.
¿Cómo puedes vivir con un idolillo,
tú, digno antes del Sinaí?

¿Cómo vives con ésa, tan distinta a nosotros?
¿Una extranjera, costilla de tu pecho?
¿La vergüenza, ese azote de Zeus,
aún no te ha herido la frente?

¿Cómo te va la vida? ¿Estás sano? Y las musas,
¿te llaman aún a veces? Y la dicha,
¿se hace ver? ¿Alguna vez? ¿Y esa llaga
inmortal -la conciencia- qué, mi pobre?

¿Cómo vives con un producto
del mercado? ¿Pesa mucho?
Tras el mármol de Carrara,
¿cómo te va con una prótesis de yeso?

Del mismo bloque tallamos a Dios,
para romperlo acto seguido.
¿Va bien una cienmilésima,
para ti, que conociste a Lilit?

¿Estás ya harto de esa mercadería
novedosa? Cansado de mi magia,
¿cómo te va con una mujer terrestre
que carece de sextos

sentidos?
              Venga, con franqueza, ¿sois felices?
¿No? ¿Cómo se vive en un abismo sin profundidad,
amor mío? Cuesta, ¿verdad?
¿Te cuesta tanto como a mí con otro?

                                                    19 de noviembre de 1924

Marina Tsvetaieva, incluido en El canto y la ceniza (Círculo de lectores-Galaxia Gutenberg, Barcelona, 2005, sel. y trad. de Mónika Zgustova y Olvido García Valdés).

Revistas literarias: 'Arquitrave', nº 47. 'Cuadernos del matemático', nº 44.

Dedicada al centenario del nacimiento de José Lezama Lima, con notas de José Prats Sariol, Harold Alvarado Tenorio y una entrevista de Gabriel Jiménez Emán. Este número 47 de la revista Arquitrave incluye poemas de Edmond Jabès (El Cairo, 1912-1991), Carlos Oroza (Vivero, 1933), Johannes Kühn (Bergweiler del Sarr, 1934), Diego Jesús Jiménez (Madrid, 1942-2009), Niels Hav (Lemvig, 1949), Eugenia Sánchez Nieto (Bogotá, 1953), Pedro Gandía (Cuenca, 1953), Hernán Vargascarreño (Zapatoca, 1960), que acaba de ganar el Premio Nacional de Poesía José Manuel Arango, y Mauricio Capelli (Cali, 1976).

Acaba de ver la luz el nº 44 de la ya veterana revista ilustrada de creación Cuadernos del matemático. Como sabréis la mayoría se edita en papel. Encontraréis en su interior un buen número de textos de poetas y narradores, así como ensayos literarios. Sus habituales separatas están dedicadas a la traducción de poesía y a un artículo sobre la relación entre la vida y obras de la filósofa María Zambrano y el poeta Emilio Prados. Se editan, normalmente, dos número anuales y podéis conseguirla mediante suscripción.

Poema del día: "Aquí", de Mark Strand (Canadá, 1934)

El sol que argenta todos los edificios de aquí
Se ha deslizado tras una nube y ha dejado el aire antes deslumbrante
Algo menos que azul. Pero todo está claro.
Al otro lado de la calle, unas plantas muertas cuelgan de habitaciones
Desocupadas hace meses, dos calles vacías convergen
En una plaza central y en una colina próxima unas tumbas,
Medio enterradas por un montón de hierbas, parecen unirse
A las casas de las afueras de la ciudad. Una brisa
Remueve el polvo, pasa una o dos páginas, se detiene.
Todos los bulevares tienen una hilera de árboles sin hojas.
No hay perros que olfateen ni pájaros ni zumbonas moscas.
Por todas partes se amontona el polvo: sobre las banquetas y botellas de los bares,
Sobre las estanterías y percheros de ropa de los almacenes,
Sobre los salpicaderos deformados de los automóviles abandonados.
En la iglesia, cuyas puertas enormes, podridas,
Permanecen abiertas, se está fresco; si un visitante decidiera entrar,
Podría relajarse con facilidad, arrodillarse, rezar
O mirar cómo la turbia luz entra por el baldaquino
O pensar en el calor de afuera que no se va,
Que explica quizá por qué no hay gente ahí -quién sabe-
O en el dragón que vio él cuando llegó,
Acurrucado ante la cueva reposando como un saurio,
Y en lo bueno que es ser sobrevivido.

Mark Strand en Tormenta de uno. Poemas (Visor Libros, Madrid, 2009, trad. de Dámaso López García).