La Tramamericana nos llega desde la capital de Argentina, Buenos Aires. Está editado por Marcela Palermo y contiene sus poemas y relatos. También tiene algo de información sobre sus libros publicados. Además, es psicoanalista de la Escuela de Psicoanálisis Grupo Cero.
El reino de seda nos llega, esta vez, desde Uruguay, Parque del Plata, Canelones. Lo edita Sandra Gutiérrez Alvez. Encontramos, sobre todo, sus poemas, pero también vídeos e imágenes que le gustan y nos regala.
Poesía irreparable es el blog poemario donde encontraremos los poemas de un hombre que salió de Cuba buscando la libertad y que dice haberla encontrado en México DF. Podemos acceder a cada poema por sus títulos, que están en la columna lateral.
Bahía salitre nos remite de nuevo a Argentina, a Bahía Blanca, Buenos Aires. Firma sus entradas la editora como Cecilia, y encontramos poemas suyos y textos de otros autores conocidos y menos conocidos.
Z. A. Feitosa, o bien Zeiton Alves Feitosa, su web nos habla de este autor brasileño, su biografía, sus obras. Está toda ella escrita en portugués y no volveré a repetir aquí todas esas cosas que digo siempre sobre esta bella lengua. La página está bien organizada, el menú está en la parte de abajo de la página principal.
Escribo, luego existo está bellamente adornado con cuadros que acompañan los poemas de su autora, Meri Pas Blanquer, escritora y pintora afincada en Madrid, España. El blog es su poemario.
Além do que se vê es otro poemario editado desde Brasil por Ari y Gutt. Una bitácora compartida donde encontraremos textos sobre las más variadas materias que interesan a esta pareja brasileña.
jueves 31 de diciembre de 2009
Poema del día: "Señales", de Mario Benedetti (Uruguay, 1920-2009)
En las manos te traigo
viejas señales
son mis manos de ahora
no las de antes
doy lo que puedo
y no tengo vergüenza
del sentimiento
si los sueños y ensueños
son como ritos
el primero que vuelve
siempre es el mismo
salvando muros
se elevan en la tarde
tus pies desnudos
el azar nos ofrece
su doble vía
vos con tus soledades
yo con las mías
y eso tampoco
si habito en tu memoria
no estaré solo
tus miradas insomnes
no dan abasto
dónde quedó tu luna
la de ojos claros
mírame pronto
antes que en un descuido
me vuelva otro
no importa que el paisaje
cambie o se rompa
me alcanza con tus valles
y con tu boca
no me deslumbres
me basta con el cielo
de la costumbre
en mis manos te traigo
viejas señales
son mis manos de ahora
no las de antes
doy lo que puedo
y no tengo vergüenza
del sentimiento.
Mario Benedetti, incluido en El amor, las mujeres y la vida. Poemas de amor (Visor Libros, Madrid, 1997).
viejas señales
son mis manos de ahora
no las de antes
doy lo que puedo
y no tengo vergüenza
del sentimiento
si los sueños y ensueños
son como ritos
el primero que vuelve
siempre es el mismo
salvando muros
se elevan en la tarde
tus pies desnudos
el azar nos ofrece
su doble vía
vos con tus soledades
yo con las mías
y eso tampoco
si habito en tu memoria
no estaré solo
tus miradas insomnes
no dan abasto
dónde quedó tu luna
la de ojos claros
mírame pronto
antes que en un descuido
me vuelva otro
no importa que el paisaje
cambie o se rompa
me alcanza con tus valles
y con tu boca
no me deslumbres
me basta con el cielo
de la costumbre
en mis manos te traigo
viejas señales
son mis manos de ahora
no las de antes
doy lo que puedo
y no tengo vergüenza
del sentimiento.
Mario Benedetti, incluido en El amor, las mujeres y la vida. Poemas de amor (Visor Libros, Madrid, 1997).
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miércoles 30 de diciembre de 2009
Poema del día: "Siberia propia (Fragmento)", de Isabel Pérez Montalbán
Vivía para resolverte al ángelus y en las anunciaciones.
Porque todo es oleaje y porque todo asusta
menos sin rumbo tus labios capitanes de la arena,
menos mosqueteros tus dientes mis tristes capitanes intrépidos,
todo mordeduras de fiebre y espadas como labios menos tú,
interminable don de la ebriedad, mayo líquido,
mi vida y mi sin vida, que aparecías de claro en claro
en la fundación del querer, en la central eléctrica,
de improviso en las luces de bohemia y en la piqueta.
Aparecías con la palabra cuando lloviendo por los verdes valles
y las colinas rojas, lloviendo en la tierra del cáncer, lloviendo
en el calvero como una gran nube entre dos oscuridades,
como un lento puñal clavándose en la piel reseca del tiempo.
Detrás de los helechos arborescentes que se alzan por la extensa
continuidad de los parques, desembocabas con la perseverancia
del desaparecido que toma trenes matutinos yesterday y mañana
porque renuncia a las afueras, huye de las soledades,
se dirige al centro inaccesible de un beso sembrando hogueras,
como de viaje nupcial, como a la búsqueda de lo absoluto.
Como haciéndose sitio en la vorágine, te anunciabas
llenando los restos del día y descubriéndome cuanto sé de mí.
Isabel Pérez Montalbán, incluido en Antología del beso (Mitad doble Ediciones, Málaga 2009, selec. de Julio César Jiménez).
Bartleby Ediciones nos informa de que el libro en el que se incluye este poema, Siberia propia, puede adquirirse pinchando aquí.
Porque todo es oleaje y porque todo asusta
menos sin rumbo tus labios capitanes de la arena,
menos mosqueteros tus dientes mis tristes capitanes intrépidos,
todo mordeduras de fiebre y espadas como labios menos tú,
interminable don de la ebriedad, mayo líquido,
mi vida y mi sin vida, que aparecías de claro en claro
en la fundación del querer, en la central eléctrica,
de improviso en las luces de bohemia y en la piqueta.
Aparecías con la palabra cuando lloviendo por los verdes valles
y las colinas rojas, lloviendo en la tierra del cáncer, lloviendo
en el calvero como una gran nube entre dos oscuridades,
como un lento puñal clavándose en la piel reseca del tiempo.
Detrás de los helechos arborescentes que se alzan por la extensa
continuidad de los parques, desembocabas con la perseverancia
del desaparecido que toma trenes matutinos yesterday y mañana
porque renuncia a las afueras, huye de las soledades,
se dirige al centro inaccesible de un beso sembrando hogueras,
como de viaje nupcial, como a la búsqueda de lo absoluto.
Como haciéndose sitio en la vorágine, te anunciabas
llenando los restos del día y descubriéndome cuanto sé de mí.
Isabel Pérez Montalbán, incluido en Antología del beso (Mitad doble Ediciones, Málaga 2009, selec. de Julio César Jiménez).
Bartleby Ediciones nos informa de que el libro en el que se incluye este poema, Siberia propia, puede adquirirse pinchando aquí.
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martes 29 de diciembre de 2009
Literatura en Youtube: Islasila. Rodolfo Franco
Islasila
Rodolfo Franco
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Poema del día: "Nocturno en que nada se oye", de Xavier Villaurrutia (México, 1903-1950)
En medio de un silencio desierto como la calle antes del crimen
sin respirar siquiera para que nada turbe mi muerte
en esta soledad sin paredes
al tiempo que huyeron los ángulos
en la tumba del lecho dejo mi estatua sin sangre
para salir en un momento tan lento
en un interminable descenso
sin brazos que tender
sin dedos para alcanzar la escala que cae de un piano invisible
sin más que una mirada y una voz
que no recuerdan haber salido de ojos y labios
¿qué son labios? ¿qué son miradas que son labios?
y mi voz ya no es mía
dentro del agua que no moja
dentro del aire de vidrio
dentro del fuego lívido que corta como el grito
Y en el juego angustioso de un espejo frente a otro
cae mi voz
y mi voz que madura
y mi voz quemadura
y mi bosque madura
y mi voz quema dura
como el hielo de vidrio
como el grito de hielo
aquí en el caracol de la oreja
el latido de un mar en el que no sé nada
en el que no se nada
porque he dejado pies y brazos en la orilla
siento caer fuera de mí la red de mis nervios
mas huye todo como el pez que se da cuenta
hasta ciento en el pulso de mis sienes
muda telegrafía a la que nadie responde
porque el sueño y la muerte nada tienen ya que decirse.
Xavier Villaurrutia en Canto a la primavera y otros poemas (1948), incluido en Antología de la poesía hispanoamericana contemporánea 1914-1970 (Alianza Editorial, Madrid, 1971, selec. de José Olivio Jiménez).
sin respirar siquiera para que nada turbe mi muerte
en esta soledad sin paredes
al tiempo que huyeron los ángulos
en la tumba del lecho dejo mi estatua sin sangre
para salir en un momento tan lento
en un interminable descenso
sin brazos que tender
sin dedos para alcanzar la escala que cae de un piano invisible
sin más que una mirada y una voz
que no recuerdan haber salido de ojos y labios
¿qué son labios? ¿qué son miradas que son labios?
y mi voz ya no es mía
dentro del agua que no moja
dentro del aire de vidrio
dentro del fuego lívido que corta como el grito
Y en el juego angustioso de un espejo frente a otro
cae mi voz
y mi voz que madura
y mi voz quemadura
y mi bosque madura
y mi voz quema dura
como el hielo de vidrio
como el grito de hielo
aquí en el caracol de la oreja
el latido de un mar en el que no sé nada
en el que no se nada
porque he dejado pies y brazos en la orilla
siento caer fuera de mí la red de mis nervios
mas huye todo como el pez que se da cuenta
hasta ciento en el pulso de mis sienes
muda telegrafía a la que nadie responde
porque el sueño y la muerte nada tienen ya que decirse.
Xavier Villaurrutia en Canto a la primavera y otros poemas (1948), incluido en Antología de la poesía hispanoamericana contemporánea 1914-1970 (Alianza Editorial, Madrid, 1971, selec. de José Olivio Jiménez).
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lunes 28 de diciembre de 2009
Francisco Basallote habla sobre el libro 'Versos para derribar muros. Antología poética por Palestina'
Ana Patricia Santaella e Inmaculada Calderón, editoras y prologuistas de Versos para derribar muros. Antología poética por Palestina (Los libros de Umsaloua, Sevilla, 2009), coincidiendo con el vigésimo aniversario de la caída del muro de Berlín, concibieron la misma como una acción solidaria, destinada a la vez que a conmover con la fuerza de los versos las conciencias adormecidas de nuestra sociedad, aportara con la venta del libro una ayuda para esa tierra de Gaza abandonada por Dios y por los hombres.En poco tiempo y con la inestimable ayuda de distintas ong, y la colaboración de poetas de Portugal, Marruecos, Argentina y de todos los lugares de España, han logrado reunir a noventa y siete poetas, en una antología que, como dice Inmaculada Calderón: “…es una obra coral, cariada en cuanto a tonos, edades, poéticas y hasta lenguas; pero unánime en su sentir y en su percepción de la poesía como instrumento contra la atrocidad…” .
Pero este libro nacido de la solidaridad con una tierra y un pueblo masacrados, no es un libro cualquiera, tampoco es un libro de poesía cualquiera: lleva en los versos desgarrados de sus participantes un canto y una plegaria: un canto, pleno de nostalgias, por ese trozo de historia arrebatada con el expolio, por ese trozo de tierra secular desgarrada, por esa dignidad violada… Así dirá Reyes Vaccaro: “Tengo una canción antigua en los oídos / una canción para cantar entre escombros…”, y María José Collado: “Ella sueña con pájaros / setos con flores / sustitutos de las alambradas…”. Y una plegaria, a todas las fuerzas del universo, al sagrado mar de Ulises y de Hércules, a Melkart y a Osiris, a Zeus y a Atenea , al Abraham de los tres ríos que aquí regaron su sangre: “ ¿Qué viento es ese que sopla en los corazones de los hombres? / ¡Oh Jerusalén, Jerusalén…!”, dirá Isabel Wolmar, mientras que Antonio García Siles dirá: “Quiero un mundo de trazos transparentes…”.
Pero aunque sea un libro solidario, un canto de nostalgia y una plegaria, es una verdad candente que hiere la conciencia de los hombres; la herida de Gaza no es sino el resultado de un proyecto que no ha hecho sino allanar el terreno para lo que vino después y culminado con el arrasamiento último pasado, realizado tras haber alejado sus soldados y colonos, dando vía libre a las bombas que no han tenido que afinar puntería para provocar los días más sangrientos de su historia. Como dice el manifiesto de José Saramago y otros intelectuales: "No es una guerra, no hay ejércitos enfrentados. Es una matanza a los ojos del mundo. Y nadie podrá decir, como en otro tiempo se dijo en Europa, que no sabíamos. Cumpliéndose lo que había dicho poco antes de morir Mahmud Darwish, el poeta nacional palestino y uno de los más célebres literatos árabes contemporáneos, la situación actual es la peor que se pueda imaginar. Los palestinos son la única nación en el mundo que sienten con certeza que hoy es mejor que lo que los días venideros depararán. Mañana siempre trae una situación peor. No es una cuestión existencial”.
En esta antología hay, pues, una llamada coral a la solidaridad pero fundamentalmente a la profundización en las conciencias de tanto dolor para un pueblo.
Francisco Basallote
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Poema del día: "Sin verlas, transcurrimos por las cosas...", de Eugénio de Andrade (Portugal, 1923-2005)
Sin verlas, transcurrimos por las cosas,
como animales viejos, consumidos;
si alguien nos llama, no le respondemos,
si alguien nos pide amor, no nos estremecemos:
como frutos de sombra sin sabor
vamos cayendo al suelo ya podridos.
Eugénio de Andrade en Las manos y los frutos (1948), incluido en Antología poética 1940-1980 (Editorial Plaza & Janés, Barcelona, 1981, versión de Ángel Crespo).
como animales viejos, consumidos;
si alguien nos llama, no le respondemos,
si alguien nos pide amor, no nos estremecemos:
como frutos de sombra sin sabor
vamos cayendo al suelo ya podridos.
Eugénio de Andrade en Las manos y los frutos (1948), incluido en Antología poética 1940-1980 (Editorial Plaza & Janés, Barcelona, 1981, versión de Ángel Crespo).
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sábado 26 de diciembre de 2009
XVIII Premio nacional de poesía 'Acordes' 2010 (envíos por correo postal)
El Ayuntamiento de Espiel (Córdoba, España) convoca el XVIII Premio nacional de poesía 'Acordes' 2010, en el que podrán participar autores y autoras residentes en España, siempre que sus textos se presenten en castellano.La extensión válida será entre 300 y 600 versos. Se establece un premio nacional de 1.000 euros y otro provincial de 250. El plazo de entrega de originales finaliza el 15 de febrero de 2010. Podéis consultar las bases completas pinchando aquí.
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viernes 25 de diciembre de 2009
Regalos de Navidad: Alexandria Library nos regala 'Un Cuento de Navidad', de Charles Dickens, en formato ebook
Pincha la imagen para obtener tu regalo.
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Premio 'Mapendo' de cuentos infantiles 2010 (envíos por correo postal)
La Fundación Roger Torné convoca el Premio 'Mapendo' de cuentos infantiles 2010, en el que podrán participar cuantos autores lo deseen, siempre que sus textos estén escritos en castellano o catalán. El tema será la montaña, como elemento representativo de una serie de valores relacionados con la libertad, el aire puro, el respeto por la naturaleza y la necesidad de la
convivencia con ésta.
Se establece una extensión máxima de dos folios y un único premio de 1.200 euros. La fecha tope de entrega de originales será el 11 de enero de 2010. Podéis consultar las bases completas pinchando aquí.
convivencia con ésta.
Se establece una extensión máxima de dos folios y un único premio de 1.200 euros. La fecha tope de entrega de originales será el 11 de enero de 2010. Podéis consultar las bases completas pinchando aquí.
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jueves 24 de diciembre de 2009
Revistas literarias: 'Herederos del caos', versión 14.
Herederos del caos
Páginas de creación - Diciembre 2009
año 4 - versión 14
entrega trimestral
LA LENTE " Apartado de reflexión cultural" Carlos Almira Picazo.
LA CULTURA DE LA IMAGEN Y EL FUTURO DE LA DEMOCRACIA
ARTÍCULOS Y REPORTAJES
Sobre Dictados contrarrevolucionaros (La inteligencia herida en la Materia Oculta
de Jiménez Ure) por Teódulo López Meléndez
Campanella´s Master Class por Ricardo Juan Benítez (crítica cinematográfica )
ENTREVISTA
Eliezer Ortiz (Actor)
VISUAL
Virginia Palomeque
POESÍA
Asma, álter ego (esquizofrenia) Sergio Felipe Mattano
Cartel, Oriana Martins
Prólogo de la muerte, Clider Gutiérrez
NARRATIVA
Sin título, Iván Silén
¿Quién soy hoy?, Pablo López Albadalejo
Sin nombre, Enrique Ferrari
Tres días, Juan Carlos Vásquez
RESEÑAS DE LIBROS
Issa Nobunaga
Autor: Carlos Almira
Género: Historia japonesa
La Poesía es como el aroma. Poética de Luis Benítez
ENSAYO del crítico peruano Camilo Fernández Cozman.
Páginas de creación - Diciembre 2009
año 4 - versión 14
entrega trimestral
LA LENTE " Apartado de reflexión cultural" Carlos Almira Picazo.
LA CULTURA DE LA IMAGEN Y EL FUTURO DE LA DEMOCRACIA
ARTÍCULOS Y REPORTAJES
Sobre Dictados contrarrevolucionaros (La inteligencia herida en la Materia Oculta
de Jiménez Ure) por Teódulo López Meléndez
Campanella´s Master Class por Ricardo Juan Benítez (crítica cinematográfica )
ENTREVISTA
Eliezer Ortiz (Actor)
VISUAL
Virginia Palomeque
POESÍA
Asma, álter ego (esquizofrenia) Sergio Felipe Mattano
Cartel, Oriana Martins
Prólogo de la muerte, Clider Gutiérrez
NARRATIVA
Sin título, Iván Silén
¿Quién soy hoy?, Pablo López Albadalejo
Sin nombre, Enrique Ferrari
Tres días, Juan Carlos Vásquez
RESEÑAS DE LIBROS
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Autor: Carlos Almira
Género: Historia japonesa
La Poesía es como el aroma. Poética de Luis Benítez
ENSAYO del crítico peruano Camilo Fernández Cozman.
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Poema del día: "Escuche, qué cosa, y cosa...", de Sor Juana Inés de la Cruz (México, 1651-1695)
Escuche, qué cosa, y cosa
tan maravillosa aquesta:
un marido sin mujer
y una casada doncella.
Un padre que no ha engendrado
a un hijo a quien otro engendra,
un hijo mayor que el padre,
y un casado con pureza.
Un hombre, que da alimentos
al mismo que lo alimenta;
cría al que lo crió, y al mismo
que lo sustenta, sustenta.
Manda a su propio señor,
y a su hijo Dios respeta;
tiene por ama a una esclava,
y por esposa a una reina.
Celos tuvo, y confianza,
seguridad y sospechas,
riesgos y seguridades,
necesidad y riquezas.
Tuvo, en fin, todas las cosas
que pueden pensarse buenas;
y es al fin de María esposo,
y de Dios padre en la tierra.
Sor Juana Inés de la Cruz, sacado de Oración litúrgica del pueblo de Dios (Difusora del Libro Tepeyac, México, 1974), e incluido en Al celebrar tu memoria. Poesía para domingos y fiestas (Editorial Sal Terrae, Santander, 2005, ed. de Casiano Floristán).
tan maravillosa aquesta:
un marido sin mujer
y una casada doncella.
Un padre que no ha engendrado
a un hijo a quien otro engendra,
un hijo mayor que el padre,
y un casado con pureza.
Un hombre, que da alimentos
al mismo que lo alimenta;
cría al que lo crió, y al mismo
que lo sustenta, sustenta.
Manda a su propio señor,
y a su hijo Dios respeta;
tiene por ama a una esclava,
y por esposa a una reina.
Celos tuvo, y confianza,
seguridad y sospechas,
riesgos y seguridades,
necesidad y riquezas.
Tuvo, en fin, todas las cosas
que pueden pensarse buenas;
y es al fin de María esposo,
y de Dios padre en la tierra.
Sor Juana Inés de la Cruz, sacado de Oración litúrgica del pueblo de Dios (Difusora del Libro Tepeyac, México, 1974), e incluido en Al celebrar tu memoria. Poesía para domingos y fiestas (Editorial Sal Terrae, Santander, 2005, ed. de Casiano Floristán).
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miércoles 23 de diciembre de 2009
El editor Fernando Sáenz lanza la nueva editorial Libros del Aire
La idea de montar una editorial nueva nace como consecuencia de mi salida de Calambur Editorial el pasado 3 de septiembre. Como socio fundador de Calambur, llevaba ejerciendo labores de dirección en ella durante los últimos veinte años. La salida de Calambur no fue una iniciativa mía y de la noche a la mañana me quedé sin trabajo y sin actividad. Se impuso entonces la idea y la necesidad de seguir haciendo lo que hacía y me gustaba: editar literatura. Es así como nace Libros del Aire, una editorial pequeña, personal y que se apoya en tres patas comerciales: la suscripción anual, la distribución propia en librerías especializadas y la venta de libro electrónico para descargas en ordenadores, eBooks y móviles.La colección que inaugura la editorial se llama 'Jardín cerrado' y ofrece 5 títulos para 2010, secuenciados a lo largo del año. Cuatro de los títulos son de poesía. El quinto es de difícil catalogación genérica y lo hemos denominado como 'Miscelánea'. Y son: Vuelo 294, de Víctor Manuel Mendiola; Carro de noche, de Ignacio Gómez de Liaño; Naipes marcados, de Marcos Ricardo Barnatán; Antología personal, de Luisa Futoransky; y Poemas y contrapoemas, de Rafael Argullol.
Para años sucesivos, la idea con la colección es seguir ofertando poesía, pocos títulos anuales (entre cinco y ocho), de autores importantes o textos de autores no tan conocidos pero que nos hayan impresionado. La idea es también sacar al menos un autor latinoamericano cada año. También quiero “adornar” la colección cada año con al menos un título no exactamente de poesía pero sí poético. Un poco en la línea de lo que significa el libro de Barnatán dentro de la oferta para 2010.
Para la confección, en tiempo récord, de la colección 'Jardín cerrado' 2010, he contado con la decisiva colaboración de los directores de colección Ilia Galán y Diego Valverde Villena y con la generosa ayuda y asesoramiento de José Manuel Suárez.
Respecto a nuevas colecciones, hay algunos proyectos que están aún en estado muy embrionario y de los que prefiero no hablar todavía.
Fernando Sáenz
Libros del Aire. C/Fuencarral, 131, 5 º Izq. 28010-Madrid.
Tls.: 914471539 y 661941094. Correo electrónico: fsaenzh@telefonica.net
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Poema del día: "La sentencia", de Anna Ajmátova (Rusia, 1889-1966)
Y cayó la palabra de piedra
Sobre mi pecho todavía vivo.
No importa. Estaba preparada.
De alguna manera me las apañaré.
Hoy tengo que hacer muchas cosas:
Hay que matar la memoria,
Hay que petrificar el alma,
Hay que aprender de nuevo a vivir.
Si no... El caluroso susurro del verano
Celebra su fiesta en mi ventana.
Hace tiempo que presentía
este día luminoso y la casa vacía
22 de junio de 1939
Casa de Fontanka.
Anna Ajmátova en Requiem (1935-1940) (Ediciones Cátedra, Madrid, 1994, trad. de Jesús García Gabaldón).
Sobre mi pecho todavía vivo.
No importa. Estaba preparada.
De alguna manera me las apañaré.
Hoy tengo que hacer muchas cosas:
Hay que matar la memoria,
Hay que petrificar el alma,
Hay que aprender de nuevo a vivir.
Si no... El caluroso susurro del verano
Celebra su fiesta en mi ventana.
Hace tiempo que presentía
este día luminoso y la casa vacía
22 de junio de 1939
Casa de Fontanka.
Anna Ajmátova en Requiem (1935-1940) (Ediciones Cátedra, Madrid, 1994, trad. de Jesús García Gabaldón).
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martes 22 de diciembre de 2009
Felicitaciones de Navidad: Fundación Centro de poesía 'José Hierro' (Getafe)
La Fundación |
| Dos estrellas |
| Las dos estrellas mellizas |
Prólogo del poeta Francisco Vélez Nieto al libro 'La caricia del agua. Antología de poetas cantando al agua'
A lo largo de la historia el agua ha sido el símbolo de la fertilidad, pues sin ésta nada vive o se regenera.
De todos los rincones de la tierra hace milenios que se adora, se habla y canta al agua, como elemento deseado, mítico y religioso, “porque las semillas de todas las cosas son húmedas, y el agua es el origen de la naturaleza de las cosas húmedas”, señala Thales de Mileto. Sin el agua el ser humano no sería nada. Somos hijos de la naturaleza, esa que cantan los poetas e investiga, para preservarla del mal y la contaminación con garantías sanitarias, la ciencia por medio de sus investigadores y técnicos. “Mirad bien. ¡Ahora! / Blancuras en curva / Triunfalmente unas /—Frescor hacia forma—".
Y Herodoto cuenta que fueron los poetas quienes enseñaron y brindaron sus cantos a los dioses griegos. “Me fascinan los arroyos y la música que crean. / Y las corrientes, entre prados y cañas, antes de tener / oportunidad de convertirse en arroyos”. La fortuna benévola prodigio de tan preciado líquido, para ser vertido sobre la condición humana como un regalo del cielo predicando el valor y sabor del agua, ese elemento insustituible para el vivir de cada día, calmar la sed y evitar la tragedia de las guerras por tan necesario líquido, tantas veces a través de los siglos húmedas de luto y sangre, incluso en este siglo XXI, impidiendo el progreso y la paz entre los pueblos, la muerte por sed de muchos seres humanos.
Emilio Lledó señala que “la poesía nos hace ver el mundo con ojos distintos al que el uso nos marca en el diario y tantas veces vacío discurso del vivir”. Realmente, consumimos tiempos difíciles y somos conscientes de que la poesía no es un remedio mágico, tampoco un arma, para eliminar tanta calamidad en una sociedad dislocada entre guerras y ambiciones desmedidas, porque “llueve tanta tristeza por las cosas, / tanto dolor redoble en los tejados / su agua de injusta nube acumulada / sobre la soledad y el desamparo…”.
Toda esta inquietud es fruto ante ese consumo desaforado y alienador que nos lleva peligrosamente a una ceguera portadora de terror, que despavorida e inconsciente se acerca al borde del precipicio. Una corriente peligrosa que desprecia la música del río: porque entre cosas de vital importancia olvida el don del agua y del medio ambiente, ignorando el peligro de ruina de las civilizaciones, con el derroche y la infame utilización de tan preciado líquido, elemento tan vital como el aire y los alimentos para la vida. “Con qué nitidez recuerdo entonces / la laguna cubierta de hierba y la voz ronca del aliso / y, que en algún lugar viven mi padre y mi madre”.
Porque se suman siglos, milenios, desde que el agua viene siendo considerada nuestro elemento principal, un don de la naturaleza donado por los dioses míticos, placer necesario para la tierra por los cielos y así la condición humana tuviera una razón imprescindible de su propia existencia. “Venus, la de los senos adorados / que nutren de vigor savias y rosas; / la que al mirar derrama mariposas y al sonreír florecen los collados”. Ella nos ofrece la caricia diaria, el fresco de su amorosa humedad.
Así fueron girando las civilizaciones creciendo impregnadas de humedades. Esculpiendo la historia de los pueblos. Un ejemplo fue Roma, a la que el historiador Pierre Grimal denomina “la ciudad del agua”; donde los acueductos alimentaron la gran metrópoli y todo el imperio que igualmente alcanzó los grandes y prósperos territorios y ciudades de la Bética. Y sin embargo, ahora “le daban duro con un palo / también con una soga; son testigos / los días jueves y los huesos húmeros, / golpean al hombre con un palo / la soledad, la lluvia, los caminos”.
Romanos y musulmanes ya sabían de las cualidades terapéuticas del líquido elemento y sus beneficios para la salud del cuerpo y el espíritu. Un ejemplo cercano lo tenemos en Itálica, tan saqueada por los bárbaros, la cuna de dos grandes emperadores, Trajano y Adriano, el primero de ellos fue quien más aportó a toda la geografía del imperio con grandes obras públicas y primordialmente hidráulicas. Un bello y práctico juego que con los siglos fue produciendo el enriquecimiento de todas las culturas. Cosechas, jardines, música, huertos, higiene, campos regados como base para los alimentos no solamente del hombre, sino igualmente para los animales y esa riqueza general por la que la humanidad trabaja y sueña.
Defendamos su desarrollo natural cuidando la propia naturaleza. La canción de los ríos, la musicalidad de la fuente, la maravilla de los veneros, esa mirada de la gente del campo hacia el cielo rogando por la lluvia necesaria para las cosechas, idus de todas las civilizaciones, son las corrientes del agua en la geografía y el sentir diario en favor de todos los seres humanos que viven y malviven en el planeta.
Por ello los poetas se miran en los espejos del agua para inspirarse y cantarla pensando en los pueblos y sus gentes. Porque por sus ríos son corrientes que pasan cantando hacia la mar. Final y retorno a los acogedores veneros de donde brotó con su música de lluvia deseada. Porque todo principio es lluvia que la tierra acoge como madre agradecida, para mecerla con cariño en sus entrañas y repartirla entre las gentes y las cosechas, por las corrientes subterráneas de la tierra, convirtiéndose en música que brota de las fuentes para calmar la sed, el esfuerzo y el amor. Y es que cantar al agua es humanidad, por eso es doloroso, suicida, no cuidarla, no mimarla como a una amante muy querida.
La importancia del agua para todos debe ser siempre un amor deseado e insustituible. Nada de esto debe de ser nuevo, ni nos debe de sorprender por tanto que las monedas y el agua figuren en tantas supersticiones y profecías. Todo lo contrario, su peso histórico es un referente que forma un núcleo importante de las muchas culturas que llegaron a todas partes de la tierra, de nuestro mundo. Aquí fueron bien recibidas y asimiladas. Si nos consideramos un pueblo viejo no se debe a una fantasía o estrategia política calculada, ambigua, de intereses retorcidos.
No somos un pueblo sabio por pura palabrería como pretende mostrar cierto voluntarismo infantil, populista y ambiguo envuelto en la especulación histórica, indigna de presentarse como una sociedad ideal y ensueño consumista, en total contradicción con la verdadera cultura natural fruto y trabajo de muchas fuerzas unidas sobre su propia evolución, castigada, lastimada con los cantos desafinados de los nacionalismos de aprendices de sirenas, sordos y ambiciosos.
De aquí la necesidad de la cultura y la conciencia en defensa y apoyo por esa agua de todos a la hora de hablar y planificar un desarrollo sin sueños vanos, credos conductores a un paraíso terrenal plastificado. Y dentro de esa necesidad, por su modesto coste, pero su necesaria utopía y solidaridad, los poetas están ahí a través de los tiempos, pasado y presente mostrando al pueblo la poesía. La Poesía puede que no sea “un arma cargada de futuro”, como dejó escrito Gabriel Celaya, pero sin discusión alguna es el mejor escudo con el que defenderse ante el desvarío y la alienación a la que insistentemente viene obligando el Gran Hermano.
Porque no son los poetas los únicos que cantan y defienden el agua. Otros de mayor envergadura están ahí en primera fila. Son muchos los organismos volcados en la apuesta de una racionalidad más justa de tan preciado elemento. Por eso la defienden y protegen y mejoran en la medida que es posible, todas las personas poseídas de algo tan fundamental y necesario en nuestra sociedad como la sensibilidad y la toma de conciencia por esa lucha pacífica en salvar el medio ambiente. Ese que la especulación despiadada viene destrozando, envenenando la tierra, contaminándola sin ningún pudor o escrúpulos. La tierra, el aire y el agua están en peligro y necesitan ser protegidos de la maldad de los depredadores... Y la poesía, con la sencillez y humildad que le caracteriza, estará siempre presente.
En esta antología al agua, sesenta poetas sin limitaciones geográficas, acompañados de citas muy diversas y variadas sobre el agua, pretenden mostrar con estilo por medio de una poesía que juega con lo popular y lo clásico, cómo la poesía nada en su agua, viejo canto poseído de sensibilidad, belleza a lo largo de la historia de los pueblos. “Grata la voz del agua / a quien abrumaron negras arenas, / grato a la mano cóncava / el mármol circular de la columna, / gratos los finos laberintos del agua”. La poesía sólo pretende ser una motivación, una llamada a la armonía y la belleza pacífica y amorosa forma de proteger al agua como don natural de la humanidad. Porque “el genio del agua no muere”, aunque hay quienes lo desprecian porque no saben contemplarlo desde su orilla. “Me he sentado esta tarde a la orilla del río / mucho tiempo, quizá mucho tiempo, / hasta que mis ojos fluían con el agua y mi piel era fresca como la piel del río”. Están sordos y no pueden escuchar la soleá que la fuente canta. “Siento tu voz y me suena / como el cántaro en la fuente / en la fuente de mis penas”.
Francisco Vélez Nieto
De todos los rincones de la tierra hace milenios que se adora, se habla y canta al agua, como elemento deseado, mítico y religioso, “porque las semillas de todas las cosas son húmedas, y el agua es el origen de la naturaleza de las cosas húmedas”, señala Thales de Mileto. Sin el agua el ser humano no sería nada. Somos hijos de la naturaleza, esa que cantan los poetas e investiga, para preservarla del mal y la contaminación con garantías sanitarias, la ciencia por medio de sus investigadores y técnicos. “Mirad bien. ¡Ahora! / Blancuras en curva / Triunfalmente unas /—Frescor hacia forma—".
Y Herodoto cuenta que fueron los poetas quienes enseñaron y brindaron sus cantos a los dioses griegos. “Me fascinan los arroyos y la música que crean. / Y las corrientes, entre prados y cañas, antes de tener / oportunidad de convertirse en arroyos”. La fortuna benévola prodigio de tan preciado líquido, para ser vertido sobre la condición humana como un regalo del cielo predicando el valor y sabor del agua, ese elemento insustituible para el vivir de cada día, calmar la sed y evitar la tragedia de las guerras por tan necesario líquido, tantas veces a través de los siglos húmedas de luto y sangre, incluso en este siglo XXI, impidiendo el progreso y la paz entre los pueblos, la muerte por sed de muchos seres humanos.
Emilio Lledó señala que “la poesía nos hace ver el mundo con ojos distintos al que el uso nos marca en el diario y tantas veces vacío discurso del vivir”. Realmente, consumimos tiempos difíciles y somos conscientes de que la poesía no es un remedio mágico, tampoco un arma, para eliminar tanta calamidad en una sociedad dislocada entre guerras y ambiciones desmedidas, porque “llueve tanta tristeza por las cosas, / tanto dolor redoble en los tejados / su agua de injusta nube acumulada / sobre la soledad y el desamparo…”.
Toda esta inquietud es fruto ante ese consumo desaforado y alienador que nos lleva peligrosamente a una ceguera portadora de terror, que despavorida e inconsciente se acerca al borde del precipicio. Una corriente peligrosa que desprecia la música del río: porque entre cosas de vital importancia olvida el don del agua y del medio ambiente, ignorando el peligro de ruina de las civilizaciones, con el derroche y la infame utilización de tan preciado líquido, elemento tan vital como el aire y los alimentos para la vida. “Con qué nitidez recuerdo entonces / la laguna cubierta de hierba y la voz ronca del aliso / y, que en algún lugar viven mi padre y mi madre”.Porque se suman siglos, milenios, desde que el agua viene siendo considerada nuestro elemento principal, un don de la naturaleza donado por los dioses míticos, placer necesario para la tierra por los cielos y así la condición humana tuviera una razón imprescindible de su propia existencia. “Venus, la de los senos adorados / que nutren de vigor savias y rosas; / la que al mirar derrama mariposas y al sonreír florecen los collados”. Ella nos ofrece la caricia diaria, el fresco de su amorosa humedad.
Así fueron girando las civilizaciones creciendo impregnadas de humedades. Esculpiendo la historia de los pueblos. Un ejemplo fue Roma, a la que el historiador Pierre Grimal denomina “la ciudad del agua”; donde los acueductos alimentaron la gran metrópoli y todo el imperio que igualmente alcanzó los grandes y prósperos territorios y ciudades de la Bética. Y sin embargo, ahora “le daban duro con un palo / también con una soga; son testigos / los días jueves y los huesos húmeros, / golpean al hombre con un palo / la soledad, la lluvia, los caminos”.
Romanos y musulmanes ya sabían de las cualidades terapéuticas del líquido elemento y sus beneficios para la salud del cuerpo y el espíritu. Un ejemplo cercano lo tenemos en Itálica, tan saqueada por los bárbaros, la cuna de dos grandes emperadores, Trajano y Adriano, el primero de ellos fue quien más aportó a toda la geografía del imperio con grandes obras públicas y primordialmente hidráulicas. Un bello y práctico juego que con los siglos fue produciendo el enriquecimiento de todas las culturas. Cosechas, jardines, música, huertos, higiene, campos regados como base para los alimentos no solamente del hombre, sino igualmente para los animales y esa riqueza general por la que la humanidad trabaja y sueña.Defendamos su desarrollo natural cuidando la propia naturaleza. La canción de los ríos, la musicalidad de la fuente, la maravilla de los veneros, esa mirada de la gente del campo hacia el cielo rogando por la lluvia necesaria para las cosechas, idus de todas las civilizaciones, son las corrientes del agua en la geografía y el sentir diario en favor de todos los seres humanos que viven y malviven en el planeta.
Por ello los poetas se miran en los espejos del agua para inspirarse y cantarla pensando en los pueblos y sus gentes. Porque por sus ríos son corrientes que pasan cantando hacia la mar. Final y retorno a los acogedores veneros de donde brotó con su música de lluvia deseada. Porque todo principio es lluvia que la tierra acoge como madre agradecida, para mecerla con cariño en sus entrañas y repartirla entre las gentes y las cosechas, por las corrientes subterráneas de la tierra, convirtiéndose en música que brota de las fuentes para calmar la sed, el esfuerzo y el amor. Y es que cantar al agua es humanidad, por eso es doloroso, suicida, no cuidarla, no mimarla como a una amante muy querida.
La importancia del agua para todos debe ser siempre un amor deseado e insustituible. Nada de esto debe de ser nuevo, ni nos debe de sorprender por tanto que las monedas y el agua figuren en tantas supersticiones y profecías. Todo lo contrario, su peso histórico es un referente que forma un núcleo importante de las muchas culturas que llegaron a todas partes de la tierra, de nuestro mundo. Aquí fueron bien recibidas y asimiladas. Si nos consideramos un pueblo viejo no se debe a una fantasía o estrategia política calculada, ambigua, de intereses retorcidos.
No somos un pueblo sabio por pura palabrería como pretende mostrar cierto voluntarismo infantil, populista y ambiguo envuelto en la especulación histórica, indigna de presentarse como una sociedad ideal y ensueño consumista, en total contradicción con la verdadera cultura natural fruto y trabajo de muchas fuerzas unidas sobre su propia evolución, castigada, lastimada con los cantos desafinados de los nacionalismos de aprendices de sirenas, sordos y ambiciosos.De aquí la necesidad de la cultura y la conciencia en defensa y apoyo por esa agua de todos a la hora de hablar y planificar un desarrollo sin sueños vanos, credos conductores a un paraíso terrenal plastificado. Y dentro de esa necesidad, por su modesto coste, pero su necesaria utopía y solidaridad, los poetas están ahí a través de los tiempos, pasado y presente mostrando al pueblo la poesía. La Poesía puede que no sea “un arma cargada de futuro”, como dejó escrito Gabriel Celaya, pero sin discusión alguna es el mejor escudo con el que defenderse ante el desvarío y la alienación a la que insistentemente viene obligando el Gran Hermano.
Porque no son los poetas los únicos que cantan y defienden el agua. Otros de mayor envergadura están ahí en primera fila. Son muchos los organismos volcados en la apuesta de una racionalidad más justa de tan preciado elemento. Por eso la defienden y protegen y mejoran en la medida que es posible, todas las personas poseídas de algo tan fundamental y necesario en nuestra sociedad como la sensibilidad y la toma de conciencia por esa lucha pacífica en salvar el medio ambiente. Ese que la especulación despiadada viene destrozando, envenenando la tierra, contaminándola sin ningún pudor o escrúpulos. La tierra, el aire y el agua están en peligro y necesitan ser protegidos de la maldad de los depredadores... Y la poesía, con la sencillez y humildad que le caracteriza, estará siempre presente.
En esta antología al agua, sesenta poetas sin limitaciones geográficas, acompañados de citas muy diversas y variadas sobre el agua, pretenden mostrar con estilo por medio de una poesía que juega con lo popular y lo clásico, cómo la poesía nada en su agua, viejo canto poseído de sensibilidad, belleza a lo largo de la historia de los pueblos. “Grata la voz del agua / a quien abrumaron negras arenas, / grato a la mano cóncava / el mármol circular de la columna, / gratos los finos laberintos del agua”. La poesía sólo pretende ser una motivación, una llamada a la armonía y la belleza pacífica y amorosa forma de proteger al agua como don natural de la humanidad. Porque “el genio del agua no muere”, aunque hay quienes lo desprecian porque no saben contemplarlo desde su orilla. “Me he sentado esta tarde a la orilla del río / mucho tiempo, quizá mucho tiempo, / hasta que mis ojos fluían con el agua y mi piel era fresca como la piel del río”. Están sordos y no pueden escuchar la soleá que la fuente canta. “Siento tu voz y me suena / como el cántaro en la fuente / en la fuente de mis penas”. Francisco Vélez Nieto
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Poema del día: "Desierto de Chile/Tres escenas", de Raúl Zurita (Chile, 1950)
La pareja del cuarto del lado paró de gritar y volví a oír las olas. Fuera de ellos el lugar parece vacío, pero no lo sé. Tampoco sé dónde estoy salvo que hay mar. Cuando el bus paró era de noche y di por casualidad con el motel. Allanaron la casa donde paraba. Yo venía llegando y alcancé a retroceder, pero uno me vio. Pude eludirlos cambiando varias veces de micro y llegué al terminal de buses. Me subí a uno que estaba partiendo y al preguntarme que hasta donde iba dije que al final y pagué. Debo haber dormido horas porque abrí los ojos cuando todos se estaban bajando. La pareja del lado llegó poco después y el estrépito de los gritos y golpes empezó de inmediato. Al parecer ella lo había dejado y él la obligó a ir. En la mañana la puerta de su pieza estaba abierta y vi su cama deshecha y vacía. Me fui a un boliche por un café y allí supe que estaba en Caldera, en pleno desierto. Advertí de inmediato que los tipos que se recortaron en la entrada eran de la Dina y me entregué sin resistir. Más tarde, mientras vomitaba mis propios dientes, recordé que esa última vez la que había sido mi mujer lloraba pidiéndome que no la golpeara. Todavía alcanzo a darme cuenta de que alguien ha bajado la radio en la pieza de al lado escuchando y era como si la vergüenza hubiera de sobrevenirme.
Raúl Zurita en Cuadernos de guerra (Amargord Ediciones, Madrid, 2009).
Raúl Zurita en Cuadernos de guerra (Amargord Ediciones, Madrid, 2009).
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lunes 21 de diciembre de 2009
Felicitaciones de Navidad: Bohodón Ediciones
Voy a ir subiendo las tarjetas, postales y felicitaciones de Navidad y Año Nuevo que vayan llegando. Al pinchar en ellas iréis a las webs de sus emisores.
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Editoriales
Luis Eduardo Aute habla sobre el poemario 'Salí a cazar al diablo', de Miguel Ángel Barroso, editado por Sial Ediciones
Tras la lectura de Salí a cazar al diablo (Sial Ediciones, Madrid, 2009), de Miguel Ángel Barroso, no es improbable que René Magritte dijera: “Ceci n´est pas un poème”, (esto no es un poema) porque, efectivamente, este discurso eucarístico de versos profanos que se congregan en torno a un altar en donde el propio poeta, oficiante y ofrenda a la vez, se entrega a sí mismo en el orgiástico sacrificio de la sagrada escritura de la poesía, no es un poema. Son versos que, como ángeles en trance de caída, implosionan hacia el centro de gravedad del infierno uno y único de la poesía, que no del poema. Poemas hay muchos, infinitos, pero poesía, como la Divinidad, es concepto esencialmente único.Salí a cazar el diablo, más que palabra escrita, me atrevería a decir que es “revelación transcrita”. Lo que trasciende de esta “revelación” no es el texto sino la nostalgia del Hálito Divino que dio forma al SER (verbo) HUMANO (hecho carne).
Esta tensa, intensa y extensa “revelación” poética respira por los poros de la carne que se hizo para el orgasmo del espíritu, de la carne que se hizo del Verbo, y para el Verbo, de la carne que conforma el cuerpo místico del Amor, “más poderoso que la muerte...” de Dios y del Diablo.
Este templo que Miguel Ángel Barroso ha construido a la sobrenaturalidad de la carne no elude el débito a la imaginería surrealista. Es más, se alza mucho más allá. La altísima cúpula de este templo asciende y trasciende los confines de la imaginación más incandescente y, cual Lengua de Luz, ilumina la palabra, el concepto que dio a luz, inmaculada concepción, a las tinieblas de la palabra; palabras que estallan en volcánico vómito de sentidos y sentimientos de pagana religiosidad. Las incontinencias contenidas en las imágenes representadas, evolucionan y se revolucionan en iconografías que se funden, encadenadamente, como secuencias cinematográficas que bien pudieran ser dramaturgias de guiones imaginados por cineastas primitivos: Murnau, Dreyer, Lang, Wiene, Buñuel, Cocteau...
Barroso tiene un agudísimo sentido ético y estético del lenguaje de la imagen en movimiento, de la imagen que se mueve (y se conmueve) para expresar todo lo que su espíritu más transido necesita manifestar a través de las luces y las sombras de la clari-oscuri-videncia poética del cine en estado de gracia: “un travelling es una cuestión de moral”, diría Godard.
Miguel Ángel Barroso (Madrid, 1966), desarrolla múltiples actividades relacionadas con el arte de la cinematografía. Ha participado en la organización de diversos festivales cinematográficos en calidad de Jefe de programación o de Jurado. Actualmente ejerce la crítica cinematográfica en el programa Protagonistas de la cadena Punto Radio Murcia. Ha publicado muchos estudios sobre diversas cinematografías nacionales y sobre actores y cineastas. También ha dirigido cortometrajes y mediometrajes.
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Poema del día: "Los pasos lejanos", de César Vallejo (Perú, 1892-1938)
Mi padre duerme. Su semblante augusto
figura un apacible corazón;
está ahora tan dulce…
si hay algo en él de amargo, seré yo.
Hay soledad en el hogar; se reza;
y no hay noticias de los hijos hoy.
Mi padre se despierta, ausculta
la huida a Egipto, el restañante adiós.
Está ahora tan cerca;
si hay algo en él de lejos, seré yo.
Y mi madre pasea allá en los huertos,
saboreando un sabor ya sin sabor.
Está ahora tan suave,
tan ala, tan salida, tan amor.
Hay soledad en el hogar sin bulla,
sin noticias, sin verde, sin niñez.
Y si hay algo quebrado en esta tarde,
y que baja y que cruje,
son dos viejos caminos blancos, curvos.
Por ellos va mi corazón a pie.
César Vallejo en Los heraldos negros (1918), incluido en Obra poética completa (Alianza Editorial, Madrid, 1994).
figura un apacible corazón;
está ahora tan dulce…
si hay algo en él de amargo, seré yo.
Hay soledad en el hogar; se reza;
y no hay noticias de los hijos hoy.
Mi padre se despierta, ausculta
la huida a Egipto, el restañante adiós.
Está ahora tan cerca;
si hay algo en él de lejos, seré yo.
Y mi madre pasea allá en los huertos,
saboreando un sabor ya sin sabor.
Está ahora tan suave,
tan ala, tan salida, tan amor.
Hay soledad en el hogar sin bulla,
sin noticias, sin verde, sin niñez.
Y si hay algo quebrado en esta tarde,
y que baja y que cruje,
son dos viejos caminos blancos, curvos.
Por ellos va mi corazón a pie.
César Vallejo en Los heraldos negros (1918), incluido en Obra poética completa (Alianza Editorial, Madrid, 1994).
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viernes 18 de diciembre de 2009
Repaso semanal a los blogs y webs más interesantes
Azagra. El espacio tonto es un blog que forma parte de la historia, al menos de la pequeña historia de muchos y muchas que, como yo, se fueron haciendo adultos rodeados de los cómics y viñetas de Carlos Azagra. Ahora, reencontrado de nuevo, uno se da cuenta de la vigencia que sigue teniendo este divertido, solidario y coherente dibujante.
La casa de Asterión o el pequeño blog de las mentiras está editado por el escritor costarricense Gustavo Solórzano Alfaro. Es un buen lugar para descubrir el mundo de las letras en Costa Rica, pues, además, tiene un poblado índice que nos ayudará bastante. Informa también sobre las actividades y obras del autor.
Ecologismo literario se edita desde la isla de Ibiza. Su autora Zilniya, lo utiliza para reciclar ideas y pensamientos con los que hace creaciones literarias. Está bastante organizado por temas y tiene índice de etiquetas.
Crónicas de una soltería anunciada está editado desde Argentina por Blonda. Es una bitácora personal en la que, con bastantes dosis de literatura, su autora va desgranando su día a día. Está indexado, o sea, tiene índice de etiquetas y se puede acceder con facilidad a las entradas (post) más recientes.
La prisa y la palabra es un blog que funciona como poemario. No encontramos en él mucha información sobre el autor, excepto su nombre, Antonio Misas, o, al menos, el nombre con el que firma cada poema, la mayoría de ellos dedicados a alguien.
Arabella Salaverry, escritora y actriz costarricense, nos ofrece en su web toda la información sobre su obra y actividades en el mundo literario, en el docente o en el de las artes interpretativas. Una web de fácil manejo, como veréis.
A poética de Cibele Camargo, como su propio nombre indica, es un blog que es eso: un poemario donde esta escritora y poeta brasileña va subiendo sus creaciones poéticas. Están escritas en portugués, pero ya otras veces hemos animado a disfrutar de esta bella y poética lengua.
La casa de Asterión o el pequeño blog de las mentiras está editado por el escritor costarricense Gustavo Solórzano Alfaro. Es un buen lugar para descubrir el mundo de las letras en Costa Rica, pues, además, tiene un poblado índice que nos ayudará bastante. Informa también sobre las actividades y obras del autor.
Ecologismo literario se edita desde la isla de Ibiza. Su autora Zilniya, lo utiliza para reciclar ideas y pensamientos con los que hace creaciones literarias. Está bastante organizado por temas y tiene índice de etiquetas.
Crónicas de una soltería anunciada está editado desde Argentina por Blonda. Es una bitácora personal en la que, con bastantes dosis de literatura, su autora va desgranando su día a día. Está indexado, o sea, tiene índice de etiquetas y se puede acceder con facilidad a las entradas (post) más recientes.
La prisa y la palabra es un blog que funciona como poemario. No encontramos en él mucha información sobre el autor, excepto su nombre, Antonio Misas, o, al menos, el nombre con el que firma cada poema, la mayoría de ellos dedicados a alguien.
Arabella Salaverry, escritora y actriz costarricense, nos ofrece en su web toda la información sobre su obra y actividades en el mundo literario, en el docente o en el de las artes interpretativas. Una web de fácil manejo, como veréis.
A poética de Cibele Camargo, como su propio nombre indica, es un blog que es eso: un poemario donde esta escritora y poeta brasileña va subiendo sus creaciones poéticas. Están escritas en portugués, pero ya otras veces hemos animado a disfrutar de esta bella y poética lengua.
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Blogs Literarios
Poema del día: "¡Hágase la luz!...", de Marina Tsvetaieva (Rusia, 1892-1941)
-¡Hágase la luz!- y un triste día nuboso
cayó como una capa sobre el agua muerta.
Miró la tierra sonriendo extrañamente:
-¡Hágase la noche!- dijo entonces el otro.
Y apartando el rostro pensativo,
siguió su camino más allá de las nubes.
Señor de la noche, es a ti a quien canto,
a ti que me dijiste a mí y a mis noches: seas.
Marina Tsvetaieva, incluido en El canto y la ceniza (Círculo de lectores-Galaxia Guteberg, Barcelona, 2005, selec. y trad. de Mónika Zgustova y Olvido García Valdés).
cayó como una capa sobre el agua muerta.
Miró la tierra sonriendo extrañamente:
-¡Hágase la noche!- dijo entonces el otro.
Y apartando el rostro pensativo,
siguió su camino más allá de las nubes.
Señor de la noche, es a ti a quien canto,
a ti que me dijiste a mí y a mis noches: seas.
Marina Tsvetaieva, incluido en El canto y la ceniza (Círculo de lectores-Galaxia Guteberg, Barcelona, 2005, selec. y trad. de Mónika Zgustova y Olvido García Valdés).
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jueves 17 de diciembre de 2009
Radio en red: Radio Morir
Desde Guadalajara (Estado de Jalisco, México) podemos escuchar Radio Morir, una emisora dedicada en exclusiva al mundo de la cultura. Como programa literario destacado se encuentra Letrambulario, portavoz de la revista literaria que lleva el mismo nombre y se emite los viernes a las 20 horas, horario de México.
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Emisoras de radio
Poema del día: "Velocity meadows", de Mark Strand (Canadá, 1934)
Ahora puedo decir que nada era posible
salvo dejar la casa y quedarse frente a ella, mirando
hacia el valle todo el tiempo que pude. Sabía que un tren,
arrastrando una bufanda de humo, llegaría, que pronto habría de llover.
Un friso de nubes abatió una sombra sobre el pueblo,
y un viento torrencial aplastó los prados extendidos
más allá de olivares, de riberas de malvas y de rosas.
El aire tenía un olor dulce, y una niña agitaba un palo
contra unos cuervos tan lejanos que parecían moscas.
Su madre, enfundada en una capa y un chal, se protegió los ojos.
Me pregunto de qué, pues no había sol. Entonces alguien
apareció y dijo: "Mira esas nubes formando un muro, esos cuervos
cayendo del cielo, esos campos, verde pálido, verde amarillo,
rodando hacia lo lejos, y esa niña y su madre, diciendo adiós".
En un instante el cielo quedó manchado de una bruma rojiza,
y la persona junto a mí se alejó corriendo. Anochecía,
las luces del pueblo se encendieron, y vi, tenuemente al principio,
cerca del cementerio cercado de hileras de cipreses torcidos,
a la niña y su madre, juntas,
fumando, triturando la tierra con sus tacones.
Mark Strand en Aliento (Ayuntamiento de Lucena, Córdoba, 2004, trad. de Julián Jiménez Heffernan).
salvo dejar la casa y quedarse frente a ella, mirando
hacia el valle todo el tiempo que pude. Sabía que un tren,
arrastrando una bufanda de humo, llegaría, que pronto habría de llover.
Un friso de nubes abatió una sombra sobre el pueblo,
y un viento torrencial aplastó los prados extendidos
más allá de olivares, de riberas de malvas y de rosas.
El aire tenía un olor dulce, y una niña agitaba un palo
contra unos cuervos tan lejanos que parecían moscas.
Su madre, enfundada en una capa y un chal, se protegió los ojos.
Me pregunto de qué, pues no había sol. Entonces alguien
apareció y dijo: "Mira esas nubes formando un muro, esos cuervos
cayendo del cielo, esos campos, verde pálido, verde amarillo,
rodando hacia lo lejos, y esa niña y su madre, diciendo adiós".
En un instante el cielo quedó manchado de una bruma rojiza,
y la persona junto a mí se alejó corriendo. Anochecía,
las luces del pueblo se encendieron, y vi, tenuemente al principio,
cerca del cementerio cercado de hileras de cipreses torcidos,
a la niña y su madre, juntas,
fumando, triturando la tierra con sus tacones.
Mark Strand en Aliento (Ayuntamiento de Lucena, Córdoba, 2004, trad. de Julián Jiménez Heffernan).
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miércoles 16 de diciembre de 2009
Artículo de Francisco Cenamor sobre el poemario del poeta chileno Raúl Zurita 'Cuadernos de guerra', editado por Amargord Ediciones
Una ensoñación. No, mejor, varias ensoñaciones que se entrelazan creando una atmósfera de desesperada vivencia humana. Esa sería una de las posibles descripciones del nuevo poemario del poeta chileno Raúl Zurita Cuadernos de guerra, editado en 2009 por Amargord Ediciones, dentro de su colección 'Transatlántica'.El mundo siempre está en guerra y esta sucede en Santiago de Chile. Da igual que sea el desembarco de Normandía, el bombardeo atómico de Hiroshima y Nagasaki o alguna revuelta popular, o la represión más despiadada de alguna dictadura: todo sucede junto a las costas pacíficas de Chile.
Elaborado hasta con once pequeños libros, pinceladas de ensoñación poética que indagan en una manera surrealista de acercarse a la poesía. El mar abriéndose violentamente en los recuerdos de infancia de Santiago, la violencia social recorriendo sus calles, abriéndola. Vivimos a través de la poética de Zurita en una ciudad derruida, en cualquiera de las ciudades que son Santiago.
La realidad y el sueño se confunden, en ocasiones necesariamente: si la realidad es tan dura, recurramos a los sueños. Beethoven, su música, no es más que el sueño de un preso sordo, torturado, que huye y hace huir a sus compañeros de la realidad. Una conmovedora huida de la realidad. Pero, ¿huimos realmente? No, Raúl Zurita, entre ensoñaciones, nos muestra realmente el lado oscuro del acontecer humano: ni tan siquiera los sueños nos sirven para escapar.
Narratividad, imágenes desoladoras, ironía incluso en esta Historia Universal que es la historia de Santiago: Auschwitz está en América; por eso llegamos a América y llegamos, pues, a Auschwitz. La guerra impregna la vida cotidiana que se asemeja a escenas de literatura fantástica. Vivimos en una guerra permanente.
La sensación de atemporalidad que crea Zurita es total: cualquier acontecimiento ha podido pasar en cualquier momento, incluso hace miles de años, incluso hoy, o tal vez la Segunda Guerra Mundial sea dentro de unos decenios.
El sujeto poético podría ser un soldado estadounidense, o un inmigrante que marchando a América llega a Auschwitz, o un represaliado político, torturado, que recuerda su infancia en Santiago y su infancia en Hiroshima antes de la catástrofe. Eso sí, todos están muertos, o tal vez han muerto dentro de unos años.Se trata, sin duda, de un poemario muy bien urdido, alejado completamente de cualquier poesía del yo hedonista y sin concesiones a la cultura del espectáculo que también está afectando a la poesía. Un poemario en el que cada elemento juega un papel en el poema que, en sí mismo, es el conjunto del libro.
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Poema del día: "La sin pruebas", de Pedro Salinas (España, 1891-1951)
¡Cuando te marchas, qué inútil
buscar por dónde anduviste,
seguirte!
Si has pisado por la nieve
sería como las nubes
-su sombra-, sin pies, sin peso
que te marcara.
Cuando andas
no te diriges a nada
ni hay senda que luego diga:
"Pasó por aquí".
Tú no sales del exacto
centro puro de ti misma:
son los rumbos confundidos
los que te van al encuentro.
Con la risa o con las voces
tan blandamente
descabalas el silencio
que no le duele, que no
te siente:
se cree que sigue entero.
Si por los días te busco
o por los años
no salgo de un tiempo virgen:
fue ese año, fue tal día,
pero no hay señal:
o dejas huella detrás.
Y podrás negarme todo,
negarte a todo podrás,
porque te cortas los rastros
y los ecos y las sombras.
Tan pura ya, tan sin pruebas
que cuando no vivas más
yo no sé en qué voy a ver
que vivías,
con todo ese blanco inmenso
alrededor, que creaste.
Pedro Salinas, incluido en Antología poética (Alianza Editorial, Madrid, 2007).
buscar por dónde anduviste,
seguirte!
Si has pisado por la nieve
sería como las nubes
-su sombra-, sin pies, sin peso
que te marcara.
Cuando andas
no te diriges a nada
ni hay senda que luego diga:
"Pasó por aquí".
Tú no sales del exacto
centro puro de ti misma:
son los rumbos confundidos
los que te van al encuentro.
Con la risa o con las voces
tan blandamente
descabalas el silencio
que no le duele, que no
te siente:
se cree que sigue entero.
Si por los días te busco
o por los años
no salgo de un tiempo virgen:
fue ese año, fue tal día,
pero no hay señal:
o dejas huella detrás.
Y podrás negarme todo,
negarte a todo podrás,
porque te cortas los rastros
y los ecos y las sombras.
Tan pura ya, tan sin pruebas
que cuando no vivas más
yo no sé en qué voy a ver
que vivías,
con todo ese blanco inmenso
alrededor, que creaste.
Pedro Salinas, incluido en Antología poética (Alianza Editorial, Madrid, 2007).
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martes 15 de diciembre de 2009
18 de diciembre de 2009, Getafe: Presentación del número especial 'peques' de la revista de relatos 'Al otro lado del espejo'
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Revistas literarias
Juan Ramón Mansilla habla sobre 'Flores en la cuneta', nuevo poemario de Alejandro Céspedes, XXV Premio 'Jaén' de poesía
En los desvanes de la memoria almacenamos, entre tantos recuerdos, también libros. Unos porque nos acariciaron mientras nos arrullaban; algunos, por lo que logramos que nos enseñaran; otros porque nos dieron de patadas en el estómago. Flores en la cuneta (Ediciones Hiperión, Madrid, 2009), de Alejandro Céspedes, es de estos últimos.Partiendo de la confesión con la que principia el libro (“… hay tres cosas de la carretera que cada vez que las encuentro en mi camino siguen produciéndome una inmensa desolación: cadáveres de animales, zapatos desperdigados y ramos de flores.”), Alejandro Céspedes construye un poemario homogéneo y rotundo, capaz de provocar espasmos, lacerante. Un poemario que retuerce el lado brillante, y a menudo falsario, de la vida para entrar a trapo en las oscuridades y miserias de la condición humana. Para ello emplea dos de los símbolos más claros de nuestro tiempo: el automóvil y la publicidad.
Los poemas, cuyos títulos los toma de eslóganes y frases publicitarias, trizan sin pudor ese entorno ficticio, escudriñan en el envés, muestran lo que la inconsciencia, el éxito aparente dejan como pecios tirados en la carretera, abofetean con las más crudas consecuencias de nuestros actos: “Ellos gritan también. / Ríen. / Nadie los Juzga. / Aún no saben que a partir de la próxima curva, y para siempre, van a llevar colgados de su corazón los ojos de una perra.”
La carretera, en Alejandro Céspedes, se torna metáfora de la vida. Pero de la vida tal cual, sin remilgos. De ahí su contundencia. De ahí ese sutil tono admonitorio (“Es verdad que los muertos nunca se llevan nada…”). De ahí también ese dialogar elegíaco con los lectores. Flores en la cuneta es, como la ruta, un libro arriesgado y sin concesiones. En el lenguaje, en su composición estrófica, en sus imágenes. Pero también un libro destellante. Y emotivo, muy emotivo. Crudo, sí, pero más porque provoca algo poco conveniente: pensar. Crudo también porque no acaricia la piel sino que araña las vísceras. Y eso jode.
Juan Ramón Mansilla (publicado por revista Hilos de Araña, nº 3).
Alejandro Céspedes (Gijón, 1958) es licenciado en Filosofía y Ciencias de la Educación por la Universidad de Oviedo. Desde 1985 reside en Madrid, donde ha desarrollado su actividad profesional como gestor cultural y director de espacios escénicos. Como director de producción y director de escena ha realizado numerosos montajes de ópera y zarzuela. Ha sido colaborador literario del diario El Mundo y asesor literario en la revisión de libretos de ópera y zarzuela. Miembro de la SGAE desde 1987, ha escrito letras de canciones para músicos españoles entre los que destaca Luz Casal. Entre otros, ha obtenido los premios de poesía ‘Blas de Otero’ 2007, ‘Hiperión’ 1994, ‘Navarra de poesía’ 1985, ‘Internacional Villa de Lanjarón’ 1985, accésit del ‘Premio internacional Teatro Español de Madrid’ 1985 o ‘Ángel González’ 1984.Ha publicado los libros de poesía Los círculos concéntricos (AEAE, Madrid. 2008), Sobre andamios de humo. Poesía 1979-2007 (Vitruvio, Madrid. 2008), Y con esto termino de hablar sobre el amor (incluido en Sobre andamios de humo), Hay un ciego bailando en el andén (Hiperión, Madrid. 1998), Las palomas mensajeras sólo saben volver (Hiperión, Madrid. 1994), Tú, mi secreta isla (Plaza de la Marina, Málaga. 1990), Muchacho que surgiste (Scriptum, Santander. 1988), James Dean, amor que me prohíbes (Pamiela, Pamplona. 1986) y La noche y sus consejos (Genil, Granada. 1986).
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Poema del día: "Ajeno", de Claudio Rodríguez (España, 1934-1999)
Largo se le hace el día a quien no ama
y él lo sabe. Y él oye ese tañido
corto y duro del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.
Cierra su puerta y queda bien cerrada;
sale y, por un momento, sus rodillas
se le van hacia el suelo. Pero el alba,
con peligrosa generosidad,
le refresca y le yergue. Está muy clara
su calle, y la pasea con pie oscuro,
y cojea en seguida porque anda
sólo con su fatiga. Y dice aire:
palabras muertas con su boca viva.
Prisionero por no querer, abraza
su propia soledad. Y está seguro,
más seguro que nadie porque nada
poseerá; y él bien sabe que nunca
vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama,
¿cómo podemos conocer o cómo
perdonar? Día largo y aún más larga
la noche. Mentirá al sacar la llave.
Entrará. Y nunca habitará su casa.
Claudio Rodríguez, incluido en Desde mis poemas (Ediciones Cátedra, Madrid, 1994).
y él lo sabe. Y él oye ese tañido
corto y duro del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.
Cierra su puerta y queda bien cerrada;
sale y, por un momento, sus rodillas
se le van hacia el suelo. Pero el alba,
con peligrosa generosidad,
le refresca y le yergue. Está muy clara
su calle, y la pasea con pie oscuro,
y cojea en seguida porque anda
sólo con su fatiga. Y dice aire:
palabras muertas con su boca viva.
Prisionero por no querer, abraza
su propia soledad. Y está seguro,
más seguro que nadie porque nada
poseerá; y él bien sabe que nunca
vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama,
¿cómo podemos conocer o cómo
perdonar? Día largo y aún más larga
la noche. Mentirá al sacar la llave.
Entrará. Y nunca habitará su casa.
Claudio Rodríguez, incluido en Desde mis poemas (Ediciones Cátedra, Madrid, 1994).
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lunes 14 de diciembre de 2009
Artículo de Francisco Cenamor sobre el poemario de Iker Biguri ‘Agujeros y jardines’
Siempre es un placer leer poemarios en los que se aprecia cómo el autor o autora ha trabajado con mimo sus textos, ha sopesado cada palabra y ha creado una estructura que da sentido a cada parte del libro y cada poema, por sí mismo y dentro de un contexto.Esa sensación es la que he tenido al leer el libro que Iker Biguri tiene publicado en la colección Poesía de la Editorial Luces de Gálibo. Su título, Águjeros y jardines no me hacía presagiar lo que iba a encontrar en su interior. Usando indistintamente el verso libre y la prosa poética, arriesgando en los límites entre ambas técnicas, nos presenta un paisaje del planeta tierra, del lugar en que viven los humanos (¿humanos?) similar al que plantean películas, novelas o cómic de ciencia ficción tras la última y definitiva guerra, tras la definitiva catástrofe ecológica.
En el primer apartado del poemario, ‘La mujer zurda (y la mujer diestra)’, se nos presenta ya uno de estos personajes humanos, una mujer sin esqueleto que nada en el aire como un pez. Aparecemos los humanos, tras el desastre, “con más pies, con más manos que antes”, e, incluso “somos todo ojos”.
Segunda parte del libro, más referencias a ese futuro que podría ser ayer, con una atmósfera de mundo perdido: una máquina que funciona con pájaros. Pero ya el ambiente que recrea Biguri no resulta tan extraño. ¡Vaya, se puede poetizar también con esta textura!. Quien más quien menos, al leer, pensará que sería mejor materia de cómic, o incluso de cine. Y precisamente son esas las imágenes y sensaciones que se me vinieron a la cabeza mientras leía el libro, sobre todo las de los cómic.
‘De otro lugar’, tercera parte. Descripción más general del planeta poemario que el autor ha creado para los lectores y lectoras. Hasta llegar a la cuarta y última parte, ‘Del tamaño de una nuez’, donde a ese tamaño somos relegados; se produce el vaciamiento definitivo del autor, del planeta legendario, de los seres humanos.
Un lenguaje claro y sincero para transportarnos a un mundo con visos de irrealidad, pero en el que podemos vernos reflejados: el futuro siempre evoca los malos pasos del presente. Además, y esto es un gran acierto a mi parecer, para ser un texto que nos traslada a la ciencia ficción, no se usa un vocabulario técnico, de maquinarias o 'playstation'. Iker Biguri a optado por palabras más cercanas a la piel de los seres humanos que al exterior metálico de la máquina.
Poesía cercana a la ciencia ficción. Nunca había leído nada parecido. Y, la verdad, ha merecido la pena.
Iker Biguri (Sestao, 1980) ha publicado Plastilina (Colección Monosabio, Ayuntamiento de Málaga, 2002), miscelánea de poemas, relatos y diario de viaje. Tiene en prensa Poemas del paracaidista ruso y la espía japonesa (Editorial Eppur). Actualmente reside en un pueblo de la sierra de Madrid.
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Poema del día: "Ya nada busco", de Emilio Prados (España, 1899-1962)
Sombra y más sombra y más sombra.
Y las hojas secas, unas con otras.
-¡Ay, el agua fría!...
(Toda la sombra suspira.)
Sombra y más sombra y más sombra.
Y las hojas secas, por el viento, solas.
-¡Ay, el agua helada!...
(Y toda la sombra aguarda.)
Sombra y más sombra y más sombra.
Y las hojas secas, sobre el suelo, rotas.
-¡Ay, el agua muerta!...
(Toda la sombra, desierta.)
Sombra y más sombra y más sombra.
(Bajo la alameda, mi soledad llora.)
Sombra y más sombra y más sombra.
Emilio Prados, incluido en Jardín cerrado (Ediciones Cátedra, Madrid, 2000).
Y las hojas secas, unas con otras.
-¡Ay, el agua fría!...
(Toda la sombra suspira.)
Sombra y más sombra y más sombra.
Y las hojas secas, por el viento, solas.
-¡Ay, el agua helada!...
(Y toda la sombra aguarda.)
Sombra y más sombra y más sombra.
Y las hojas secas, sobre el suelo, rotas.
-¡Ay, el agua muerta!...
(Toda la sombra, desierta.)
Sombra y más sombra y más sombra.
(Bajo la alameda, mi soledad llora.)
Sombra y más sombra y más sombra.
Emilio Prados, incluido en Jardín cerrado (Ediciones Cátedra, Madrid, 2000).
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domingo 13 de diciembre de 2009
VI Certamen 'Ciudad de Chinchilla' 2010 de relatos (envíos por correo postal)
1.- Podrán concurrir a este Certamen todas las autoras y autores de cualquier edad.
2.- Los trabajos serán originales e inéditos y no deben haber sido premiados en otro concurso, ni hallarse pendiente del fallo de cualquier otro premio.
3.- Las obras tendrán una extensión mínima de tres folios y máxima de cuatro folios, escritas en castellano. Las protagonistas de los relatos deben ser mujeres. Se presentarán en formato DIN A4, a una sola cara, con el tipo de letra Times New Roman de 12 puntos, y un interlineado de 1,5.
4.- Junto a la obra presentada y dentro del mismo sobre, se incluirá otro sobre cerrado en cuyo interior figurarán los datos del autor: fotocopia de DNI, dirección, teléfono y título del relato, en el exterior se indicará el premio al que se opta y el título de la obra. Los/as autores/as que reúnan las condiciones necesarias para aspirar al premio local (nacidos o residentes en Chinchilla) lo indicarán en el exterior del sobre, en el encabezamiento del relato y en la plica.
5.- Se enviarán cinco ejemplares de la obra a la siguiente dirección: Ayuntamiento de Chinchilla., C/Fernando Nuñez Robres, 2. 02520-Chinchilla (Albacete). Haciendo constar en el sobre, para el VI Certamen Femenino de Narrativa 'Ciudad de Chinchilla'.
6.- El plazo de entrega comenzará el 30 de noviembre de 2009, y finalizará el 22 de enero de 2010 a las 14 horas.
7.- El fallo del jurado se producirá a partir del 26 de febrero de 2010. Se avisará a las premiadas o premiados el horario de la entrega de los premios que tendrá lugar en el Salón de Plenos del Ayuntamiento de Chinchilla Se hace obligatoria la asistencia de las autoras o autores premiadas/os al acto de entrega de premios, para dar lectura a sus trabajos, cuya fecha de celebración será el día 11 de marzo de 2010.
8.- El jurado calificador estará formado por destacadas personalidades de las letras. Será presidido, a título honorífico, por Vicente Martínez Correoso, Alcalde del Ayuntamiento de Chinchilla o concejal en quien delegue. Ejercerá como secretario del mismo la coordinadora de la Universidad Popular para dar fe de ello. El jurado será nombrado por resolución del Alcalde, y su composición será dada a conocer acto seguido al fallo.
9.- Si a juicio del jurado, autoridad inapelable para la concesión de los Premios, no hubiera trabajos con méritos suficientes, podrán declararse desiertos cualquier premio de los anunciados.
10.- El Ayuntamiento se reserva el derecho de publicación de los trabajos premiados dentro de sus medios de difusión. Su autora o autor queda obligada a mencionar el Premio obtenido en cualquier libro o revista que lo reproduzca.
11.- Este Certamen de Narrativa entregará los siguientes Premios: Primer premio de 500 €, más trofeo en cerámica diseñado para la ocasión, de la Diputación Provincial de Albacete; Premio local de 250 €, más trofeo en cerámica diseñado para la ocasión, del Ayuntamiento de Chinchilla.
12.- La ausencia injustificada, a juicio del Ayuntamiento, se entenderá como renuncia al premio otorgado. Así mismo, la ganadora o ganador deberá atenerse a las normas establecidas por la organización para dicho acto.
13.- La participación en este Certamen implica la aceptación de todas y cada una de las bases enumeradas cuya interpretación corresponde exclusivamente al jurado, cuyo fallo será inapelable.
14.- No se devolverán las copias presentadas, aunque no resultasen premiadas.
2.- Los trabajos serán originales e inéditos y no deben haber sido premiados en otro concurso, ni hallarse pendiente del fallo de cualquier otro premio.
3.- Las obras tendrán una extensión mínima de tres folios y máxima de cuatro folios, escritas en castellano. Las protagonistas de los relatos deben ser mujeres. Se presentarán en formato DIN A4, a una sola cara, con el tipo de letra Times New Roman de 12 puntos, y un interlineado de 1,5.
4.- Junto a la obra presentada y dentro del mismo sobre, se incluirá otro sobre cerrado en cuyo interior figurarán los datos del autor: fotocopia de DNI, dirección, teléfono y título del relato, en el exterior se indicará el premio al que se opta y el título de la obra. Los/as autores/as que reúnan las condiciones necesarias para aspirar al premio local (nacidos o residentes en Chinchilla) lo indicarán en el exterior del sobre, en el encabezamiento del relato y en la plica.
5.- Se enviarán cinco ejemplares de la obra a la siguiente dirección: Ayuntamiento de Chinchilla., C/Fernando Nuñez Robres, 2. 02520-Chinchilla (Albacete). Haciendo constar en el sobre, para el VI Certamen Femenino de Narrativa 'Ciudad de Chinchilla'.
6.- El plazo de entrega comenzará el 30 de noviembre de 2009, y finalizará el 22 de enero de 2010 a las 14 horas.
7.- El fallo del jurado se producirá a partir del 26 de febrero de 2010. Se avisará a las premiadas o premiados el horario de la entrega de los premios que tendrá lugar en el Salón de Plenos del Ayuntamiento de Chinchilla Se hace obligatoria la asistencia de las autoras o autores premiadas/os al acto de entrega de premios, para dar lectura a sus trabajos, cuya fecha de celebración será el día 11 de marzo de 2010.
8.- El jurado calificador estará formado por destacadas personalidades de las letras. Será presidido, a título honorífico, por Vicente Martínez Correoso, Alcalde del Ayuntamiento de Chinchilla o concejal en quien delegue. Ejercerá como secretario del mismo la coordinadora de la Universidad Popular para dar fe de ello. El jurado será nombrado por resolución del Alcalde, y su composición será dada a conocer acto seguido al fallo.
9.- Si a juicio del jurado, autoridad inapelable para la concesión de los Premios, no hubiera trabajos con méritos suficientes, podrán declararse desiertos cualquier premio de los anunciados.
10.- El Ayuntamiento se reserva el derecho de publicación de los trabajos premiados dentro de sus medios de difusión. Su autora o autor queda obligada a mencionar el Premio obtenido en cualquier libro o revista que lo reproduzca.
11.- Este Certamen de Narrativa entregará los siguientes Premios: Primer premio de 500 €, más trofeo en cerámica diseñado para la ocasión, de la Diputación Provincial de Albacete; Premio local de 250 €, más trofeo en cerámica diseñado para la ocasión, del Ayuntamiento de Chinchilla.
12.- La ausencia injustificada, a juicio del Ayuntamiento, se entenderá como renuncia al premio otorgado. Así mismo, la ganadora o ganador deberá atenerse a las normas establecidas por la organización para dicho acto.
13.- La participación en este Certamen implica la aceptación de todas y cada una de las bases enumeradas cuya interpretación corresponde exclusivamente al jurado, cuyo fallo será inapelable.
14.- No se devolverán las copias presentadas, aunque no resultasen premiadas.
sábado 12 de diciembre de 2009
III Premio internacional de novela 'Rafael Ceballos' 2010 (envíos por correo postal)
La editorial Alcalá Grupo convoca el III Premio internacional de novela 'Rafael Ceballos' 2010, en el que podrán participar autores y autoras de cualquier nacionalidad, siempre que sus textos se presenten en castellano.No se especifica en las bases la extensión de los textos. Se otorgará un único premio de 6.000 euros a la novela ganadora. El plazo de entrega de originales finaliza el 31 de enero de 2010.
Podéis ver las bases completas pinchando aquí.
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novela
viernes 11 de diciembre de 2009
Repaso semanal a los blogs y webs más interesantes
Este Gaucho escribe cosas raras nos llega desde Rosario (Argentina), y a fe que es rara la mezcla de asuntos que se tratan en este blog. Por sus etiquetas vemos que lo que más tiene son sonetos del autor del blog, y cosas de Historia.
Literatura es el blog que desde algún lugar de Catalunya edita Marta Farreras. Sus entradas están dedicadas, casi a partes iguales, a la literatura, con reseñas de libros, y a la defensa de los derechos humanos. Tiene lista de etiquetas.
Festín azul nos llega ahora desde México, desde el DF. Está editado por el escritor, profesor y traductor Ernesto Cisneros-Rivera. El blog tiene entradas sobre las más diversas expresiones artísticas, lo que veréis en su índice. En la última entrada celebra la concesión del Premio Cervantes al escritor mexicano José Emilio Pacheco.
Vivir para contarla es el blog que desde Madrid edita la periodista y poeta Mónica López Bordón. Podremos seguirle la pista a sus actividades y publicaciones poéticas. Casi en exclusiva encontraremos poemas suyos bellamente ilustrados con pinturas de diversos autores.
Con toda esencia es otro de esos blogs de contenido erótico que nos gusta visitar de vez en cuando. Poemas muy sensuales, acompañados de fotos eróticas de una gran belleza. Desde él podemos acceder a otros blogs de la misma autora y a otros blogs de otras personas.
La doble vida de Miranda es el blog donde toma vida y acción la actriz argentina Miranda Rey. Ficción o realidad, nos da un poco igual, aquí se entra a observar la vida diaria de una mujer que se desnuda para nosotros y nosotras, literariamente. Desde el archivo temporal podemos hacer un seguimiento de este personaje.
La Edad de Oro nos llega desde Cuba, así que hay que saborearlo bien, pues no son demasiados los blogs que desde allí nos llegan. Aunque su editor, muy relacionado con el mundo del teatro, Yamil Cuellar debe andar recorriendo el mundo, según nos cuenta. Un blog muy completo, con mucha información sobre literatura infantil, fábulas y leyendas.
Literatura es el blog que desde algún lugar de Catalunya edita Marta Farreras. Sus entradas están dedicadas, casi a partes iguales, a la literatura, con reseñas de libros, y a la defensa de los derechos humanos. Tiene lista de etiquetas.
Festín azul nos llega ahora desde México, desde el DF. Está editado por el escritor, profesor y traductor Ernesto Cisneros-Rivera. El blog tiene entradas sobre las más diversas expresiones artísticas, lo que veréis en su índice. En la última entrada celebra la concesión del Premio Cervantes al escritor mexicano José Emilio Pacheco.
Vivir para contarla es el blog que desde Madrid edita la periodista y poeta Mónica López Bordón. Podremos seguirle la pista a sus actividades y publicaciones poéticas. Casi en exclusiva encontraremos poemas suyos bellamente ilustrados con pinturas de diversos autores.
Con toda esencia es otro de esos blogs de contenido erótico que nos gusta visitar de vez en cuando. Poemas muy sensuales, acompañados de fotos eróticas de una gran belleza. Desde él podemos acceder a otros blogs de la misma autora y a otros blogs de otras personas.
La doble vida de Miranda es el blog donde toma vida y acción la actriz argentina Miranda Rey. Ficción o realidad, nos da un poco igual, aquí se entra a observar la vida diaria de una mujer que se desnuda para nosotros y nosotras, literariamente. Desde el archivo temporal podemos hacer un seguimiento de este personaje.
La Edad de Oro nos llega desde Cuba, así que hay que saborearlo bien, pues no son demasiados los blogs que desde allí nos llegan. Aunque su editor, muy relacionado con el mundo del teatro, Yamil Cuellar debe andar recorriendo el mundo, según nos cuenta. Un blog muy completo, con mucha información sobre literatura infantil, fábulas y leyendas.
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Blogs Literarios
Poema del día: "SOE", de Manuel Vázquez Montalbán (España, 1939-2003)
En la pared, "El rapto de las sabinas",
ocre y verde, desconchadas
marcas de humedad, raídos
tapizados de damasco clareados por el sol
tardío en el balcón de hierro, blanco
por el polvo;
subían de la calle
el rumor y el tufillo de las fritangas:
cabezas de corderos ciegos, pinchitos
de chorizo, papas asadas, pimienta,
mujeres en traje de chaqueta hablaban
de la busca, alguien arrancaba
un timbrazo único de aquella puerta
de cristal opaco -lavajes, gomas,
sífiles-; las muchachas reían en la esquina
las dos o tres palabras del albañil
-restauraban la fachada de un bar
"Casa Manolo"-, invitándolas a un carajillo;
entonces alguna mujer bostezaba, alguien
comentaba la desusada tardanza del doctor,
las hemorroides no sentaban a gusto
a la mujer ballena que abría la sonrisa,
antes en Cueva de Vera, cuando parecía
una rosa sin oler, jamás supo padecer
un mal tan malo, señor, los médicos
matan, y estos del seguro no cobran
lo suficiente para matar con formalidades
piadosas -señora, tiempo ha que no la veo
siempre tan bella, doña Leonor, con Dios,
por Dios, no hacía falta, el puro-
en el pueblo un conejo, una gallina, entonces
criaba su padre en el corral hasta corderos
y los girasoles se burlaban del sol, ahora,
a esta hora del crepúsculo, él volvía
del esparto o de salinas de Terreros, lejos,
casi en Murcia, ahora peón de la construcción
sindicado, naturalmente, el mayor trabaja
en Pueblo Nuevo y el pequeño jugaba
conmigo a marines americanos. Todos
a una, anunciaba el cartel del cine Edén,
algo más lejos, junto al bar, mal llamado "Bar
de las Putas Francesas", relleno de putas nacionales
con permanentes aceitosas y avinagradas, hechas
por una peluquera siempre o casi siempre
llamada Pepita, a punto de casarse, manos
de oro, hoy las peluqueras se forran
las batas blancas de duros en papel
pringoso, antes de la guerra había moneda
metálica, se llevaron el oro, los dos hombres
se miraban, antes de la guerra, antes de la guerra
en el frente me mataron un hermano los rojos,
el otro manoseaba la cartilla de asegurado,
SOE, todos sufrimos, todos matamos, alguien
recordaba una prima lejana deshonrada,
los moros, tosía, tosía, el pañuelo, sangre,
las madres nos hacían salir al descansillo,
miraban el aire con temor, dicen que basta el aire
y no se entiende cómo sueltos por la calle
los tuberculosos
somos los tuberculosos
los que más, los que más nos divertimos
y en todas nuestras reuniones
arrojamos, arrojamos y escupimos;
nos hacían callar, la muchacha lloraba, llegaba
el doctor con cara de misterioso ser planetario,
poseía el bien y el mal en un maletín negro.
¿Qué hora es? Alguien inusitadamente contestaba mil
novecientos cuarenta y ocho; nos miraba, miraba
el reloj, decía: mil novecientos cuarenta y ocho.
Volvían a hacernos salir al descansillo y a veces
la pregunta de alguna mujer oscurecida u hombres
de trajes bicolores, sin corbata, nos hacía vagamente
importantes, sí, aquella puerta, el Seguro Obligatorio
de Enfermedad, obligatoria enfermedad, no lo sabíamos
entonces, siquiera cuando el médico extendía el volante
para los rayos equis, miraba de reojo aquella mancha
de aceite en la cartilla y nuestra madre enrojecía,
nos daba un cachete y musitaba -estos niños,
estos niños.
Manuel Vázquez Montalbán en Una educación sentimental (1967), incluido en Poesía española 1939-1975. Antología (Ediciones Tarraco, Tarragona, 1977, ed. de Ricardo Velilla).
ocre y verde, desconchadas
marcas de humedad, raídos
tapizados de damasco clareados por el sol
tardío en el balcón de hierro, blanco
por el polvo;
subían de la calle
el rumor y el tufillo de las fritangas:
cabezas de corderos ciegos, pinchitos
de chorizo, papas asadas, pimienta,
mujeres en traje de chaqueta hablaban
de la busca, alguien arrancaba
un timbrazo único de aquella puerta
de cristal opaco -lavajes, gomas,
sífiles-; las muchachas reían en la esquina
las dos o tres palabras del albañil
-restauraban la fachada de un bar
"Casa Manolo"-, invitándolas a un carajillo;
entonces alguna mujer bostezaba, alguien
comentaba la desusada tardanza del doctor,
las hemorroides no sentaban a gusto
a la mujer ballena que abría la sonrisa,
antes en Cueva de Vera, cuando parecía
una rosa sin oler, jamás supo padecer
un mal tan malo, señor, los médicos
matan, y estos del seguro no cobran
lo suficiente para matar con formalidades
piadosas -señora, tiempo ha que no la veo
siempre tan bella, doña Leonor, con Dios,
por Dios, no hacía falta, el puro-
en el pueblo un conejo, una gallina, entonces
criaba su padre en el corral hasta corderos
y los girasoles se burlaban del sol, ahora,
a esta hora del crepúsculo, él volvía
del esparto o de salinas de Terreros, lejos,
casi en Murcia, ahora peón de la construcción
sindicado, naturalmente, el mayor trabaja
en Pueblo Nuevo y el pequeño jugaba
conmigo a marines americanos. Todos
a una, anunciaba el cartel del cine Edén,
algo más lejos, junto al bar, mal llamado "Bar
de las Putas Francesas", relleno de putas nacionales
con permanentes aceitosas y avinagradas, hechas
por una peluquera siempre o casi siempre
llamada Pepita, a punto de casarse, manos
de oro, hoy las peluqueras se forran
las batas blancas de duros en papel
pringoso, antes de la guerra había moneda
metálica, se llevaron el oro, los dos hombres
se miraban, antes de la guerra, antes de la guerra
en el frente me mataron un hermano los rojos,
el otro manoseaba la cartilla de asegurado,
SOE, todos sufrimos, todos matamos, alguien
recordaba una prima lejana deshonrada,
los moros, tosía, tosía, el pañuelo, sangre,
las madres nos hacían salir al descansillo,
miraban el aire con temor, dicen que basta el aire
y no se entiende cómo sueltos por la calle
los tuberculosos
somos los tuberculosos
los que más, los que más nos divertimos
y en todas nuestras reuniones
arrojamos, arrojamos y escupimos;
nos hacían callar, la muchacha lloraba, llegaba
el doctor con cara de misterioso ser planetario,
poseía el bien y el mal en un maletín negro.
¿Qué hora es? Alguien inusitadamente contestaba mil
novecientos cuarenta y ocho; nos miraba, miraba
el reloj, decía: mil novecientos cuarenta y ocho.
Volvían a hacernos salir al descansillo y a veces
la pregunta de alguna mujer oscurecida u hombres
de trajes bicolores, sin corbata, nos hacía vagamente
importantes, sí, aquella puerta, el Seguro Obligatorio
de Enfermedad, obligatoria enfermedad, no lo sabíamos
entonces, siquiera cuando el médico extendía el volante
para los rayos equis, miraba de reojo aquella mancha
de aceite en la cartilla y nuestra madre enrojecía,
nos daba un cachete y musitaba -estos niños,
estos niños.
Manuel Vázquez Montalbán en Una educación sentimental (1967), incluido en Poesía española 1939-1975. Antología (Ediciones Tarraco, Tarragona, 1977, ed. de Ricardo Velilla).
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jueves 10 de diciembre de 2009
Revistas literarias: 'Ámbito', nº 1, 'Revista SESAM', nº 85. 'Letras (Fuengirola)', nº 17.
Saludamos la aparición de la nueva revista de poesía Ámbito, editada desde Málaga por el grupo poético del mismo nombre. Se edita exclusivamente en papel y no tiene una web o blog de referencia. Para conseguir ejemplares hay que ponerse en contacto en el correo electrónico g.p.ambito@gmail.com. En este primer número, además de textos de personas pertenecientes al grupo malagueño, han incluido, a modo de carta de presentación o saluda, poemas de poetas como Ana Rossetti, Jesús Hilario Tundidor o Luis Alberto de Cuenca.
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Revistas digitales,
Revistas literarias
Literatura en Youtube: Islasila. La esfera de los libros. Patty de Frutos. Literatura en breve
Islasila
La esfera de los libros
Patty de Frutos
Literatura en breve
Hugo Cuevas-Mohr
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Poesia visual,
Videos literarios
Poema del día: "Persiste en la duda...", de Benito del Pliego (España, 1970)
Persiste en la duda, la elimina. Una gota recae en el eje de la gota y el lago se colma de círculos.
Benito del Pliego en Merma (Ediciones Bailes del sol, Tenerife, 2009).
Benito del Pliego en Merma (Ediciones Bailes del sol, Tenerife, 2009).
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miércoles 9 de diciembre de 2009
Artículo de Joseph B. Macgregor sobre el poemario infantil 'De otra manera', de Ana Tortosa, con ilustraciones de Mónica Gutiérrez Serna
Hay días que parecen de oscuridad eterna, días de lluvia intensa y gris en los que uno cree que nunca escampará; horas que se hacen eternas; momentos en los que uno se siente solo, vacío y gris y piensa que esa enfermiza melancolía no remitirá jamás; atrapado en un callejón de tristeza de aparente sin salida.Pero hay otros días en los que sientes que eres sólo luz, en que abres las puertas y ventanas y entra una brisa suave que acaricia y despeja las sombras, desterrando el silencio y los deseos de claustrofobia. Y las cosas se ven, se perciben, se sienten De otra manera (Thule Ediciones, Barcelona, 2009), de Ana Tortosa y con ilustraciones de Mónica Gutiérrez Serna, como le sucede a la pequeña protagonista de este álbum ilustrado.
De otra manera adopta la forma de bello poema sencillo y a la vez muy profundo en el que nos podemos reconocer tanto adultos como pequeños: los monstruos de la habitación cuando intentamos dormir se transforman cuando llegan la mañana en formas y colores que desprenden luminosidad y alegría; si hay días que nos sentimos solos o faltos de cariño, pronto aparecerá alguien que es capaz de aportarte el gramo de ternura necesario para sentirnos plenamente acompañados o apoyados. Y muchos sabemos que el vértigo depende muy mucho de la distancia o la situación del que mira, que sólo cuando descubrimos que no necesitamos apoyarnos continuamente en los demás para sentirnos bien es cuando por fin sentimos que hemos madurado y somos por fin absolutamente libres. A través de la superación de sus miedos y recelos, la niña ha aprendido a sentirse mejor, menos vulnerable, más segura de sí misma, igual que nos ha pasado a muchos de nosotros en algún momento de nuestra vida.
Las ilustraciones de Mónica Gutiérrez Serna apoyan el texto (versos muy breves) de manera excepcional, mezclando círculos rojos, papeles pintados, alternando tonos grises con colores luminosos; escenarios donde las sombras dan paso a las luces de acuerdo con el estado de ánimo concreto de la protagonista en cada momento de la narración.
Ana Tortosa (Santander, Cantabria, 1962). Escritora de literatura infantil con especial dedicación al álbum ilustrado. Ha publicado los cuentos Anuska (Premio Concurso Nacional de Cuentos Infantiles, Asociación Cultural Tertulia Goya, 2002 y 2006), Daniela (álbum ilustrado por Ester Sánchez, Consejería de la Presidencia del Principado de Asturias, 2005), Desde mi ventana (álbum ilustrado por Cristina Müller, Anaya, 2006), Un par de alas (ilustrado por Lucía Jalón, Edelvives, 2009), De otra manera (álbum ilustrado por Mónica Gutiérrez Serna, Thule, 2009), Daniela (álbum ilustrado por Ester Sánchez, Editorial Pintar-Pintar, 2009). Y pendientes de publicación: Como antes (ilustrado por Jacobo Muñiz, Edelvives), Con las manos vacías (álbum ilustrado por Cecilia Varela, OQO) y Dentro de mí (álbum ilustrado por Mónica Gutiérrez Serna, Thule).
Mónica Gutiérrez Serna es doctora en Bellas Artes por la Universidad Complutense de Madrid. Hasta el año 2000 trabaja exclusivamente como artista plástico, y desde entonces hasta ahora colabora regularmente con editoriales de literatura infantil y juvenil. Ha participado en los libros: Los enanos amarillos, Jostein Gaarder (Siruela, Madrid, 2007), Vecinos de cielo, ilustración y texto (Sieteleguas, Madrid, 2007), Si fuera…, ilustración y texto (Anaya, Madrid, 2007), El gran secreto de Oto, ilustración y texto (Sieteleguas, Madrid, 2008), Las cosas que guardo, ilustración y texto (Tàndem, Valencia, 2008), La vaca en la baca, José Luis Berenguer (Edelvives, Madrid, 2008), Pingoreta y el tiempo, Roberto Aliaga (Macmillan, Madrid, 2008) y La doble vida de las cosas, Jesús Carazo (Macmillan, Madrid, 2009). Ha recibido diversos premios por su labor como ilustradora y escritora de cuentos.
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